Erich Kastner - Doktor Erich Kästners Lyrische Hausapotheke

90, 104, 127;

wenn man glaubt, dass Wohltun Zinsen bringt:

29, 84;

wenn man sich über Zeitgenossen geärgert hat:

26, 40, 43, 68, 78, 104, 127, 193.

Wir sitzen alle im gleichen Zug

und reisen quer durch die Zeit.

Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.

Wir fahren alle im gleichen Zug.

Und keiner weiß, wie weit.

Ein Nachbar schläft. Ein andrer klagt.

Der Dritte redet viel.

Stationen werden angesagt.

Der Zug, der durch die Jahre jagt,

kommt niemals an sein Ziel.

Wir packen aus. Wir packen ein.

Wir finden keinen Sinn.

Wo werden wir wohl morgen sein?

Der Schaffner schaut zur Tür hinein

und lächelt vor sich hin.

Auch er weiß nicht, wohin er will.

Er schweigt und geht hinaus.

Da heult die Zugsirene schrill!

Der Zug fährt langsam und hält still.

Die Toten steigen aus.

Ein Kind steigt aus. Die Mutter schreit.

Die Toten stehen stumm

am Bahnsteig der Vergangenheit.

Der Zug fährt weiter, er jagt durch die Zeit.

Und niemand weiß, warum.

Die 1. Klasse ist fast leer.

Ein dicker Mensch sitzt stolz

im roten Plüsch und atmet schwer.

Er ist allein und spürt das sehr.

Die Mehrheit sitzt auf Holz.

Wir reisen alle im gleichen Zug

zur Gegenwart in spe.

Wir sehen hinaus. Wir sahen genug.

Wir sitzen alle im gleichen Zug.

Und viele im falschen Coupé.

Das ist mein Zimmer und ist doch nicht meines.

Zwei Betten stehen Hand in Hand darin.

Zwei Betten sind es. Doch ich brauch nur eines.

Weil ich schon wieder mal alleine bin.

Der Koffer gähnt. Auch mir ist müd zumute.

Du fuhrst zu einem ziemlich andren Mann.

Ich kenn ihn gut. Ich wünsch dir alles Gute.

Und wünsche fast, du kämest niemals an.

Ich hätte dich nicht gehen lassen sollen!

(Nicht meinetwegen. Ich bin gern allein.)

Und doch: Wenn Frauen Fehler machen wollen,

dann soll man ihnen nicht im Wege sein.

Die Welt ist groß. Du wirst dich drin verlaufen.

Wenn du dich nur nicht allzu weit verirrst …

Ich aber werd mich heute Nacht besaufen

und bisschen beten, dass du glücklich wirst.

Sei traurig, wenn du traurig bist,

und steh nicht stets vor deiner Seele Posten!

Den Kopf, der dir ans Herz gewachsen ist,

wird’s schon nicht kosten.

Da steht er nun, als Mann verkleidet,

und kommt sich nicht geheuer vor.

Fast sieht er aus, als ob er leidet.

Er ahnt vielleicht, was er verlor.

Er trägt die erste lange Hose.

Er spürt das erste steife Hemd.

Er macht die erste steife Pose.

Zum ersten Mal ist er sich fremd.

Er hört sein Herz mit Hämmern pochen.

Er steht und fühlt, dass gar nichts sitzt.

Die Zukunft liegt ihm in den Knochen.

Er sieht so aus, als hätt’s geblitzt.

Womöglich kann man noch genauer

erklären, was den Jungen quält:

Die Kindheit starb; nun trägt er Trauer

und hat den Anzug schwarz gewählt.

Er steht dazwischen und daneben.

Er ist nicht groß. Er ist nicht klein.

Was nun beginnt, nennt man das Leben.

Und morgen früh tritt er hinein.

(Fassung für Beherzte)

Niemand weiß, wie arm du bist …

Deine Nachbarn haben selbst zu klagen.

Und sie haben keine Zeit zu fragen,

wie denn dir zumute ist.

Außerdem, – würdest du es ihnen sagen?

Lächelnd legst du Leid und Last,

um sie nicht zu sehen, auf den Rücken.

Doch sie drücken, und du musst dich bücken,

bis du ausgelächelt hast.

Und das Beste wären ein Paar Krücken.

Manchmal schaut dich einer an,

bis du glaubst, dass er dich trösten werde.

Doch dann senkt er seinen Kopf zur Erde,

weil er dich nicht trösten kann.

Und läuft weiter mit der großen Herde.

Sei trotzdem kein Pessimist,

sondern lächle, wenn man mit dir spricht.

Keiner blickt dir hinter das Gesicht.

Keiner weiß, wie arm du bist …

(Und zum Glück weißt du es selber nicht.)

(Fassung für Kleinmütige)

Niemand weiß, wie reich du bist …

Freilich mein ich keine Wertpapiere,

keine Villen, Autos und Klaviere,

und was sonst sehr teuer ist,

wenn ich hier vom Reichtum referiere.

Nicht den Reichtum, den man sieht

und versteuert, will ich jetzt empfehlen.

Es gibt Werte, die kann keiner zählen,

selbst, wenn er die Wurzel zieht.

Und kein Dieb kann diesen Reichtum stehlen.

Die Geduld ist so ein Schatz,

oder der Humor, und auch die Güte,

und das ganze übrige Gemüte.

Denn im Herzen ist viel Platz.

Und es ist wie eine Wundertüte.

Arm ist nur, wer ganz vergisst,

welchen Reichtum das Gefühl verspricht.

Keiner blickt dir hinter das Gesicht.

Keiner weiß, wie reich du bist …

(Und du weißt es manchmal selber nicht.)

Vom frühen bis ins späte Alter,

mit Mordsgeduld und Schenkelschluss,

rankt er sich hoch am Federhalter

und klettert, weil er sonst nichts muss.

Die Ahnen kletterten im Urwald.

Er ist der Affe im Kulturwald.

Sie scheint auf den Tod zu warten.

Täglich kommt sie hierher

und sitzt bis zum Abend im Garten,

als ob sie zu Hause wär.

Sie kennt alle Leichensteine.

Sie kennt jeden Gitterstab.

Und sie hockt bis zum Abend alleine

an ihrem eigenen Grab.

Dunkle Choräle verwehen.

Weinende Menschen stehn

vor frischen Gräbern und gehen

ergriffen durch graue Alleen.

Die Alte sitzt unbeweglich.

Sie ist nicht schlimm und nicht fromm.

Sie hockt und schweigt, und täglich

betet sie: »Tod, nun komm!«

Eines Tages war sie wieder da …

Und sie fände ihn bedeutend blässer.

Als er dann zu ihr hinübersah,

meinte sie, ihr gehe es nicht besser.

Morgen Abend wolle sie schon weiter.

Nach dem Allgäu oder nach Tirol.

Anfangs war sie unaufhörlich heiter.

Später sagte sie, ihr sei nicht wohl.

Und er strich ihr müde durch die Haare.

Endlich fragte er dezent: »Du weinst?«

und sie dachten an vergangne Jahre.

Und so wurde es zum Schluss wie einst.

Als sie an dem nächsten Tag erwachten,

waren sie einander fremd wie nie.

Und so oft sie sprachen oder lachten,

logen sie.

Gegen Abend musste sie dann reisen.

Und sie winkten. Doch sie winkten nur.

Denn die Herzen lagen auf den Gleisen,

über die der Zug ins Allgäu fuhr.

Er hatte Geld. Und trank und aß

in dem Hotel, in dem er saß,

vom Teuersten und Besten.

Er war vergnügt und trank und aß

und winkte mit erhobnem Glas

den Kellnern und den Gästen.

Der Blumenfrau, die bei ihm stand,

nahm er die Blumen aus der Hand

und zahlte mit zwei Scheinen.

Die Rosen waren rot und kühl.

Er gab ihr dreißig Mark zu viel.

Da fing sie an zu weinen.

Die Hauskapelle, sechs Mann stark,

erhielt von ihm zweihundert Mark.

Sie konnte kaum noch spielen.

Er gab den Boys und Pikkolos,

den Fräuleins und den Gigolos.

Er gab, ohne zu zielen.

Die Rechnung sah er gar nicht an.