Susanne Wiborg - Gäste in meinem Garten

Zum Buch

Die Kirschen sind reif, in den Garten kommen die Gäste: Bienen, Amseln, Huhn und Star. Es summt und brummt, blüht und duftet, zwitschert und gackert in den herrlichen Gartenkolumnen, die uns ein eigenes Universum eröffnen. Ab ins Grüne!

Was passiert, wenn ein Bienenvolk in den Garten einzieht? Wie kommt der Ilex in den Garten, diese Stechpalme, der heilige Strauch, den Römer, Germanen und Kelten als Beschützer und Glücksbringer, als Symbol des ewigen Lebens verehrten? Welches Rot passt zu Tuscany, dieser alten Rose, die sich über 500 Jahre als Gartenfavoritin gehalten hat, vor allem wegen ihrer Farbe, einem samtigen, tiefen Dunkelrot. Wenn Susanne Wiborg von Pflanzen und von den Tieren erzählt, die ihren Garten bewohnen, dann ist man mittendrin in diesem grünen Paradies, genießt die Krokusse, deren Zwiebeln im Spätherbst mithilfe von Hühnern und Hund im Rund um den Kirschbaum eingegraben werden, die Winterlinde mit ihrem zarten Grün, freut sich an dem Samtblau der Clematis. Pflanzen, Bienen, Hühner, Hund – ein Garten, so lebendig geschildert, so kenntnisreich beschrieben, dass man ihn einfach mitnehmen will, nach Hause, nach Hause!

Über die Autorin

Susanne Wiborg ist Journalistin und lebt in der Nähe von Hamburg. Sie schreibt u.a. für Die Zeit und kraut und rüben. Zuletzt erschien von ihr Blütenpracht und schlaue Hühner.

Die Illustratorin

Rotraut Susanne Berner arbeitet als freie Illustratorin, Buchgestalterin und Autorin in München. Sie ist eine der bekanntesten zeitgenössischen Illustratorinnen und Buchgestalterinnen. 2016 erhielt sie den Hans-Christian-Andersen-Preis.

Susanne Wiborg

Bienen, Amseln, Huhn und Star

Bilder von Rotraut Susanne Berner

Verlag Antje Kunstmann

Wieder mal neue Mitbewohner, hochadlige sogar: Königin Regina 59. samt Hofstaat schlug ihre Residenz in meinen Garten auf. Die Bienen sind da, und, ich gesteh’s offen: Ihr Einzug war für mich zunächst durchaus eine Überwindung. Mein Verhältnis zu Insekten blieb nämlich nachhaltig gestört, seit ich in der Schule Kafkas »Verwandlung« lesen musste, diese Horrorgeschichte, in der sich ein Mann in einen chitinraschelnden Käfer verwandelt. So waren Bienen für mich bisher keine näheren Bekannten, sondern einfach Teil des großen Gesummes, das hier in der Gartensaison die Luft erfüllt. Persönliche Kontakte zu Apis mellifica beschränkten sich auf weit zurückliegendes Gestochenwerden auf der Freibadwiese und waren folglich von Distanz geprägt. Anders als die runden, puscheligen, immer ein bisschen sympathisch verbummelt wirkenden Hummeln haben Bienen, diese gestreiften kleinen Torpedos, etwas distanzierend Preußisches: uniformiert, effizient und durch und durch diszipliniert. Respekteinflößend, aber unheimlich. Andererseits scheinen mein Gartengeschmack und der der Bienen ziemlich identisch zu sein: Üppig, ein bisschen wild, mit vielen ungefüllten Bauerngarten-Blüten. Auf unserer Straße stehen überdies mehrere mächtige Linden – und all das zog das Auge eines begeisterten Neu-Imkers auf sich: ein ideales Revier für einen kleinen Schwarm seiner Mädels.

Bienen? Bei mir?! Zu Hund und Hühnern auf dem Minigrundstück in der Stadtmitte? Unvermeidbar dicht an den Nachbarn? Schrie das nicht geradezu nach Komplikationen? Da drängten sich einer wespengeprüften Comicleserin doch unwillkürlich Visionen von wütenden Schwärmen auf, die Terrier Erbse, die Hühner und mich slapstickreif ums Revier jagten oder gleich zu Streuselkuchen zerstachen. Dennoch: die begeisterten Erzählungen des Imkers hatten meine Neugier natürlich längst geweckt – und Tiere, um die sich jemand anders kümmert, während ich beobachten darf, sind immer verlockend. Kurz und gut: Eines Tages, direkt nach der Rapsblüte, zogen sie ein: Regina 59., die ihren Titel dem winzigen Zahlenschildchen verdankt, mit dem Züchter eine Königin kennzeichnen, und ihre Mädels. Ganz unköniglich reisten sie im Kofferraum an, in einem verschlossenen großen Holzkasten, aus dem ein sonderbarer Ton erklang: ein Vibrieren, eine Art raschelndes Summen, ein Geräusch, das eher zu fühlen als zu hören war. Sie bezogen den letzten halbwegs freien Platz direkt neben dem Gewächshaus, der ihnen so viel Licht wie möglich und mir einen bestechenden Vorteil bot: Ich konnte dem Imker notfalls aus sicherer Deckung, nämlich aus dem Gewächshausfenster, zusehen.

Eine Vorsichtsmaßnahme, die sich als überflüssig erwies: Als das Flugloch des Kastens offen war, krabbelten statt eines zornigen Schwarms nur ruhige Einzelbienen ins neue Revier, stiegen hoch auf und verschwanden im blauen Himmel. Gegen das latent aggressive Gewimmel an einem Wespennest wirkten diese Hautflügler gelassen und – mir fällt kein anders Wort ein – kultiviert. Genau so ging es dann auch weiter: Ich war verblüfft, wie friedlich diese Bienen waren. Der herumwuselnde Hund, die unter dem Kasten pickenden Hühner, mein ständiges neugieriges Beobachten: auf nichts reagierten sie irgendwie aggressiv, sondern flogen einfach ungerührt ihrer Wege. Dass ich dann doch schon in der ersten Woche gestochen wurde, war mein eigener Fehler: An einen sehr schwülen Tag ging ich, intensiv nach einem schicken Duschgel duftend, zum Gewächshaus – und hatte eine heranschießende Wächterbiene im Haar und einen Stich im Hals, bevor ich überhaupt wusste, wie mir geschah. Es stimmt also: Bienen mögen kein aufdringliches Parfum.

Natürlich wäre es verlockend, jetzt eine so richtig aufregende Geschichte aufzutischen: Wahnsinnsschmerzen, Riesenschwellung, spektakuläre Allergie, allein: das Drama hielt sich in Grenzen. Es tat, mit entsprechender Salbe, einige Stunden weh, juckte nach einer Woche heftig nach, und dann war alles vergessen. Und: Dieser so prompt bestrafte Anfängerlapsus ist bisher nicht nur der einzige Stich, sondern auch die einzige überhaupt irgendwie kritische Situation zwischen mir und Reginas Volk geblieben. Inzwischen kennen wir uns: Solange die Bienen in den üblichen entspannten Bögen um ihr Flugloch wimmeln, ist alles in Ordnung. Einzelne, in pfeilgerader Linie auf mich zuschießende Wächterinnen dagegen signalisieren ein deutliches »Hau ab!« – was ich dann auch schleunigst tue. Andererseits habe ich mehrmals im Meterabstand neben dem geöffneten Kasten gestanden, während der Imker daran hantierte, ohne je angegriffen zu werden. Ich habe völlig unbelästigt (und natürlich unparfümiert!) regelmäßig dicht am Stock Ramblerund Weinranken geschnitten und täglich Blumentöpfe gegossen. Nur beim Gierschbuddeln fast direkt unter dem Flugloch erschien es mir doch ratsam, die Nachtruhe von Queen & Co abzuwarten. Insgesamt aber sind Regina und ihre Mädels eine ebenso faszinierende wie empfehlenswerte Mitbewohnerschaft mit nahezu makellosen Manieren, für die Platz tatsächlich im kleinsten Revier ist. Und so gibt es jetzt wieder etwas, worauf ich mich in der düsteren Jahreszeit freuen kann: Nicht nur auf ein neues Garten-, sondern auch auf ein neues Bienenjahr!

Vorfreude, so heißt es immer, sei die schönste Freude. Und kaum eine ist schöner als die auf den Frühling, mit dem alles, was uns an den Garten fesselt, von neuem beginnt: die Chancen und die Enttäuschungen, die Erfüllung und der Ärger, kurz: das ganze volle Leben, komprimiert und symbolisiert im grünen Revier. Doch gemeinerweise kann dieses erwartungsvolle Kribbeln auch in schiere Qual umschlagen – dann nämlich, wenn das so sehnsüchtig erwartete Objekt der Gärtnerbegierde es vorzieht, sich lange nicht blicken zu lassen. So lange, dass sich die schreckliche Frage auftut: Kommt es überhaupt noch, oder hat die Natur hier mal wieder mit all der Gemeinheit zugeschlagen, mit der sie auch fette Nacktschnecken erfunden oder Schadpilze auf unschuldige Rosen losgelassen hat? Zu so einer Qual wurde mir letztes Frühjahr das Warten auf die große Krokus-Pracht. Kündigen die ersten zarten Schneeglöckchen an, dass auch dieser Winter unglaublicherweise doch ein Ende finden könnte, so gehen die fröhlichen Krokusse gleich noch einen großen Schritt weiter: Mit ihrem Auftritt ist der Frühling da – ganz egal, wie rauh das Wetter dann noch wird.