Jeff VanderMeer - Borne

Einer der Wege, die wir angelegt hatten, führte zu Wicks Räumen, ein anderer zur Treppe in der früheren Lobby, über die man Zugang zu einem befestigten Unterstand mit Sichtblende hatte, der sich nahe der oberen Schicht verbarg. Ein dritter endete nach einem Ablenkungsmanöver am Swimmingpool, den Wick zu einem Tank umgebaut hatte, in dem er wie ein durchgeknallter Wissenschaftler eine brodelnde Masse Biotech hielt. Von dort ging es weiter zu den Balkonen, die dem Ort seinen Namen gegeben hatten.

Meine besondere Aufmerksamkeit galt dem südlichen Rand des Hügels, der über die riesige Grenzfläche der zerstörten Südwestflanke der Stadt hinweg der Firma gegenüberlag – ich wollte mit voller Absicht ein Labyrinth schaffen, das ungebetene Besucher zusätzlich verwirrte. Am Ausgang mit seinen drei Gängen, von denen nur einer in Sicherheit führte, wurde es wieder einfacher. Dann kam die Tür, die von außen wie ein Teil des Hügels wirkte und durch den Duft nach Moos und Kletterpflanzen nicht zu erkennen war. Je näher man ihr kam, umso stärker entfaltete sich ein unerträglicher Gestank nach Aas, eines der genialsten Pheromone der Wahrnehmungsverzerrung, die Wick entwickelt hatte. Sogar ich hatte Probleme, durch diese Tür nach draußen zu gehen.

Überall in dem Kaninchenbau, zu dem wir die Balcony Cliffs verwandelt hatten, herrschten inzwischen Loyalitäten, die etwas Inniges hatten – inniger sogar als unser Schlafarrangement. Korridore? Tunnel? Selbst Unterscheidungen dieser Art waren dem Diktat unserer Grabungen zum Opfer gefallen, auch weil Wick überall spezielle Spinnen und Insekten zum Einsatz brachte. Ich behielt den Überblick über meine Fallen mittels einer Karte, und Wick, durch die Firma geschult, benutzte ein flunderähnliches Wesen in einer flachen Pfanne voller Wasser, auf dessen Oberseite sich ein feines, sich ständig veränderndes Liniennetz abzeichnete, sein Kommandostand.

Irgendwann waren unsere Verteidigungssysteme miteinander verschmolzen, etwa zur gleichen Zeit wie unsere Körper. Was zu unerwarteten Synergieeffekten geführt hatte. Aus einem von extremer Einsamkeit und Bedürftigkeit geprägten Zusammenschluss hatten wir zum gegenseitigen Trost eine Freundschaft entwickelt und uns von dort aus auf einen amorphen Grenzbereich der Gefühle zubewegt, der keine Liebe sein konnte – den ich mich weigerte Liebe zu nennen.

In schwachen Momenten strich ich mit meiner Hand über seine sehnige Brust, hänselte ihn wegen der blassen, fast durchscheinenden Haut, die sich gegen meine dunklen Schenkel abhob, und eine Zeit lang war ich im verborgenen Inneren der Balcony Cliffs glücklich. Es war mir ganz recht, dass wir dort ein Liebespaar sein konnten und später wieder reine Verbündete.

Aber die Wahrheit ist: Ich wusste, dass Wick in den Nächten, die wir miteinander verbrachten, völlig aus sich herausging und es sich erlaubte, verletzlich zu sein. Ich spürte das sehr stark, auch wenn ich mich vielleicht irre. Und falls ich deshalb etwas vor Wick verbarg, dann waren da doch immer die Balcony Cliffs, die uns aneinanderketteten. Unsichtbare Ströme, die von unseren Körpern und Gehirnen aus die Räume erfüllten, die dank unserer Fähigkeiten sicher waren. Sensoren, Stolperdrähte, die auf kleinste Berührungen oder Erschütterungen reagierten, als lägen wir in der Mitte von etwas Wichtigem. Sogar wenn wir aufeinanderlagen, konnte Wick diese Verbindung nicht lösen.

Außerdem sorgte die Geheimhaltung für Nervenkitzel, denn um unsere Sicherheit nicht zu gefährden, ließen wir uns draußen nicht zusammen sehen – wir gingen zu verschiedenen Zeiten durch unterschiedliche Gänge hinaus –, und etwas von diesem Nervenkitzel floss in unsere Beziehung mit ein. Jeder, der in hinterhältiger Absicht über die Balcony Cliffs schlich, musste glauben, dass unter dem kranken Kiefernwäldchen nichts als eine große, alte Müllhalde lag, mit Dutzenden von Schichten bröckelnder Tragbalken, menschlicher Überreste, zurückgelassener Kühlschränke, ausgebrannter Autos – zusammengepresst zu einer Masse, auf der es sich federnd, ja fast schwungvoll gehen ließ.

Aber darunter waren wir, lag das durch nichts zu erschütternde Dach der Balcony Cliffs, wie ein Querschnitt all dessen, was uns als Zuhause diente – alles, was eine Frau namens Rachel und einen Mann namens Wick miteinander verband. All das hatte eine geheime Form, die wir in uns trugen, eine Landkarte, die langsam in unseren Köpfen kreiste wie eine persönliche Kosmologie.

Dann brachte ich meine Seeanemone namens Borne in diesen Kokon hinein, diesen sicheren Hafen, diese riesige Falle, die zu erhalten viel Zeit und wertvolle Ressourcen kostete, während irgendwo eine Uhr tickte und die Tage zählte, die uns noch blieben. Uns war klar, dass die Vorräte an unverarbeitetem Biotech, das Wick erzeugte oder eintauschte, die Käfer und anderen wichtigen Teile, die er vor einer Ewigkeit bei der Firma hatte mitgehen lassen, irgendwann einmal zu Ende gehen würden, egal, wie viel wir jetzt noch hatten. Meine physischen Fallen würden ohne Wicks fast schon unheimliche Verstärkung andere Sammler auf Dauer nicht fernhalten können.

Jeder Tag brachte uns dem Punkt näher, an dem wir unser Verhältnis zu den Balcony Cliffs und unsere Beziehung neu definieren mussten. Und hier, im Kreuzungspunkt aller Wege, meiner Wohnung, höchst angespannt von allem, was uns verband, vögelten wir und liebten wir uns, gleichermaßen unbeeindruckt von allem, was uns Grenzen setzen konnte, von jedem Feind, der versuchen würde, hier einzudringen. Hier konnten wir gierig und egoistisch sein, hier erlebten wir uns ganz und gar. Oder zumindest glaubten wir das, denn was immer wir taten, es war der Gegenpol zur Welt da draußen.

In der ersten Nacht, nachdem ich Borne mit in unser Zuhause gebracht hatte, lagen wir in meiner Wohnung und lauschten dem fernen, dumpfen Prasseln des schweren Regens, der auf die moosbedeckte Oberfläche hoch über uns schlug. Wir wussten beide, dass es kein echter Regen war; echter Regen in dieser Stadt war flüchtig und kurz, und deshalb wagten wir es nicht, nach draußen zu gehen. Sogar der echte Regen war häufig giftig.

Wir redeten kaum. Wir vögelten nicht. Wir lagen einfach eng umschlungen da, während Borne auf einem Stuhl in einer Ecke des Schlafzimmers thronte, so weit von uns entfernt wie möglich. Wick hatte vom jahrelangen Hantieren mit den Materialien, die in seine Tanks mit Proto-Leben wanderten, kräftige Hände mit geradezu weichen Fingerspitzen, und ich mochte es, seine Hand in meiner zu spüren.

Wir waren so weit gekommen, dass wir zusammen schweigen und still daliegen konnten. Aber schon damals, in dieser ersten Nacht, änderten sich die Dinge durch Bornes Anwesenheit, und ich wusste nicht, ob unser Schweigen zum Teil darauf zurückzuführen war.

Am Morgen spähten wir durch eine der Geheimtüren und entdeckten, dass die rissige Erde mit Tausenden von kleinen, roten Salamandern bedeckt war, die sich im Todeskampf wanden. Verworren und komplex, langsame, suchende Gliedmaße, Obsidianaugen. Fast wie eine Fata Morgana. Ein Mosaik aus lebenden Fragezeichen, die völlig sinnlos aus dem verdunkelten Himmel herabgeregnet waren. Und im Westen konnten wir schon den wütenden Mord hören, das Beben, das sein Herumrennen auslöste. Wütend auf diesen unlogischen Regen, oder auf etwas anderes, jemand anderen?

Früher waren Kometen am Himmel erschienen, und die Menschen hatten sie für Himmelswesen gehalten. Jetzt hatten wir Mord, und Salamander. Was bedeuteten sie? Welches Schicksal erwartete die Stadt? Als die Sonne auf ihre Körper schien, lösten sich die Salamander minutenschnell in Flüssigkeit auf, wurden von der Erde absorbiert, und nichts als ein rötlicher Schimmer blieb zurück, der an einen mit winzigen Spuren neugieriger Lebewesen gesprenkelten Ölfleck erinnerte.

Wick schien sich wegen der Salamander keine großen Sorgen zu machen, abgesehen davon, dass er die Vorräte in seinem Swimmingpool wieder aufstocken musste.