Britta Wulf - Und der Schamane lacht …

Aber sofort kommt der Gedanke, dass das alles nur ein ganz kleiner Moment in meinem Leben sein wird. Ich möchte ihn genießen. Jetzt gerade hat das geklappt, aber schon ein paar Minuten später holt uns die Realität ein.

Wir sitzen nur noch zu zweit am Frühstückstisch. Vincent ist zur Arbeit gegangen und wir sind auf das Thema Geld zu sprechen gekommen. Ein Thema, das aus unserer romantischen Liebe schon sehr schnell die Leichtigkeit genommen hatte. Anatoli hatte in den Wirren der Auflösung der Sowjetunion einen Kredit aufgenommen. Für den Bau eines Hauses und für ein gebrauchtes Auto, wenn ich das richtig verstanden habe. So wie das viele damals gemacht haben. Der Kapitalismus stand vor der Tür und die nicht geübten Sozialisten, auf dem Weg in den geldlosen Kommunismus, wollten an der Macht des Geldes teilhaben. Ich kann mich gut an die Wendezeit in Deutschland erinnern. Als gelernter DDR-Bürger war auch ich damals mit dem Angebot an Krediten, Ratenzahlungen und Finanzierungen vollkommen überfordert. Doch unsere Wende lief anders. Die DDR existierte nicht mehr, aber es gab das funktionierende System der BRD und dort wurden wir eingegliedert. So würde ich das heute umschreiben. Wir Ossis lernten schnell, und machten trotzdem so manchen Fehler. In Russland brach alles zusammen, die Versorgung, der Arbeitsmarkt und der Glaube an ein starkes Volk. Auch Tolja hatte damals seine Arbeit verloren, hier und da mal ein Job, zurzeit bei einer Firma, die zur Bahn gehört und die Bewachung von Depots organisiert. Geld, das nichts mehr wert ist, und Gehälter, die nicht annähernd den Lebensunterhalt decken oder erst gar nicht gezahlt werden. Er schafft es nicht, seine Kredite zu bezahlen, unterdessen sind es wohl vier. Tolja nimmt einen Zettel und schreibt Zahlen darauf, dahinter Namen von Banken. Die Zahlen sind Geldbeträge, die gigantisch klingen, zusammengerechnet ca. eine Million. Eine Million Rubel sind zurzeit ungefähr vierzehntausend Euro. Dann streicht er energisch eine kleine Summe durch. Diesen Kredit hat er bezahlt. Mit dem Geld, welches ich ihm als Nachweis für die Reise geschickt hatte. Erst hatte ich gesagt, er möchte das Geld bitte wieder mitbringen, damit wir hier ein wenig Urlaub machen können. Doch dann hatte er mich gefragt, ob er es ausgeben dürfe, für den Kredit. Ich hatte seine Verzweiflung gespürt und ihm das Geld überlassen. Es ist ihm peinlich, unangenehm. Er schämt sich. Ich frage, was seine Hütte im Monat kostet, wie viel Unterhalt er für seinen Sohn zahlt, was er fürs Telefon bezahlen muss, möchte wissen wie viel er bei der Bahn verdient. Erst beginnt er mir Zahlen zu nennen, eine kleine Plus-Minus-Rechnung entsteht vor meinen Augen, doch dann zerknüllt er plötzlich den Zettel und wirft ihn weg. Nie wieder spricht er so deutlich mit mir über dieses Thema. Aber was ich jetzt weiß: Das Geldproblem kann er nicht lösen. Nicht allein und nicht in Russland. Dass seine Reise hierher einem Wunder gleicht, wird deutlicher denn je. Auch dass ich ihm nicht helfen kann, wird mir klar. Ich habe kein Geld, das seine Probleme lösen könnte.

Wir fahren zum See. Tolja rast durch den Brandenburger Wald und lacht. Das Fahrrad, das ich für ihn besorgt habe, ist etwas klein, aber das macht nichts. Er lacht, wir lachen. Er amüsiert sich darüber, dass ich langsamer bin als er und ich fühle mich mal wieder wie mit siebzehn.

Sein Handy klingelt. Mitten im Wald telefoniert er in seiner Muttersprache. Seine Stimme klingt offiziell und ernst. Ein wenig verstehe ich von dem was er sagt. Er sei nicht zu Hause und werde sich später melden. Aus seinem Gesicht ist die Fröhlichkeit verschwunden. Sie wird den ganzen Tag nicht wiederkommen. Wir baden im See, jeder schwimmt für sich eine lange Strecke und wir machen Pläne für die nächsten Tage, doch ich spüre genau, dass er mit den Gedanken woanders ist.

Das Handy klingelt immer wieder. Er geht nicht mehr ran. Irgendwann gesteht er mir, dass die Bank aus Moskau versuche ihn zu erreichen.

Tolja war sehr erstaunt, als ich ihm im Winter erzählte, dass unser kleines Deutschland beides hat: Berge und Meer. Er war noch nie am Meer. Also war klar, dass ich ihm das zeigen will. Für unseren kurzen Aufenthalt an der Ostsee habe ich einen Zeltplatz in Prerow ausgesucht. Wir packen alles ins Auto, nehmen auch unsere Fahrräder mit und ich habe eine ganz merkwürdige Begegnung mit meinem Ex-Mann.

Für die große Luftmatratze, die Tolja und mir als Bett dienen soll, fehlt die Luftpumpe. Ich weiß, dass H. eine besitzt, und frage ihn danach. „Klar, kannst du haben, aber ich schaffe es nicht bis zu dir. Können wir uns auf dem Parkplatz am Baumarkt treffen? Dann bringe ich sie dir dorthin.“

Ich warte dort auf ihn und als er aus dem Auto steigt, fragt er mich, wie es denn so laufe mit meinem Mann aus der Taiga? Mir steigen sofort die Tränen in die Augen und mein Ex-Mann steht hilflos vor mir. Ganz unbeholfen nimmt er mich nach so vielen Jahren in den Arm und sagt, dass es ihm leidtue. Dass es traurig sei, dass es nicht einfach mal klappen würde, so wie ich es haben möchte. Er hätte es mir so sehr gewünscht.

Ich weiß gar nicht, warum ich hier rumheule, vermutlich, weil mir bei seiner Frage klar wird, dass nichts gut wird. Alles nur ein kurzer Ausflug in eine Zweisamkeit ist, die ich nicht festhalten kann. Dass die Probleme nicht zu lösen sind und dass Tolja gedanklich schon auf dem Rückweg ist.

Zurück bei Tolja habe ich mich wieder im Griff. Wir bauen noch den Fahrradträger ans Auto und fahren am nächsten Morgen los.

Es regnet, es gießt, es schüttet. Die Autobahn ist leer und ich kann trotz des Regens relativ schnell fahren. Tolja filmt mit dem Handy das Wetterchaos und schickt die Bilder fast live nach Sibirien zu seiner Familie. Auch eine Fahrt auf einer deutschen Autobahn kann ein Ereignis sein. Ich denke an die Touren, die Tolja und ich in Sibirien gemacht haben. Fast hätte sein alter Lada meine Fahrkünste nicht überlebt, weil ich es nicht gewohnt war, den tiefen Löchern auf der Sandpiste auszuweichen. Jetzt kann ich beweisen, dass ich doch Autofahren kann. Es ist ein gutes Gefühl ein bisschen vor ihm anzugeben. Vielleicht fahre ich auch deshalb so schnell. Man wird wohl nicht so richtig viel klüger im Alter.

Der kleine Campingplatz liegt idyllisch. Sandboden, Kiefern und gleich hinter dem Zaun das Meer. Der Regen hat aufgehört, die Sonne scheint.

Tolja filmt seine erste Begegnung mit dem Meer. Über die Dünen, den breiten Sandstrand bis zum Wasser geht er langsam, mit dem Handy in der Hand. Er filmt und spricht leise vor sich hin. Wieder weiß ich nicht, was er fühlt. Ist er beeindruckt, enttäuscht, froh das Meer zu sehen? Keine Ahnung. Später, als ich seine Fotos und Videos auf einen Stick überspiele, kann ich hören, was er beim Filmen vor sich hingemurmelt hat. Meine freie Übersetzung: „Das Meer. Ich bin an der Ostsee, zum ersten Mal. Es ist wunderschön … aber es ist nicht der Baikal!“

Als ich das höre, muss ich schmunzeln. Das passt zu ihm. Er weiß selbst gar nicht, wie sehr er an seiner Heimat hängt. Von seinen früheren Gedanken, irgendwo neu anzufangen, Sibirien zu verlassen, ist nichts mehr zu spüren. Was mir schon lange klar ist, wird ihm erst jetzt bewusst. Er hat Heimweh.

Wir sprechen auch über seinen Sohn. Nie würde er ihn verlassen. Nie wird er mit ihm zu mir kommen können. Seine geschiedene Frau und Mutter seines Sohnes, würde nicht mal einem Besuch in Deutschland zustimmen. Tolja allein in Deutschland, ohne Kind, undenkbar. Und ich weiß, dass es auch nicht gut wäre. Mein Held aus der Taiga könnte hier nicht glücklich werden. Ihm würde hier zu viel fehlen. Ständig ist er mit großen Teilen seiner riesigen Familie in Kontakt. Es wird viel telefoniert und geschrieben. Nur wenn die Nummer aus Moskau auf dem Display erscheint, geht er nicht ran. Aber die Bedrohung meldet sich mehrmals am Tag. Selbst hier am Ostseestrand beim kitschigen Sonnenuntergang.