Alas nuevas - Poemario Azul

Alas nuevas

Poemario azul / Alas nuevas. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Autores de Argentina, 2021.

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-87-2130-9

1. Poesía Argentina. I. Título.

CDD A861

EDITORIAL AUTORES DE ARGENTINA

www.autoresdeargentina.com info@autoresdeargentina.com

Queda hecho el depósito que establece la LEY 11.723

Impreso en Argentina – Printed in Argentina

A mi familia, a mis hijos David, Ian y Gabriel

a mis verdaderos amigos y amigas,

a los seres amados que ya no estan -madre y abuelos-

quienes acompañan desde otro plano

y en especial a mi compañero y amor Martin,

quien ha inspirado, apoyado y acompañado en este proyecto.

Casa, hogar, techo,

corazón y abrigo;

morada de ensueño,

cuerpito gentil;

ventanales, barrotes y alas.

Espacio en que el alma

se mueve liviana

desplegándose con libertad,

a sus anchas.

casa, hogar, techo

corazón y abrigo.

Angosto pasillo,

paredes blancas,

baldosas pedradas

refugio de mis hijos,

sombrita callada,

arbolito silvestre,

lucerito del alba,

cuevita gigante,

cunita de hadas.

Casa, hogar, techo,

corazón y abrigo

que guardan mis quejas,

secretos, añoranzas.

Jaulita pequeña,

jaulita abrigada,

cajita sencilla,

compañera silenciosa

de mañanas, tardes,

noches de soledades largas.

Camino sin sombra.

Gris es la mañana que anuda los tendones,

mirando el dorado remolino de hojas muertas, yo.

Poseen el suficiente brillo como para despertar el alma del poeta.

Poesía blanca, poesía negra;

¡qué sé yo!, ¿qué más da?

Solo pocas sensaciones bastan para descargar el cuerpo,

batirse a duelo con tinta a vida o muerte,

pocas líneas para constatar aquí

que camino sin sombra.

Caricias al alma que en ti he encontrado;

abracadabra de mis ojillos cerrados.

caricias al alma encontrar en tus brazos

el calor, el abrigo que había olvidado.

Yace la tarde, llueve, hace frío

llega el estío, tú, lejos de mí.

Tiemblo de miedo, no estás a mi lado.

Caricias al alma, aún no has llegado,

Transcurren las horas, espero soñando

que abras la puerta, irrumpas en casa,

presa de tus besos sentir que me abrazas.

Como si Poseidón arrasara con la costa,

como si Afrodita desencantara el corazón de

un infante enamorado.

Así… así se sintió aquel pequeño alfil

que abandonaba a su señor, a su amo,

así se sintió cuando la torre arremetió sin clemencia

y destrozó su coraza de madera vieja, dejando en el tablero

un rey desprovisto de espada, cayendo enloquecidamente

vencido, loco, oliendo a la muerte sobre el tapiz.

Si el acertijo soy yo

deberías preguntarte

por qué no me descifras,

si la incógnita eres tú

seré yo quien tenga

la misión de desnudarte.

En cada rincón hay misticismo

y ensoñaciones.

Dudas, intrigas, confusiones

capaces de cegar el alma del poeta

y alimentar el espíritu del mago.

En cada esquina se bifurca

casi sin sentido la razón,

fluyen emociones:

las tuyas, las mías, las nuestras.

Desbordan las ideas

que deben hacer de ti o de mí

un ser especial, inteligente,

admirado, o no.

En este torrente de magia

y escepticismo no hay nadie,

¿o acaso estamos todos?

Podemos hacer de él un circo

o desarrollarnos en su interior

tan solos como en una madriguera.

No sé cuál es el sentido:

si me descifras,

si te descifro,

ambos formamos parte del laberinto.

Los cuervos se llevaron mi mirada

vaciando los cuencos que la contenían.

Feroces alimañas me dejaron sin piel, solo huesos.

Aun así tus caricias desesperan y enloquecen.

Grilletes mohecidos sostienen mis muñecas

y sigo palpándote.

Fantasmas y delirios ensordecieron mis noches

y todavía te busco.

Vaciaron mi olfato, amputaron mi lengua

y aún percibo tu presencia…

Me acompañas a todas partes

y sigo sin encontrarte.

Sin sentidos sigo amándote, sigo odiándote…

Te persigo enloquecidamente,

como un karma, una obsesión.

Sin corazón se desatan todos mis demonios,

me sucede por humana, por haberme sentido contigo

salvajemente viva.

Poesía es sentir la brisa fría, helada como la escarcha

y quedarse transeúnte, vagabundo, como si nada.

Poesía es dejarse caer suavecito, medio loco,

escuchar su voz y no musitar palabras.

Poesía es saber que giró una vez más el sol

y celosa la luna se estampó a la madrugada.

Poesía es la estela de una noche mojada.

Poesía son los sueños de una musa encantada.

Poesía es sentir que tienen sabor las caricias.

Poesía es llorar, es reír, es dejar desnuda el alma.

Poesía es volar hasta el país de las hadas.

Poesía es sentirme junto a ti ¡tan cobijada!

Poesía es encontrarte en una calle solitaria.

Poesía es escuchar la llovizna tan lejana…

Poesía es saber que estás ahí, donde ayer te buscaba.

Poesía es creer que hoy pude lo que ayer no me animaba.

Poesía es encontrarte a la vuelta de la manzana

llenarte de besos, colmar de dicha el corazón que se escapa.

Poesía es estar aquí con mi cabeza enamorada.

Poesía son aquellas cosas que traducen en las mañanas

los rosales, sus espinas, la claridad, las campanas.

Aquella vieja capillita, los montes, las montañas

y esta pequeña plumita que cayó desde mi almohada…

Me gustan mis manos

porque son hacedoras de cosas buenas.

Me encanta mi cuerpo

porque cobijó dentro de sí a mis hijos.

Me contento con mi cabello

aunque se parece a la virulana acerosa,

y mi piel, mi piel es un viejo pergamino sabio

surcado por caminos intransitables y desolados.

Es un paisaje donde los volcanes están a punto de bullir

y en tanto desierto y aridez lo más parecido a un río

son aquellas lágrimas que desembocan en mis labios

cada mañana.

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