Ricardo Carlos Herrera Alarcón - El cielo Ideal

Qué se cree este huevón de dónde salió este pije de mierda

A quién le ha ganado este mariposón

Tristeza de la música al atardecer

Cuando las alegres muchachas duermen

El poeta ebrio se lamenta en una esquina de la pieza

No le haces asco pero estás cansado

Vamos a dormir le dices

Mira ese cielo siente esa mano que te toca

La poesía es apenas una bufanda frente al calor de un abrazo

Salto alto y con garrocha la lectura de un poema

Los poetas de Ciudad Gótica se ríen de mí

Porque leo a Cárdenas y Ocquetaux

El mejor poeta lárico me dicen

De todos los que escriben en este reino

Yo no hago caso

Llego al cielo ideal ataviado con mi bata de boxeador

Mi botella de vino en el bolsillo

Y una gallina disecada sobre el hombro

Me siento entre parras féminas y rosameles

Hasta que llegan los poemas fritos

Que ellos comen y ya borrachos vomitan

Mientras suenan los tristes blues de la banda

Parras y rosameles se abrazan llorando

Con unos poetas ingleses nacidos en Chile

Me acuerdo de Rojas Giménez y su amigo Vincent

De las cosas que me acuerdo dirán ustedes

Cosas de poeta de provincia

Que come tortillas de rescoldo y va a mirar los trenes

Aunque ya no corren los trenes

Ebrio los veo igual

Y veo boxeo y escucho fútbol en una radio portátil

En frecuencia AM

Mientras parras rosameles féminas e ingleses

Vomitan sus poemas fritos

En el cielo ideal

Preludio de una tormenta o quietud de las nubes o los artefactos

eléctricos me da lo mismo: ningún trueno en el cielo ninguna luz

en la casa: voy a dormir. Tú mientras puedes quedarte. Si te quedas

una opción es dejar esto y ver una película. O la botella en el armario

o cantar los murciélagos (está de moda). O mirarte tú misma y

sorprenderte sin ya más deseos sin más ya saber que hacer con la tarde

Aquí acabo. Me sorprendo hablando como esos que se reunían en torno

a una mesa de mármol: poetas proletarios, poetas revolucionarios,

poetas punkys, poetas clásicos, poetas surrealistas, poetas láricos,

antipoetas del barrio alto tratando de imitar en sus poemas el lenguaje

del bajo pueblo (estética de la siutiquería al revés, antropología de la

callampería). «Vengan hacia mí las palabras de todos los días», pedía

Humberto, palabras como cigarros húmedos que se fuman a orillas del

mar, pasando de mano en mano el melón calameño lleno de vino. Mejor

voy a dormir

Trabajadores de mi patria:

He bebido

Toda la tarde

Y con la llegada

De la noche

Ha partido

A caballo

Mi fe

Mi antigua

Convicción

Que algún día

Será para todos

Repartido el pan

Serán de todos

Estas autopistas

Por donde transita

El señorío

En sus carruajes

Pisando los caracoles

Porque ha llovido

Y cuando llueve

Se llenan

De caracoles

Los adoquines

Trabajadores de mi patria:

Los caracoles harán

El nuevo

Socialismo

Por los caminos

Que dejan

Sus babas

En la calle

Transitará el hombre

Y la mujer nueva

Que sin odio

Andarán

Las grandes

Avenidas

Donde cada noche

Se entregarán

Al festín

La parranda

La orgía perpetua

Exiliados

Por siempre

De la prehistoria

Humana

Sin deseo

Ninguno

De introducir

La cabeza

Dentro

Del horno

Y abrir

La llave

Del gas.

Sepan que

Para ganar

Esta nueva

Batalla

Son necesarias

Tácticas y formas

Simples. Por

Ejemplo: una

Forma simple

Es un

Poema.

Si esto

Lo hubieran sabido

Los mismos

De la Unión de

Escritores y Artistas

Proletarios

Otra

Sería

La

Cosa.

Nada

Que alguien

Lee

Un poema

Arregla

Su pelo y

Luego orina

Sobre el

Rosedal.

El socialismo

Es tan difícil

De construir

Como una

Torre de marfil

Una cirrosis

O una campaña

Por los Pirineos

Cuida tu Cavafis

En los labios

Tu Enrique Lihn

En los

Pulmones

Tu estampita

Del Che

Enciende velas

A todos

Los santos

Que acá es

De creyentes

La cosa

Ve la cosa

De John C.

Y lee a Ce.

No consumas

Porno

Y trata de

Respetar padre

Y madre

Todos los días

Todo

Comienza por

Casa

Aunque la casa

Sea la cosa

Y la cosa

Te moleste

Con sus

Pulsaciones

Asquerosas

Cómo poder

Ser

Ese rayito

De sol

Y no esto

Que gime

Y se desangra

Entre los

Escombros

Lo llamábamos el bar galáctico porque eran habitués Una serie de seres extraños, deformes, enfermos, mutilados De otro planeta Que llegaban a ese oasis como luego de una guerra No podías hablar casi con ellos y casi no había necesidad Al contrario de quienes encontraban la metafísica cubierta de amapolas En las conversaciones con los borrachitos Yo odiaba esa práctica trasnochada Bebía mi caña ahí porque andaba en esa Y era y no era parte de la cofradía. Entre rancheras y cumbias prefería los gemidos de Janis Los gemidos de Susana que nunca era bienvenida Porque en esos ambientes no es bien visto que entren mujeres Marciano, Toñito, Queltehue, Marcelo, Guru Guru eran mis compañeros de ruta De ellos con casi nadie bebo ahora No he vuelto al bar galáctico ni por curiosidad Y no es necesario volver

El espíritu tiene como política esta mañana

Hacer un poema sobre algo indeterminado

Un poema que se llame «A la manera de Cantinflas o ensayo de poema

[surrealista»

El espíritu está cansado la noche no ha sido buena

Todas las últimas noches ha tratado de sortear la oscuridad

Con pastillas con películas con caricias

Pero algo le falta al espíritu que no logra encontrar la calma

El espíritu desconfía de la poesía como método para encontrar

Pero aun así ha decidido escribir esta mañana un poema a la manera de

[Cantinflas

Que piensa él tiene vasos comunicantes con el automatismo psíquico

Vasos trizados vasos hasta el límite de sus costas: medio pato de pipeño

En la mañana helada a orillas del mar

Poesía pura que no engendre más que su propia música

Poesía impura como libros que parecen levitar en el aire

Pero que en realidad son leídos por el hombre invisible

El espíritu quiere escribir sin pensar en nada

Pero a la primera vuelta de tuerca descubre que es casi imposible

A menos que fuerzas dionisiacas se apoderen de él

Como de los señores de las familias Rosamel y Casanueva

El poema no debe dejarse guiar por la razón

Le bastaría con leer a algunos poetas chilenos

Para entender lo que es un buen poema surrealista:

La calle la cueva la concha oscura el edredón la madreselva sobre los

[despeñaderos

La canción negra (negrísima) sobre la sangre el efluvio que imanta la

[osamenta

La cachadelaespada brillando sobre la luna que muerde los perros

[negros/negros/negros