Alex Lukeman - WEISSER JADE (Project 1)

»Relativ sicher, ja. Wir suchen bereits danach und werden es bestimmt bald haben. In der Zwischenzeit treiben wir unsere Pläne voran.«

»Ich mache mir Sorgen um Chen. Wir brauchen die Eisenbahn.«

»Lassen Sie Chen meine Sorge sein. Bis jetzt hat er alles gemacht, was wir von ihm verlangt haben. Natürlich wird er am Ende nicht unbedingt bekommen, was er sich erhofft.«

»Was will er denn?«

»Präsident sein.«

Lu lachte, ohne auch nur einen Anflug von Heiterkeit. »Präsident! Er macht sich was vor, wie immer.« Lu hielt inne, nieste wegen des Staubes. »Was sind Ihre Gedanken zu Deng?«

»Er sollte nicht aus den Augen gelassen werden, aber ich habe ihn bereits unter vollständiger Überwachung. In der Zwischenzeit treibt er die Produktion voran. Für so einen kleinen Mann baut er große Bomben, und sie werden immer besser.«

»Ja. Eines Tages werden wir vielleicht sehen, wie gut sie funktionieren.«

»Der Westen ist schwach. Sie haben keinen politischen Willen. Wenn wir die Kontrolle haben, werden sie sich nicht trauen, auch nur irgendetwas zu unternehmen. Nur die Bedrohung allein wird schon ausreichen. Dann wird China seinen rechtmäßigen Platz einnehmen.«

Lu nickte zustimmend. Die zwei Männer saßen gedankenverloren im Auto, während es über die Schotterstraße schoss. Beide dachten auf ihre eigene Weise an ein neues China, welches die Welt dominierte.

Der Sicherheitsmann starrte Nick an, als er durch die Tür trat.

»Alles klar, Mister Carter?«

»Mir geht es gut, nur ein Unfall.«

Nick stieg die zehn Stockwerke hinauf, bis zu seiner Etage. Er mochte Fahrstühle nicht besonders, nicht mehr seit Kabul. Er ging in sein Apartment, in das Badezimmer, und schaute in den Spiegel. Die Kugel hatte sein linkes Ohrläppchen abgeschossen. Es würde seinem Aussehen nicht sonderlich zuträglich sein, wenn der Verband wieder ab war. Eine Frau hatte ihm mal gesagt, dass er auf eine kernige Art gut aussehend war. Das Kernige konnte er nachvollziehen, bei dem Rest war er sich nicht so sicher. Es kümmerte ihn aber auch nicht sonderlich.

Er goss einen Whiskey ein, warf seine Jacke auf die Couch und legte das Schulterholster ab. Er musste Jordan anrufen. Er dachte über das FBI nach und wie es Dinge meist recht verdeckt hielt. Vermutlich würde er dort nicht viel Hilfe bekommen, aber Jordan war eigentlich ein ziemlich guter Kerl.

»Jordan.«

»Zeke, Nick Carter hier.«

»Nick, ich habe dich in den Abendnachrichten gesehen. Was war denn da los?«

Jordans Stimme war tief und lebendig. Er war ein großer Mann, kohlrabenschwarz, eine Anomalie für einen Agenten, ohne Angst, seine Meinung zu äußern. Nick fragte sich, wie er es so lange in der starren Kultur des FBI ausgehalten hatte. Er hatte es trotz allem bis zur Außenstelle in Washington gebracht.

»Ich war mit William Connors Nichte unterwegs. Zwei Fahrzeuge voller chinesischer Schlägertypen versuchten, sie zu ergreifen.«

»Du musst eine große Überraschung für sie gewesen sein.« Es gab eine Pause. »Was kann ich für dich tun?«

»Du bist unser Kontaktmann beim FBI für Connors Mord. Habt ihr irgendetwas finden können, von dem wir noch nichts wissen?«

»Lustig, dasselbe wollte ich dich auch fragen.«

»Ihr wisst, dass es Wu war, der Connor zum Ziel erklärt hat?«

»Ja.«

»Wir haben einen Computer von Connor und hatten gehofft, er würde uns ein paar Hinweise geben. Alles was wir haben, sind Geschäftsberichte, Finanzinfos und der Entwurf eines Angebots für Arbeit in China.«

»Was für eine Arbeit?«

»Eine archäologische Ausgrabung. Connor wollte sie finanzieren und im Gegenzug die Erlaubnis erhalten, sie durchzuführen.«

»Kannst du mir die Finanzinfos zukommen lassen?«

»Gleich morgen früh. Ich wollte fragen, ob ihr irgendwas in Connors Büro gefunden habt.«

»Nicht viel. Nur die Dinge, die man erwarten würde. Jede Menge Finanzunterlagen.«

»Irgendwelche Schlüssel? Von Schließfächern?«

»Ein paar Schlüssel haben wir gefunden.«

»Und?«

»Wir haben Durchsuchungsbefehle für die Fächer bekommen, aber es war nichts Hilfreiches darin. Etwas antiker Schmuck, Diamanten, Saphire, Goldmünzen, Inhaberschuldverschreibungen, diese Art von Dingen. Lediglich die kleinen Schätze eines durchschnittlichen Milliardärs.«

»Höre ich da einen Anflug von verurteilendem Neid?«

»Nö, jeder sollte ein wenig zur Seite gelegt haben für schlechte Zeiten.«

»Zeke. Wenn da irgendwas vor sich geht, von dem wir nichts wissen, dann könnte es helfen, wenn ihr damit herausrückt. Über Wu.«

Stille. Dann: »Inoffiziell?«

»Ja.«

»Als Harker nach Wu gefragt hatte, überschnitt sich das mit einer laufenden Ermittlung. Du weißt von der chinesischen kriminellen Unterwelt hier in den Staaten? Die Triade? Auch bekannt als die schwarze Gesellschaft?«

»Ich weiß, dass die Mafia im Vergleich zu denen wie eine Kindergartengruppe wirkt.«

»Ja, der Eid der Triade lässt den Schweigekodex der Mafia wie eine Radiotalkshow erscheinen. Sie planen etwas, und Wu steckt da mit drin.«

»Wu hat sich mindestens dreimal mit ihnen getroffen. Er ist ohne Zweifel in den Mord von Connor verwickelt, und du sagst, chinesische Gangster haben versucht, seine Nichte zu ergreifen. Scheint mir mehr als nur ein Zufall zu sein.«

»Von der Triade wussten wir nichts.« Nick machte eine Pause. »Eventuell haben wir eine Spur. Ich werde ihr nachgehen.«

»Es gibt immer eine Spur, früher oder später. Kannst du mich wissen lassen, was du herausfindest?«

»Ja, wenn Harker nichts dagegen hat. Inoffiziell vielleicht.«

»Okay. Lass uns in Kontakt bleiben. Schön, mit dir gesprochen zu haben.«

»Gleichfalls.« Nick beendete die Verbindung.

Er ging das Gespräch in Gedanken noch einmal durch. Das FBI hatte Harker nichts mitgeteilt, als sie nach deren Akten über Wu gefragt hatte. Jetzt wusste er, dass es eine Verbindung zwischen der Triade und Colonel Wu und somit auch General Yang gab.

Sollte das Buch morgen in Connors Landhaus sein, dann würde es vielleicht ein paar Antworten geben. Er fiel ins Bett und schlief ein.

Er träumte.

Sie kommen tief und schnell über die Klippe, das unnachgiebige, harte Trommeln der Rotoren wird von den Talwänden reflektiert.

Die Siedlung ist eine miserable Ansammlung von staubverwehten, niedrigen Gebäuden mit flachen Dächern, die in einer trostlosen Mulde, umgeben von scharfkantigen, braunen Hügeln, in der Sonne braten. Eine breite Lehmstraße verläuft durch die Mitte. Sie springen aus dem Hubschrauber und landen auf der Straße. Rechts sind niedrige Häuser, links der Markt. Ein Flickenteppich aus baufälligen Ständen und Wänden aus aufgehängtem Stoff. Eine Wolke von Fliegen umschwärmt Dinge, die in der freien Luft am Stand eines Metzgers hängen.

Er führt sein Team am Markt vorbei; nah genug an den Gebäuden, um sich in einen Eingang zu ducken, weit genug von ihnen entfernt, um nicht durch die Wand von einer Kugel getroffen zu werden.

Er hört ein Baby schreien. Die Straße ist verlassen. Wo sind sie alle?

Ein Dutzend bärtiger Figuren erheben sich auf den Dächern und beginnen, mit ihren AKs zu feuern. Die Marktstände um ihn herum zerbersten in einem Feuersturm aus Splittern, Putz und Steinen, die aus den umliegenden Hauswänden brechen.

Er geht in Deckung. Ein Kind rennt auf ihn zu, ruft dabei etwas über Allah. Nick schaut und zögert – eine Sekunde zu lang. Der Junge reißt seinen Arm zurück und schleudert die Granate, als Nick ihn erschießt. Er spürt den Rückstoß des M4, eins, zwei, drei.

Die erste Kugel trifft die Brust des Jungen, die zweite seine Kehle, die dritte sein Gesicht. Der Kopf des Kindes zerplatzt in einer roten Fontäne aus Blut und Knochen. Die Granate gleitet in Zeitlupe durch die Luft… alles wird weiß …