Bernat Fabre - Semana Santa

Olga war somit bester Laune als wir diesmal vergleichsweise geräuschlos das Weite suchten. Ihr Blick erinnerte mich jedenfalls verdächtig an meinen Kater, wenn er wieder einmal die Wurst vom Frühstückstisch stibitzt hatte.

„Hast Du Deinen Kram?“

Olga klopfte auf ihr Handtäschchen und antwortete:

„Ja. Nichts wie weg von hier.“

Nichts lieber als das. Einer Eingebung folgend, wahrscheinlich aber nur aufgrund der Aufregung, vergaß ich die Scheinwerfer einzuschalten. Ansonsten wäre das im Anmarsch befindliche Überfallkommando wohl gewarnt gewesen und hätte uns den Weg versperrt. So aber schoss der Hummer wie Nightrider auf die Straße und hätte die beiden Vans gerammt, die nun mit quietschenden Reifen auswichen, umdrehten und die Verfolgung aufnahmen.

Jetzt wurde es wirklich eng. Angeblich sollte der Hummer 220 km/h bringen – Zeit das auszutesten. Die Ausfallstraße nach Figueres war schnurgerade – die entgegengesetzte Richtung zur französischen Grenze schien mir die schlechtere Wahl zu sein – also gab ich Gummi und rückte das Gaspedal durch, bis das Bodenblech Beulen bekam. Einen der Vans konnte ich rasch abhängen, doch der andere klebte an unserem Hintern wie Fliegen an einem Pferdeapfel. Plötzlich gab es einen Knall und der Seitenspiegel löste sich in einem Splitterregen auf. Diese Arschlöscher schossen auf uns.

„Nun tu doch was!“

Auch Olga war nun dabei, ihre Gelassenheit zu verlieren.

„Und was?“

„Woher soll ich das wissen? Du bist doch der Mann.“

Typisch Frau.

„Entschuldigung, aber ich muss mich gerade daran gewöhnen, dass auf mich geballert wird. Das ist eine neue schwerwiegende Erfahrung.“

Allmählich wurde auch ich ziemlich sauer. Wie entkommt man einer Hochgeschwindigkeitsverfolgungsjagd? Was hätte Bruce Willis jetzt getan? Mir viel nichts Besseres ein, als voll auf die Bremse zu treten. Olga und ich wurden in die Sicherheitsgurte gepresst, unser Verfolger krachte auf das Heck und die Anhängerkupplung des Hummers drang dicht oberhalb der Stoßstange in die Innereien des Motors ein, wie Olgas Stilettos in die Hoden des Gorillas kurz zuvor. Der Erfolg war vergleichbar: Der Hummer wurde zwar zum fliegenden Fisch, landete nach einigen Meter jedoch wieder sicher auf allen vier breiten Rädern, unser Verfolger geriet indes ins Schleudern, der Pistolero wurde vom explodierenden Airbag durch das Seitenfenster gequetscht, und schließlich landete der ganze Van im Straßengraben. Ich gab wieder Gas und eine Minute später verschwanden wir im Gewirr der mittelalterlichen Gassen von Figueres.

„Du kannst das Licht jetzt einschalten“

war Olgas ganzer lakonischer Kommentar. Nun ja, James Bond konnte sich jetzt auf den Weg nach Hause machen.

Trotz des heftigen Aufpralls hatte der Hummer kaum Schaden genommen. Die meiste Energie hatte die Anhängerkupplung des H3 aufgefangen. Außer dem Seitenspiegel hatte nur ein Rücklicht dran glauben müssen. Das ließ sich verschmerzen. Es geht doch nichts über solide Bauweise – Abgaswerte hin oder her. Es war zwar unwahrscheinlich, dass man uns gefolgt war, aber leider nur zu wahrscheinlich, dass man uns suchen würde. Der Hummer ist das Gegenteil eines unauffälligen Fortbewegungsmittels und deshalb war ich froh, den Wagen in der Garage eines Nachbarn abstellen und neugierigen Blicken entziehen zu können. Die nächsten Tage würde ich mich nach einem anderen Gefährt umsehen müssen.

In den 70er Jahren, als die Costa Brava vom Tourismus entdeckt wurde, war Mas Oliva als eine künstliche Siedlung aus dem Boden gestampft worden, die nur in der Ferienzeit zum prallen Leben erwachte und dann von Oktober bis April in einen umso tieferen Dornröschenschlaf versank. Irgendwann zog die Touristenkaravane weiter und wie das auch im Dschungel der Kleinstadt so ist, wurde das freiwerdende Territorium von nachrückenden Einheimischen besetzt, die nun inmitten von Olivenhainen ein neues Zuhause fanden. In den letzten Jahren war dann das bislang letzte Kapitel aufgeschlagen worden: freiwerdende Wohnungen fanden auf einmal keine Nachmieter mehr, die bereit waren, die explodierenden Mieten zu zahlen. Da zog man doch lieber gleich in die schmucken neuen Plattenbauten, die zwar auch nicht billiger waren, aber einen höheren Komfort und eine bessere Anbindung an die Stadt boten. So betrachtet war ich ein Dinosaurier und einer der letzten meiner Art, der sich mit Wehmut an die wie üblich nicht nur gute, sondern wesentlich bessere Zeit erinnern mochte, als ich noch an den Wochenende die weißen Segelboote auf dem blauen Spiegel des Meeres zählen konnte, bevor mir rotbraune Hochhäuser die Sicht nahmen. Auch auf diese Weise kann man blind werden. Die kleine 3-Zimmerwohnung, die ich mein Eigen nannte, war immer meine Zuflucht gewesen, wenn ich Abstand von den Dingen brauchte oder einfach nur abschalten wollte. Es war nur logisch, dass ich sie als Refugium gewählt hatte, um das letzte Kapitel meines Lebens abzuschließen – ein Kapitel, das sich anschickte noch kürzer als erwartet zu werden.

Ich hasse es, in ein dunkles Haus zurückzukehren. So sehr ich die Dunkelheit liebe, weil sie gnädig mit allem umgeht, was das Tageslicht brutal enthüllt, steht sie doch auch für Einsamkeit und Verlassenheit. Aus diesem Grunde begrüßte uns gedämpftes Licht aus dem Wohnzimmer, als ich die Wohnungstür aufschloss. Obwohl ich eigentlich todmüde sein sollte, hielt mich eine Überdosis Adrenalin immer noch aufrecht und unter Strom. Olga feuerte ihre Pumps in die Ecke und fragte nach dem Badezimmer. Kurz darauf hörte ich das vertraute Stottern der etwas altersschwachen Dusche und ich hoffte, dass es ihr gelingen würde, möglichst viel Dreck wenigstens von der Oberfläche abzuspülen.

Ich entkorkte eine Flasche Prado Rey, zündete ein paar Kerzen im Wohnzimmer an und legte Keith Jarrett’s „Köln Concert“ auf. Die Szene hatte etwas Surreales: nach gelungener Flucht, überstandener Schlägerei, Schusswechsel und Verfolgungsjagd gehen Jan und Olga zum romantischen Teil des Abends über. Die befreite Schönheit verfällt dem Charme ihres Retters und gibt sich ihm in verführerischen Dessous gewandet hin … irgendetwas sagte mir, dass das so nicht laufen würde. Inzwischen hatte die Dusche durch ein letztes Gurgeln kundgetan, dass der Reinigungsprozess abgeschlossen war. Ich goss mir erst mal ein Glas Wein ein, solange er noch kühl war und nahm einen tiefen Schluck. Dann wandte ich mich praktischen Überlegungen zu.

„So wie die Gangster in Dich verliebt sind, werden sie Dich wohl zur Fahndung ausschreiben. Ich finde Du solltest so schnell wie möglich Deinen Typ verändern. Die Haare abschneiden, andere Farbe …“

Olga tauchte aus dem Badezimmer auf. Aus dem Schrank hatte sie sich ein uraltes T-Shirt meiner Tochter gefischt. Wie zum Hohn lautete die Aufschrift „Life is too short to have bad sex.“. Ich nahm noch einen Schluck aus meinem Glas. Und das weniger, um meine unbefriedigten Triebe abzulenken, sondern weil die Veränderung im Outfit meiner Schönen doch extrem war: war Olga noch vor fünf Minuten eine langhaarige Blondine gewesen, stand mir jetzt eine Brünette mit Pagenschnitt gegenüber. Die Sache mit dem Friseur hatte sich jedenfalls erledigt. Offenbar war mir meine Verblüffung auf die Stirn tätowiert worden.

„Ja, ja. Ich weiß. Aber Männer stehen nun mal auf Blondinen und lange Haare, das ist gut fürs Geschäft, cariño . Du brauchst gar nicht so zu gucken. Ohne Perücke wird mich so schnell kein Mensch erkennen. Oh mein Gott, wie habe ich diesen Flohteppich gehasst.“

„Ich verstehe. Hast Du sonst noch Überraschungen parat? Gibt es etwas, das ich vielleicht wissen sollte?“

Hätte Olga geantwortet, sie sei eigentlich ein Alien von Alpha Centauri, ich glaube nicht, dass mich das in diesem Moment noch allzu sehr aus der Bahn geworfen hätte. Sie sah mich einen Moment prüfend an und meinte schließlich.