Gerhard Kunit - Die Legende der irischen Wolfskönigin

Bei diesem Wetter herrschte reges Treiben auf der Dorfstraße. Die Menschen grüßten Ryan, doch mehr als einer übersah die Frau und das Mädchen an seiner Seite geflissentlich.

„Du wartest hier“, wies Ari ihn an und stieg mit Maeve die Außentreppe empor, die in den ersten Stock des Pubs führte, über dem die Dohertys wohnten.

„Ellie?“, kündigte sie sich an, als sie in die Stube traten.

„Gut, dass du kommst“, hörte sie Ellie Dohertys klare Stimme, während sich Aris Augen an das schummrige Licht gewöhnten. „Er sagt, es geht ihm gut, aber das Atmen fällt ihm schwer, und er fiebert.“ Mit ihren blonden Haaren und dem herzförmigen Gesicht war Ellie eine der hübschesten Frauen im Dorf, doch heute war ihre Miene von Sorge gezeichnet. „Ich habe Angst“, flüsterte sie, als sie der Kräuterfrau Platz machte.

Ari hob die Decke an und legte ihre Hand auf die Brust des Fünfjährigen. Der Junge schlug die Augen auf und sah sie an. „Es tut weh“, sagte er leise.

„Das wird wieder“, sagte Ari. „Aber du musst ein paar Tage im Bett bleiben, und du wirst ordentlich schwitzen. Maeve, schau mir zu, wie ich den Wickel gegen das Fieber anlege.“

„Wird er gesund?“, fragte Ellie besorgt, und Ari nickte beruhigend.

„Komm her“, sagte sie zu Maeve, als sie fertig war. „Leg jetzt deine Hand auf Patricks Brust. Genau hier. Konzentrier dich auf ihn, und sag mir, was du spürst.“

„Es sticht“, sagte das Mädchen überrascht. „Hinter dem Brustbein und rechts davon.“

„Sehr gut“, sagte Ari. „Jetzt denk ganz stark daran, dass du ihm helfen möchtest. Stell dir vor, der Schmerz geht weg, und Patrick wird wieder gesund.“

Maeve biss die Zähne zusammen und nickte tapfer. „Ich wünsch mir, dass es nicht mehr wehtut.“

„Gut gemacht“, lobte ihre Mutter, und gab ihr einen Kuss auf die Stirn. „Du hast Patrick sehr geholfen. Jetzt zeigst du Ellie noch, wie sie den Tee richtig aufgießt, und dann gehst du nach draußen und spielst mit Eileen und den anderen. Ich schau noch in den Pub und sag Ryan Bescheid.“

Lächelnd sah sie dem Kind nach, das aus der Türe huschte.

* * *

Maeve folgte dem Lärm der lachenden Kinder und bog hinter das Haus. Eileen, ein blondes Mädchen, das ihre Mutter nicht verleugnen konnte, sah auf und lief ihr entgegen, und ein Junge mit kurzen braunen Haaren folgte ihr zögerlich. „Wie geht’s ihm?!“, rief sie schon von weitem. „Wird er gesund?“

„Ich glaub schon“, gab Maeve Bescheid. „Hat zumindest Mama gesagt.“

„Danke“, sagte Eileen. „Meine Mama hat sich wirklich Sorgen gemacht. Kennst du Tom? Tom O’Cleary?“ Sie winkte den Burschen herbei. „Komm schon. Hab dich nicht so.“

Ein älterer Bursch kam neugierig herbei, rümpfte aber die Nase, als er Maeve erkannte. „Was gebt ihr euch mit dem Feenbalg ab?“, rief er herüber. „Kommt lieber wieder spielen.“

„Gleich!“, antwortete Eileen. „Moment noch!“

Sie ging dem schwarzhaarigen Mädchen entgegen, das unsicher zu Boden sah. „Lass Seamus reden“, sagte sie. „Der kommt sich gut vor, wenn er über andere lästert. „Komm schon Tom. Hab dich nicht so.“

Der Junge zögerte und musterte Maeve von Kopf bis Fuß, als sähe er sie zum ersten Mal. Das blonde Mädchen nahm seinen Arm, zog ihn heran und gab ihm einen Schubs.

„Bist du wirklich ein Feenbalg?“, stieß er hervor, und schlug sich die Hand vor den Mund, als Maeve zusammenzuckte. Sie wandte sich traurig ab und wollte gehen, doch Eileen hielt sie zurück. „Ist doch egal, was die Erwachsenen sagen. Ich find das toll, was ihr könnt, du und deine Mama.“

Tom sah Maeve noch einmal an, fasste nach ihren pechschwarzen Haaren, zögerte aber, bis sie ihn ermutigte. „Nicht anders, als anderes Haar“, stellte er fest und griff danach Eileen an den Kopf. „Und trotzdem irgendwie feiner“, befand er, und damit war das Thema beendet. „Spielen wir verstecken?“

* * *

„Setz dich“, sagte Ryan Doherty, als Ari den noch leeren Pub betrat. „Ein Bier? Geht aufs Haus. Oder willst du etwas Stärkeres? Wie geht’s meinem Jungen?“

„Der wird wieder, wenn er ein paar Tage im Bett bleibt. Bei deiner Ellie ist er in guten Händen.“ Ari setzte sich an den Tresen und fixierte den Kneipenwirt, bis er unruhig wurde. „Womit verdiene ich deine plötzliche Freundlichkeit?“, erkundigte sie sich.

„Mir ist klar, dass es um meinen Jungen nicht gut gestanden hat, und ich bin dir dankbar. Nichts für ungut, Ari, aber jeder im Dorf weiß, dass deine Maeve ein Wechselbalg ist – und du bist das ja auch, wenn wir ehrlich sind.“ Er stockte, als die Heilerin abrupt aufstand und fuhr eilig fort. „Warte, so hab ich’s nicht gemeint. Ich danke Gott dafür, dass es so ist, und das sollten die anderen verdammt nochmal auch tun.“

„Halt deinen Gott da raus“, zischte Ari. „Mehr als einmal hat Pater Jeremiah von der Kanzel gepredigt, jeder, der sich mit mir einließe, sei des Teufels. Glaubst du, das bekäme ich nicht mit, nur weil ich nicht in seine Kirche gehe? Verbrannt hätte er mich, wenn er gekonnt hätte.“

„Konnte er nicht, weil Hexen nicht mehr verbrannt werden dürfen“, sagte Ryan und nahm einen tüchtigen Schluck.

„Was er zutiefst bedauert hat“, flüsterte Ari bitter.

„Pater Jeremiah ist tot“, beschwichtigte Ryan. „Gott hab ihn selig. Pater O’Neill, der Neue, ist in unserem Alter. Er wirkt auf mich viel aufgeschlossener – und er sagt, es gäbe gar keine Hexen.“ Er schlug ein Kreuzzeichen, ehe er fortfuhr. „Wenn du möchtest, rede ich mit ihm, wenn er nächsten Sonntag von Ballysadare herüber kommt.“

Langsam füllte sich der Pub, und mehr als Einer musterte Ari scheel, doch Ryan bezog sie wie selbstverständlich in die Gespräche ein, und nach dem ersten Bier nahm kaum noch einer Notiz. Dough O’Cleary, ein kräftiger Bauer um die Dreißig mit dunkelbraunem Haar und ebensolchen Augen griff zu Gitarre, stimmte eine beschwingte Weise an, in dessen Refrain die Meisten einfielen und dabei die Mühsal des Tages vergaßen.

Ein wenig später kam Ellie Doherty herunter. Sie schob sich durch die Menschen, begrüßte sie, und dann umarmte sie Ari. „Patrick schläft jetzt!“, sagte sie so vernehmlich, dass sie alle Blicke auf sich zog. „Es geht ihm gut, dank dir und deiner Maeve! Hat jeder was er braucht?!“, rief sie in die Menge, und lächelte dabei in die Runde, wie nur sie das konnte.

Ryan langte über den Tresen, zog sie an sich und küsste sie. „Du bist die Beste.“ Sie lachte, entschlüpfte seinem Griff und räumte die leeren Krüge von den Tischen.

„Und wir werden jetzt alle brave englische Untertanen“, schnitt Ryan sein Lieblingsthema an, während er die Krüge trocken rieb. „God Save The King! Ist gerademal zwei Jahre her, dass sie unsere Jungs erschossen haben. Ich frag mich, ob wir uns zukünftig selbst auf den Kopf scheißen dürfen.“

„Ist mir doch gleich, wem ich die Pacht und die Steuern zahle“, sagte Shane, der das karge Land östlich des Dorfs bewirtschaftete, doch er stieß damit auf erbitterten Widerspruch. „Was wollt ihr denn machen?!“, rief er schließlich in die hitzige Debatte.

„Ich sag dir, was ich machen will“, antwortete Ryan. „Die Franzosen haben ihren König um einen Kopf kürzer gemacht und seine Speichellecker gleich mit.“

„Und was haben sie davon außer Krieg?“, wandte Dough O’Cleary ein. „Die können nicht gegen ganz Europa gewinnen. Hat dir das Blutbad vor zwei Jahren nicht gereicht? ‚Wir befreien euch‘, haben sie gesagt und wir haben ihnen geglaubt. Die Franzosen haben sich wieder dünne gemacht, und unsere Jungs baumelten am Galgen.“

„Wir stehen auf der falschen Seite, sag ich euch“, beharrte der Wirt. „Dieser Naplon hat die Österreicher geschlagen, und die Franzosen kommen wieder, wenn sie erst sehen, dass wir uns wehren. Wir sollten nach Sligo gehen und die Englischen hinausprügeln.“