Tadeo Palacios - Mañana nunca llega

La luz de los postes lo ensucia todo de anaranjado: empapa los algarrobos, las pistas tapizadas de baches, incluso esta esquina del parque Juan Pablo II en la que estoy cuadrado, esperándote, Camila, en medio del tira y jala, tira y jala. No quedan estrellas arriba.

9 de julio del 94, un invierno asqueroso. El ventarrón en el desierto es una mierda, pero tengo que bajar el vidrio. Feel the vibe with your mind (feel the vibe, everybody come alive). Golpeo un par de veces y boto el humo por la nariz. Feel the vibe with your mind (come alive, everybody come alive). Ni en el malecón hay tanta humedad, carajo, y la tos. Saco el bate por la ventana y lo chasqueo con el dedo medio. Un torbellino de luciérnagas salta al viento, no vaya a ser que se me prenda la camisa mojada de whisky y, ahí sí, la cagada. Feel the vibe (feel the vibe). Cualquiera diría que el auto se quema. Feel the vibe (ahh, sing!). La humareda avanza hasta volverse una con las nubes, confundiéndose con la garúa. La música del Soltimbú todavía se escucha porque estoy a cuatro o cinco cuadras de ahí y el Feel the vibe with your mind (come alive, everybody come alive).

La espero, la espero y pronto me encuentro un casete en la guantera. Tiene las tripas afuera, entre cajetillas rotas de Marlboro. Qué chucha. Me agacho a recoger el lapicero que dejé caer entre los pedales del embrague y el freno. Es verde neón, octogonal, punta redonda, tapa mordisqueada, de esos que tiñen las manos, el brazo, la cara, todo, toditito, de azul lechoso. Decido rebobinar el casete, engañar al reloj, a la araña que me clava su veneno en la nuca y que avanza, se mete, brinca, muerde, pica y se acuesta a tejer en mi tabique después de la pichanga en el baño con el Gonchi. Y mis manos furiosas y la noche y Camila y el gira que te gira, gira que te gira, como si la fricción hiciera lo suyo y ¡zas! El mono descubriendo el fuego, el hombre pisando la Luna, las tripas y la música dentro del pedazo de plástico.

Vendrá masticando una menta para disimular mi peste. En cualquier momento la veré cruzar y sísísí sísísí, el adorno de taxi, un perrito de yeso meneando la cabeza.

Con este frío de mierda habrá que calentar la máquina. Paladeo el porro, doy caladas pequeñitas, nada se desperdicia. ¡Me quemo! Tiro la colilla diminuta por la ventana. Media vuelta a las llaves, los faros del Lada parpadean. El motor tiembla, se ahoga, ruge y se apaga. Silencio. Un minuto después, la llave y el pedal a fondo: rummmmm. ¡Apura, Camila!

La llamaré con un silbido. Subirá de un portazo y me cubrirá de besos. Llevará puesto un suéter verde, verde cachaco, y me dirá que perdona la demora (Ya, mi chola), que mi viejo estuvo jodiendo (¿Qué te ha dicho?), que gracias y mua-mua-mua, te amo (¿Ah, sí?). Mua-mua-mua, y que estoy harta de que me insista con que te deje o te va a partir la cara (¡Pendejo!), pero que yo sé que tú no te dejas de nadie (¡Ni cojudo!), y que vámonos porque se hace tarde y que perdona, ¿sí?, no vuelvo a demorar (Más te vale), aunque con la espera te arrechas rapidito y jijirijiji.

Su risa deshilacha cada frase y me gusta que me las entregue a medio masticar. Voy a prenderme de su boca. La radio devora el casete en automático. Acercaré mi nariz hasta el dorso de su cuello y le diré que bien hubiera podido esperarla cien años o más, o una vaina de esas con su cita a Vallejo, Artaud o Buko. O quizá no le diga nada y solo le bese el mentón y la oreja izquierda. Luego, sonriendo, Camila tomará la pelotita de chicle que dejé pegada al tablero y se frotará de mentol los labios. Hará globitos que de inmediato yo pincharé con la lengua mientras ella le sube el volumen a la radio. El You gotta run to meeeee. Uuuuuuuh can’t you seeeee nos lamerá los oídos y avanzaremos varias cuadras hasta perdernos por las calles carcomidas de este desierto con eterno aire a matadero.

¡Diez pa’ las doce y la puta madre! Tardas un huevo, Camila. Seguro tu viejo te ha llorado y tú caíste en el teatrito ese donde finge un ataque y, tumbado en el sillón, con la pija muerta, te grita sobre lo bueno para nada que soy, lo malagradecida que eres y que mejor deberías acostarte con el Toño. ¡No te hagas, Camila! ¡No me quieras huevear! ¿Cuál Toño, cuál Toño va a ser? ¡Antonio de Osambela! ¿No le dices Toño, Toñito? ¡Claro que conozco al maricón ese! Hace una semana que te va a buscar a tu casa. ¿Crees que no sé? O sino se cuadra frente a la uni para presumirte la bata blanquita de interno y su Toyota. Yo lo he visto, Camila, no me jodas. ¡Me limpio el culo con su bata y su Tercel negro! Sé que tu papá te saca en cara que el Toño no es como el malviviente de tu Cheché, que se la vive en el vicio, en el trago, y jode que jode, hija, con esa poesía de mierda sobre la coca y las putas y esas cosas que seguro anda proponiéndote a la oreja el cojudo ese. ¡Si hasta lo escucho al cagón!

Y acá me tienes, esperando por las huevas porque seguro te entró la culpa. ¿Te jode desobedecerlo? Sí, eso es. ¡Te recontra jode! Ya no podré hundirme entre tus piernas. Ya no voy a comerme lo que el gramputa de tu viejo no quiere que me des. Cagao, porque hace rato me lo diste sin que se enteren ni él ni el huevón del Toñito, que babea por ti con el estetoscopio en el cuello y su bata blanquita, bien blanquita, el muy baboso. ¡Pero mira la hora! A ver, Camila. A ver. Yo soy un buen tipo, a ti te gusta lo que escribo, a todos les gusta, soy un amor a pesar de las cosas que tú me sabes y que le callas al resto. Soy bueno, ¿verdad?

Estoy fregado, Camila. Escribo y eso basta, aunque nadie más que tú me lea. Recito a gritos, aunque me cierren la boca a pedradas. Mi voz reventando en el papel. Los muertos en control de mi lengua. Eso no da plata, dice tu viejo. Eso no compra la casa y el carro que puedo ponerte, te miente al oído De Osambela. ¿Qué saben los chanchos de Artaud?

¿Qué saben de métrica o verso libre, ah? ¿A quién le han ganado? ¡Tira de sarnosos! La historia vendrá veloz, descarrilada. Se los llevará de encuentro, como moscas pegadas al parabrisas. ¿Y así te dicen que soy el inútil, el mantenido, el pobre diablo? ¡Todo lo que hago es un intento de recuerdo!

Y sigo aquí a pesar de eso, esperando a que cruces esa esquina para subirte al carro. Pero tú, Camila, tú no llegas nunca.

Te equivocas, no te voy a dar el gusto. Ninguno de ustedes se va a reír de mí. Se acabó, ¿me escucharon? ¡Se acabó! Llave a tope, casete en la radio, primera y pedal a fondo:

¡M e l l e g a n a l p i n c h o!

La pista es un abanico en el que salpican todos los colores del desierto con veredas que es la ciudad. Y río, porque las ráfagas de verde huelen a chicle y las de amarillo cosquillean bajo mis párpados y las otras, color rojo, son rojas como roja también es tu boca, Camila. Seguro andas tirando en tu casa con De Osambela, y tu viejo te escucha complacido y se imagina el porvenir mientras celebra con whisky cómo el médico te la arrima y tú feliz, entre globito y globito de Clorets, con la lengua verde y picante de puro mentol, pensando en el carro y en la casa que yo no podría comprarte.