Studiengruppe Hl. Hannibal di Francia - Die Stunden der Passion Unseres Herrn Jesus Christus

Wir müssen auch auf alle Bewegungen unseres Inneren achten. Bald will Jesus, dass wir leiden, bald, dass wir beten. Bald versetzt er uns in diesen Seelenzustand, bald in einen andern, um in uns sein eigenes Leben wiederholen zu können. Nehmen wir den Fall, dass Jesus uns die Gelegenheit gibt, Geduld zu üben. Er selbst empfängt so viele und so schwere Beleidigungen vonseiten der Geschöpfe, dass er sich angetrieben fühlt, Hand an die Geißeln zu legen, um die Beleidiger zu züchtigen. Doch siehe da, er übt Langmut und Geduld, weil wir ihm die Ehre erweisen und alles in Geduld ertragen, wie es Jesus erträgt. Unsere Geduld wird dann seinen Händen die Geißeln entreißen, die andere verdient haben. Jesus wird in uns seine göttliche Geduld üben. Wie mit der Geduld sei es auch mit allen anderen Tugenden. Jesus übt im heiligsten Altarsakrament alle Tugenden, und wir werden aus seinem Herzen die Stärke, die Sanftmut, die Geduld, die Verträglichkeit, die Demut und den Gehorsam schöpfen. Jesus schenkt uns in seiner Güte sein Fleisch als Speise, und wir wollen ihm als Speise die Liebe, den Willen, die Neigungen, die Gedanken und Empfindungen schenken. So wetteifern wir mit Jesus an Liebe. Lassen wir nichts in uns Eingang finden, was nicht ihm geweiht ist.

Jesus, meine süße Liebe! Zu dieser Stunde hast du Brot und Wein in dich selbst verwandelt. So mache doch, dass all das, was ich sage und tue, eine beständige Wandlung deiner selbst in mich und alle Seelen sei.

Mein teures Leben! Wenn du zu mir kommst, so bewirke, dass jeder Herzschlag, jede Neigung, jede Empfindung, jeder Gedanke, jedes Wort die Macht der sakramentalen Wandlung erfahre. Gib, dass mein ganzes armseliges Wesen, von dir konsekriert, zu ebenso vielen Hostien werde, um dich allen Seelen schenken zu können.

Jesus, lass mich deine kleine Hostie sein, um in mir dich selbst einschließen zu können.

Gebet der Danksagung

Die drei Ölbergstunden im Garten Gethsemane

Erste Stunde der Todesangst

Jesu am Ölberg

Mein betrübter Jesus! Angezogen von deiner Liebe komme ich, dir im Garten des Ölbergs Gesellschaft zu leisten. Ich weiß wohl, dass du mich rufst, aber ich frage mich: Wozu diese Antriebe der Liebe? Befindet sich vielleicht mein von seinen Feinden verfolgter Jesus im Zustand solcher Betrübnis, dass er nach meiner Gesellschaft verlangt? Auf Flügeln der Liebe eile ich dahin, aber mich schaudert beim Eintritt in den Ölgarten in der Dunkelheit der Nacht. Es ist kalt geworden. Leise bewegen sich die Blätter der Bäume, als flüsterten sie im Traum und kündeten Leid, Traurigkeit und Tod für den Mann der Schmerzen.

Die Sterne in ihrem milden Schein sind darauf bedacht, gleichsam mit weinenden Augen Jesus zu betrachten. Indem die Tränen sie zu tiefem Mitleid bewegen, machen sie mir Vorwürfe wegen meiner Undankbarkeit. Ich erzittere. Im Dunkeln mich vorwärts tastend, suche ich den Meister mit dem Ruf: „Jesus, wo bist du? Du ziehst mich zu dir hin und lässt dich nicht sehen? Du rufst mich und verbirgst dich?" Doch kein Echo gibt meiner Stimme Antwort, überall Schrecken, überall Grauen und tiefes Schweigen. Ich lausche und vernehme einen beklommenen Atemzug - ich habe wirklich Jesus gefunden. Aber welch betrübliche Veränderung! Das ist nicht mehr Jesus, dessen Antlitz beim eucharistischen Abendmahl in hinreißender Schönheit erstrahlte. Jetzt ist er von einer tödlichen Traurigkeit befallen, welche die natürliche Schönheit seiner Züge entstellt. Ich gerate in Aufregung bei dem Gedanken, dass ich vielleicht nicht mehr seine Stimme vernehme. So umfasse ich seine Füße, werde kühner, umarme ihn, lege ihm meine Hand auf die Stirne, um ihn aufrecht zu halten, und rufe leise: „Jesus, Jesus!" Und er, getroffen von meiner Stimme, schaut mich an und spricht: „Meine Seele, du hier? Ich wartete auf dich, denn die Traurigkeit darüber, dass alle mich allein lassen, hat mich tief niedergedrückt.

Ich wartete auf dich, dass du Zuschauerin meiner Leiden seiest und mit mir den Kelch tränkest, den mir mein himmlischer Vater bereitet hat. 41Wir werden ihn zusammen trinken, aber es wird kein Kelch der Erquickung, sondern unaussprechlicher Bitterkeit sein. Ich empfand das Bedürfnis, eine liebende Seele möchte wenigstens einige Tropfen davon schlürfen, darum habe ich dich gerufen. So nimm ihn an, teile mit mir mein Leid und gib mir die Versicherung, mich nicht allein zu lassen in dieser Stunde der Verlassenheit." Wohlan, mein in Traurigkeit versenkter Jesus, wir trinken den Kelch deiner Leiden gemeinsam. Ich werde nie von deiner Seite weichen. Inzwischen tritt Jesus in die Todesangst ein und erduldet Qualen, so entsetzlich, wie man sie nie gesehen hat.

Jesus, meine Liebe! Sag mir, warum bist du so traurig, so betrübt, allein in diesem Garten und in dieser Nacht? Ich weiß, es ist die letzte deines sterblichen Lebens. Nur wenige Stunden, dann nimmt deine Passion ihren Anfang. Ich glaubte, hier deiner Mutter, Magdalena und deinen treuen Aposteln zu begegnen. Stattdessen finde ich dich allein und in eine Todesangst versetzt, die wie ein grausamer Tod erscheint, ohne dich sterben zu lassen.

Mein höchstes Gut und mein Alles! Gibst du mir keine Antwort? O sprich zu mir! ...Doch es scheint, dir versagt die Stimme, so groß ist deine Traurigkeit; auch dein Seherblick, sonst voll des Lichtes, ist so traurig. Es kommt mir vor, als suchtest du Trost und Hilfe. Dein bleiches Angesicht, deine Lippen, ausgetrocknet von dem Feuer der Liebe, deine zitternde Gestalt, dein gewaltig pochendes Herz, das auf der Suche nach Seelen ist, verleihen dir einen Ausdruck, dass man meinen könnte, du wolltest von einem Augenblick zum andern verscheiden. Alles sagt mir, dass du dich allein fühlst und meine Gesellschaft begehrst.

Nun bin ich dir nahe, mein Jesus. Aber mein Herz versagt, wenn ich dich am Boden liegen sehe. Ich nehme dich in meine Arme und drücke dich an mein Herz. Alle deine Leiden, eine nach der andern, alle Unbilden, die man dir zufügt, will ich zählen, um dir im Namen aller Menschen Trost und Mitleid darzubieten.... Mein Jesus! Während ich dich in meinen Armen halte, nehmen deine Leiden zu. Ich fühle, dass in deinen Adern ein Feuerstrom kreist. Das Blut kocht in ihnen, es scheint, als wolle es die Venen zerreißen und sich aus ihnen ergießen. Sag mir, meine Liebe, was hast du? Ich sehe keine Geißeln, keine Dornen, keine Nägel, kein Kreuz. Dennoch, wenn ich mein Haupt an dein Herz lege, fühle ich, dass Dornen es durchbohren und erbarmungslose Geißeln keinen Teil deiner göttlichen Person verschonen, weder innen noch außen. Ich sehe deine Hände noch krampfhafter zusammengezogen, als es von Nägeln hätte geschehen können. Sag mir, mein süßes Gut, wer übt eine solche Macht auch in deinem Innern aus, die dich sovielmal den Tod erdulden lässt, wie sie Qualen zulässt?

Nun scheint es mir, als öffnete mein gebenedeiter Jesus seine Lippen und spräche mit schwacher und erstorbener Stimme zu mir: „Tochter, willst du wissen, wer mich noch mehr peinigt als die Henkersknechte? Und warum die Qualen, die sie mir zufügen, fast nichts sind im Vergleich zu dem, was ich jetzt leide? Die Liebe, die ewige Liebe ist es, die mich alle Schmerzen bis ins Mark hinein in ihrer Gesamtheit erleiden lässt, welche die Henkersknechte meine Person nach und nach erdulden lassen. Ja, die Liebe ist es, die über mich und in mir die Herrschaft führt. Die Liebe wird mir zum Nagel, die Liebe zur Geißel, die Liebe zur Dornenkrone. Die Liebe ist mir alles, die Liebe mein immerwährendes Leiden, während nur vorübergehend ist, was ich in meiner Menschheit leide. Kind, tritt ein in mein Herz, verliere dich in meiner Liebe. Nur in ihr wird sich dir das Verständnis erschließen, was ich für dich gelitten und wie sehr ich dich geliebt habe. So wirst du lernen, auch mich zu lieben und allein aus Liebe zu leiden."