Paul Mesa - Insein für Outsider

»Du musst nicht tricksen«, sagt Aja.

»Wir machen das Projekt gemeinsam«, sagt Flash. Sein nächster Satz kommt gequält: »Oder gar nicht.«

»Also gar nicht«, sagt Aja und steht auf.

»Dann«, er blickt zum Fenster hinaus, murmelt: »Dann ist Hosen-runter-Hermann umsonst gestorben.«

»War nett, deine Bekanntschaft gemacht zu haben. Enchanté und ade.«

Irgendwie tut es ihr leid, den armen Kerl so hängen zu lassen. Aber darüber kommt sie hinweg. Gib mir eine Minute.

Hosen-runter-Hermann?

Der romantischste Eisberg überhaupt

Der Nachmittag, endlich und – Yeah! – die Schule ist over and out für diese Woche und bald für immer und Aja läuft durch die Hitze zur Straßenbahn, bevor Flash auch nur auf die Idee kommt, ihr hinterherzudackeln. Tauben dümpeln auf dem vor Hitze flirrenden Asphalt wie zugekiffte Möwen.

Sie rennt zur Haltestelle, wo schon der Bus einfährt und Schüler fein säuberlich nach cool und uncool und nerdy getrennt in Grüppchen zusammen schwitzen. Sie rennt auf die Straße, sie muss den Bus erwischen, sonst verpasst sie das Essen mit ihrem Paps. Ein Hupen von links, eher ein Tröten, und etwas saust schamhaarscharf an ihr vorbei. Mintfarben.

Tizian.

Sein Haar weht aus seinem coolen Halbhelm heraus, so schwarz, dass es blau glänzt, wenn die Sonne im richtigen Winkel darauf scheint. Er hätte sie beinahe mit seinem Roller überfahren. In der nächsten Sekunde wird er bremsen, sich entschuldigen oder sie wird sich entschuldigen, egal, und dann werden sie zusammen lachen, ein bisschen Smalltalk, er übersieht gönnerhaft ihr Second-Hand-Third-Mülleimer-Outfit und lädt sie zur Wiedergutmachung auf ein Eis ein, einen Eisberg, und zwar den von der Titanic, das ist der romantischste Eisberg überhaupt, und dann ...

Tizian hält tatsächlich.

Er wendet.

Er kommt genau auf sie zu.

Er lächelt.

Oh Gott, bloß nicht.

Der Verkehr kommt zum Erliegen, Fanfarenmusik tönt aus den Wolken, von DJane Angel herself aufgelegt. Die Menschen steigen aus ihren Autos und LKW, sie strömen aus den Geschäften und Büros, selbst der Bus hält und die Fahrgäste drängen nach draußen, sie alle werfen sich zu Boden, einer auf eine Taube, die Ärmste, sie alle sind geblendet von der Schönheit dieses Augenblicks (bis auf die arme Taube). Die ersten Dichter sind da, um den Moment zu verewigen, die ersten YouTuber halten ihre Handys in die Luft, RTL und SAT1 haben ihre Teams geschickt, Frühstücksfernsehen oder Prime Time, hängt allein davon ab, wie Tizian sie küsst, Zunge oder nicht.

Der Rest ihres Lebens beginnt in diesem Augenblick.

Tizian winkt ihr zu.

Jemand rempelt Aja zur Seite, läuft winkend auf Tizian zu und springt direkt in einen Hundehau... Nein, es ist Lissa. Elegant schwebt sie über das braune Hindernis und auf den Rücksitz des Rollers. Tizian zieht seinen Helm aus und gibt ihn ihr. Er bringt sein Leben in Gefahr, um Lissas zu schützen!

Aja wurde noch nie Zeuge einer romantischeren Geste.

Dann fliegen sie mit dem Roller davon. Ein Schwarm Tauben gibt den Weg frei, die Wolken öffnen sich, bevor das endlose Blau des Himmels dahinter Tizian und Lissa verschluckt.

Shit.

Aja rennt ihnen hinterher. Der Bus überholt sie und eine Reihe platter Nasen hinter den Scheiben blickt ihr grinsend nach, wie sie da steht in einer Pfütze ihres eigenen Schweißes. Diesen Bus hat sie verpasst und das Essen mit ihrem Paps.

Verfluchter Shit.

Verdammter Dreckshit.

Sie sucht ein Wort, das groß und stinkend und dreckig genug ist, diesen Augenblick zu beschreiben. Etwas klatscht an ihrer Nase vorbei, hinterlässt einen Sprengsel auf der Spitze und schlunzt auf ihren rechten Schuh.

Shit.

Genauer gesagt: Taubendreck.

Preußische Tugenden und reichlich troubled Water

»Sie sind in den Himmel geflogen?«, fragt Ajas Paps. »Wow. Was fährt er noch mal für ein Modell?«

Aja stupst ihn an. Sie stupst ihn gern an. Sie will so viel wie möglich von ihm haben, an den Freitagnachmittagen, die nur ihnen beiden gehören. Sie fasst ihn dauernd an. Könnte ja sein, dass er sich in Luft auflöst, einfach so. Man hat schon von Vätern gehört, die genau das gemacht haben, oder?

Zum Beispiel, wenn ihre Töchter ihnen eröffnen, dass sie nach dieser Saison die Schule schmeißen. Bloß den richtigen Moment abpassen.

Sie grinst. Er kaut. Sie liebt es, ihren Paps essen zu sehen. Unverscheuchbare Spatzen hüpfen zwischen ihren Beinen herum und sie alle sehen aus wie Dirk Bach mit Schnabel.

»Noch etwas Wasser?«, fragt der aufmerksame Kellner.

Sie sitzen bei ihrem Lieblingsdeutschgriechen, wie jeden Freitag seit zwei Jahren, auf der Terrasse unter einem an den Ecken leicht angeschimmelten Sonnenschirm, und schwitzen die Woche aus und all den Plunder, der ihnen in den letzten sieben Tagen quergelaufen ist. Das Ajax ist das Lieblingsrestaurant ihrer Familie, schon seit der Zeit, als sie noch eine Familie war.

»Haben Sie nicht auch bernsteinfarbenes Wasser? Mit Retsina-Geschmack?« Ajas Paps blinzelt dem Kellner zu.

Dieses Mal stupst Aja ihn so fest, dass er fast vom Stuhl kippt.

Der Kellner zieht die Brauen hoch.

»Wir haben Ouzo.«

»War nur ein Scherz«, sagt Gadd. So nannten sie ihn, als er noch ein gefragter Drummer war. Aja wird den Namen so lange benutzen, bis er genau das wieder ist.

»Ein Scherz.« Aja zupft wütend an ihrem Ohrläppchen, ungewohnt der Luft ausgesetzt, die vielen Haare ordentlich nach hinten gebunden, Modell Pferdeschwanz Mustertochter. Sie trägt ein Sommerkleid, Millefleurs, ein neues, das sie später in Eddas Second-Hand-Laden verscheuern wird. Sie hat es in Mamsell Müllers Citroën angezogen, die sie an der Haltestelle aufgelesen und sie, merci beaucoup , hierher gefahren hat.

Gadd trinkt sein Wasser und blinzelt Aja über den Rand des Glases zu. Er bleibt aussehensmäßig ein wenig hinter seinen Möglichkeiten. Ehrlich gesagt bleibt er so weit dahinter, wie die Sonne von der Erde weg ist. Immerhin gibt er sich Mühe. Seine grauen Haare sind stumpf, doch frisch gewaschen und zusammengebunden. Er hat sich rasiert, so gut es eben geht mit zitternden Fingern. Sogar seine Sonnenbrille hat er abgesetzt. Bad move. In seinen Augen verzweigen sich rote Äderchen von der Größe des Amazonas-Deltas.

»Dein Tizian wird die Schönheit bald satthaben«, sagt er.

»Ich glaube nicht mehr ans Christkind, egal, was Herr Sarytchew predigt.«

»Dann wird eben Lissa ihn abservieren.«

»Frohe Weihnachten, Paps.« Niemand serviert Tizian ab, niemals. Auch bei Lissa wird das keiner wagen. Zwei Mal keine Chance ist immer noch ziemlich wenig. Shit. Sie tritt nach den Spatzen.

»Solange er auf deiner Schule ist, besteht Hoffnung. Jeden Tag kann was passieren. Auf dem Schulhof. An der Haltestelle. Zwischen zwei Schulstunden. Ich habe Sabine auf dem Campus kennen gelernt.«

Ihr Paps legt einen salzigen Finger mitten in ihre Wunde. Wie soll sie Tizian überhaupt noch begegnen, wenn sie in irgendeiner Lehrwerkstatt Motorteile feilen oder Haarteile fegen muss?

»Love is stranger than fiction«, sagt Gadd, »hm?«

Die Essen mit ihrem Paps folgen einer eingespielten Dramaturgie. Sobald er mit der Liebe anfängt, kontert sie mit Sabines Männern.

»Sabine hat einen Neuen.«

»Weißt du, was ich hier mag?«

»Ja«, sagt Aja, aber Gadd redet einfach weiter.

»Dass keine Musik läuft. Das Schlimmste, was du Musik antun kannst: dass du sie zum Hintergrundgedudel erniedrigst.«

»Komm schon, du willst es doch wissen, das mit Sabine.« Er winkt ab, aber Aja fährt unbeeindruckt fort: »Ein Jurist ohne ein einziges Haar auf dem Kopf. Typ Serienkiller. Abartig. Steht auf Pétoncle. Und Sabine hat ihm von Roman erzählt. Heißt Edgar Richter, nein, Pförtner ...«