Emilia Meyer - Endlich sechzehn

Tick. Tack. Tick. Tack. Er starrte auf die Uhr. Wie oft hatte er schon hier gesessen und gehofft, dass die Zeit schneller vergehen würde? Nicht nur die gemeinsamen Mahlzeiten, sondern dieser ganze Lebensabschnitt in dem viel zu großen, leeren und schlecht geheiztem Haus. Er sehnte sich nach seinen eigenen vier Wänden. Nach einem vollgestellten 15 m²-Appartment. Anstatt Designer-, Ikea-Möbel. Muffelgeruch statt Febreze.

Mittlerweile hatten alle fertiggegessen – die Teller sahen aus, als hätten sie sie abgeleckt. Während Pares‘ Mutter sich erhob, zuppelte sie an der Tischdecke, sodass der kleine Knick verschwand, der sie höchstwahrscheinlich schon den ganzen Abend zur Weißglut trieb. Mit einem erleichterten Lächeln sammelte sie die leeren Teller ein, verschwand für eine Minute in der Küche und kam schließlich mit dem Nachtisch zurück. Himbeer-Parfait mit Streuseln weißer Schokolade. Schweigend verteilte sie die Schüsseln. Er bekam als letzter eine. So langsam wurde er paranoid. Man hörte keinen einzigen Löffel klirren. Tick. Tack. Tick. Tack. Pares schaute zur kegelförmigen Deckenlampe, welche ein steril-kaltes Licht auf den Esstisch warf. Sein Blick streifte den Esstisch, der mit einem unnatürlich weißen und mit Schnörkeln verzierten Tischtuch verkleidet worden war. Dann wanderte sein Blick noch einmal von seinem Vater über seine Schwester zu seiner Mutter. Der herzlose Herzchirurg. Das niederträchtige Nesthäkchen. Die psychotische Psychiaterin. Tick. Tack.

„Darf ich meinen Nachtisch mit aufs Zimmer nehmen?“

Erneut richteten sich alle Augen auf ihn. Was für eine unverschämte Frage. Rücksichtlos, das war er. Rücksichtslos und undankbar. Ihre Gestik und Mimik sprach Bände. Aber keiner sagte ein Wort. Pares lachte. Er lachte laut. Er lachte ihnen richtig laut ins Gesicht, schnappte sich sein Himbeer-Parfait mit Streuseln weißer Schokolade, zerkratze mit seinem Stuhl beim Aufstehen hörbar das teure Parkett und trampelte lachend aus dem Raum.

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