Günther Klößinger - Schnee von gestern ...und vorgestern

Diesmal waren ihm das laute Quietschen der Klinke und das infernalische Knarren der Scharniere völlig egal. Er riss das Tor auf, sprang hindurch und prallte gegen eine unsichtbare Wand. Er schrie vor Schmerzen auf und fiel. Es roch nach Gummi und Benzin. Jemand hatte eine nachtschwarze Limousine hier geparkt. Komisch, vorhin war noch kein Auto da gestanden. Er hatte von drinnen auch keine entsprechenden Geräusche gehört. Die Akustik der Violon-Mühle schien wirklich einzigartig zu sein, wie geschaffen, um den Klang hochwertiger Geigen zu testen oder unliebsame Zeitgenossen unbemerkt umzubringen. Fox rappelte sich hoch und beschloss, sich über diese Phänomene ein anderes Mal den Kopf zu zerbrechen. Kaum war er auf den Beinen, hörte er ein klackendes Geräusch: Die Tür der schwarzen Limousine öffnete sich. Ein Typ, der mindestens so massig aussah wie der Türsteher, stieg aus. Im Gegensatz zum ersten Posten, der gerade Urlaub im Land der Träume machte, hatte dieser hier die Knarre schon in der Hand.

Fox verzichtete diesmal auf den Abendgruß und spurtete los. Er tauchte in die Schatten ab, in deren Schutz er sich zuvor schon angeschlichen hatte. Er hörte eine Kugel an sich vorbeizischen. Mit einem dunklen Klopfen blieb sie in einem Baumstamm stecken. „Verdammt, der zielt einfach dorthin, wo mein Knistern und Knacken herkommt“, stellte Fox zerknirscht fest. „Bleibe ich stehen, holt er sofort auf. Renne ich los, bin ich eine akustische Zielscheibe.“

Prancock hörte Schritte näher kommen. Die Stimmen von der Mühle her verstummten auf ein gezischtes „Silence“ des nachterfahrenen Schützen hin. Fox’ Magen krampfte sich zusammen. Er atmete nicht und stand reglos im Schatten des Laubwerks. Angestrengt lauschte er in die Finsternis hinein: Zaghaft und doch zielstrebig kam der Verfolger näher. Fox musste aufstoßen – der Schluckauf war wieder da. Das Hicksen erklang gut hörbar zwischen den Rufen vereinzelter Nachtvögel. Augenblicklich ploppte ein Schalldämpfer. Die Kugel schlug dicht neben Fox ins Gebüsch. Er beschloss loszurennen. Auch der Verfolger legte einen Zahn zu. Von Zeit zu Zeit gab er im Rennen Schüsse auf den Flüchtenden ab. Prancock wusste, dass zielloses Geballer aus der Bewegung heraus nur in alten Westernfilmen Erfolg hatte. So was bedeutete lediglich Verschwendung von Munition. Fox war sich sicher, bald an der Weggabelung angekommen zu sein. Er leistete sich den Luxus, im Laufen über die Schulter zurückzusehen. Dabei verlor er kurzfristig den Waldboden aus dem Blick. Sein Fuß verhakte sich in einer knarrigen Baumwurzel, die trotzig vom Weg emporragte. Mit einem Aufschrei schlug Fox der Länge nach hin. Er spürte, wie die Ärmel seines Trench rissen, die Nähte seiner Hose platzten und seine Handflächen über Sand, Steine und Tannennadeln schürften. Eine Schocksekunde lang blieb er reglos liegen, dann drehte er sich um und wollte sich aufrichten. Sein Verfolger stand jedoch bereits über ihm. Die Pistole zielte auf Prancocks Stirn.

„Das war’s also!“, stellte Fox fest und sah, wie sich der Finger des Mannes um den Abzug spannte. „Good bye, Ilka! War leider nur ein Kurzurlaub!“, schloss der Kommissar mit seinem Leben ab, aber kein „Plopp“ drang an sein Ohr. Die Knarre machte lediglich „klick“. Der Kerl hatte tatsächlich sein Magazin leergeballert.

Fox beschloss, dass für eine langwierige, intellektuell ausgefeilte Analyse der Situation nebst ausführlicher Planung des Vorgehens unter Abwägung der Pros und Kontras gerade keine Zeit war, sondern er dringend diesen Moment der Verblüffung nutzen sollte. Somit rollte er sich auf den Rücken und trat blitzartig zu. Er traf seinen Verfolger mit solcher Wucht zwischen den Beinen, dass dieser zukünftig kaum noch Vaterschaftsklagen zu befürchten hatte. Ein unterdrückter Aufschrei und der Typ klappte zusammen. Die Waffe hatte er fallen gelassen und hielt nun beide Hände schützend vor seine Genitalien. Prancock sah das schmerzverzerrte Gesicht des Angreifers im Mondlicht, betrachtete es allerdings nur als Zielscheibe. Noch einmal ließ er einen Fuß vorschnellen. Er traf den Gegner geradewegs am Kiefer. Knochen knirschten und knackten wie morsches Geäst. Ohne einen weiteren Laut sackte der Mann in sich zusammen. Beunruhigt stellte Fox fest, dass offenbar noch mehr Leute der Gegenseite die Verfolgung aufgenommen hatten. Er hörte, wie Stimmen und Schritte näher kamen. Nachdem er einmal tief durchgeatmet hatte, ging er in die Hocke und kämpfte gegen Schwindel und Übelkeit an. Dann stemmte er sich hoch und rannte weiter. Die Beine schienen immer schwerer zu werden und seine Kräfte erlahmten zunehmend. Ein stechender Schmerz jagte durch sein rechtes Knie – wahrscheinlich war es verstaucht.

„Scheiße, warum musste ich mich bloß umdrehen?“, schalt Fox sich selbst. „Noch eine Wegbiegung, dann müsste ich beim Auto sein.“

Schon sah er es. Treu stand der alte Fiat beim Schild mit der Landkarte und wartete auf den Kommissar wie einst Iltschi auf den großen Winnetou. Fox hastete zur Fahrertür und nestelte den Schlüssel hervor. Dies gelang ihm nur, indem er Panik und Angst mit Gewalt aus dem Kopf verbannte. Endlich steckte der Schlüssel im Schloss. Als Fox aufsperrte und den Verschlussknopf im Innern des Autos hochspringen sah, nahm er aus den Augenwinkeln heraus einen Schatten neben sich wahr. Noch bevor er den Blick heben konnte, spürte Prancock einen harten Schlag am Hinterkopf.

„Komisch, meine Beine tun gar nicht mehr weh!“, war sein letzter Gedanke, bevor er ohnmächtig auf den Waldboden sank.

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