Greta Mote - Mister Beedels Abgang

Greta Mote

Mister Beedels Abgang

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Inhaltsverzeichnis

Titel Greta Mote Mister Beedels Abgang Dieses ebook wurde erstellt bei

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Impressum neobooks

Allan legte den Füllhalter in das Tintenfass, das auf einem Tablett aus Sheffield Silber stand. Mit einem Ruck stieß er den Stuhl zurück und erhob sich vom Schreibtisch. Wie ein Vorwurf an seine Arbeitsethik zeigte das Ziffernblatt der Uhr auf dem Kaminsims 8 Uhr 30. Ein grauer Morgen spiegelte sich in den vom Nieselregen beschlagenen Fensterscheiben. Er betrachtete das Blatt auf dem nach zwei Stunden Arbeit das Satzfragment »Sir John?«, geschrieben stand. »Verdammte Zicke«, fluchte er, was der Titelfigur dem achten Earl von Johnston galt. »Bernard?«

»Hm?«

»John bringt die Gräfin um die Ecke. Was schlägst du vor? Soll er sie vergiften, erschießen oder erdrosseln?«

»Das Miststück hat ihn mit diesem widerlichen Baron von Kessler betrogen, er sollte der intriganten Schlampe die Ohren abschneiden!«, erklang es aus der Küche, wo Bernard Allans Haushaltshilfe und Bodyguard gerade Zwiebeln für das Omelett würfelte. Allan ließ es sich durch den Kopf gehen und verwarf Bernards Vorschlag als zu gewalttätig, er hatte nicht vor seine Leser zu vergraulen, die kranke Dinge wie abgeschnittene Ohren täglich in ihren Morgenzeitungen serviert bekamen.

»Geht nicht der Verdacht würde sofort auf ihn fallen«, erklärte Allan, »außerdem ist es für meine Fans ein Schock nach den ersten Kapiteln von „Sir John und der Mord im Buckingham Palace“ herauszufinden, das ihr geliebter Held ein Sadist ist, der in die Klapse gehört.«

»Der Titel ... naja bestimmt fällt Ihnen noch was Besseres ein. Und ich denke, er ist ein gerissener Bursche ihr Graf? John wird sich schon was einfallen lassen. Sie sind doch der berühmte Schriftsteller, ich hacke nur das Grünzeug.« Das, Bernard, der ihn seit fünf Jahren versorgte, und beschützte berühmt genannt hatte, schmeichelte Allan aber ja er war erfolgreich. Seine viktorianischen Gesellschaftskrimis verkauften sich als wären seine Leser süchtig nach Seichtem. Manchmal dachte er, das wäre er ein Koch geworden, er Kartoffelchips produzieren würde. Die Leser von Allans Romanen liebte Königin Victoria, Gaslaternen und prächtige Bälle in Mayfair und unbequeme Zylinderhüte hoch wie die Schornsteine in Hackney. Genauso wie Allan es liebte, darüber zu schreiben. Aber im Moment hingen ihm die verknöcherten Etikette dieser Epoche, in der man Klavierbeine verhüllte, damit der Betrachter nicht an weibliche Beine erinnert wurde, zum Hals heraus. Allan ging, als die Muse Melpomene ihr wahres Gesicht zeigte und sich, als knochenharte Arbeit entpuppte in die Küche, und stellte sich ans offene Fenster. Bernhard stand mit dem Rücken zu ihm und bewegte sein ausladendes Hinterteil zum Lied oh Julie von Shakin Stevens. Ein Lied, das dreitausend mal am Tag im Essex Radio 96,3 FM gespielt wurde, als sei Shakin Stevens eine von nur drei LPs im Besitz des Radiosenders. Bernhard ließ seine Hüfte von links nach rechts wandern sang leise mit und hackte über die Küchenanrichte gebeugt das Gemüse. Allan griff nach dem Feldstecher auf der Fensterbank und betrachtete seine Heimatstadt St. Marys. Es war nicht viel los, der kleine mittelalterliche Marktplatz mit seinen bunten Häusern war fast menschenleer. Vor den drei stöckigen Fachwerkhäusern parkten Autos benetzt vom Morgentau. »Was gibt es zum Frühstück?«

»Omelette ala Gusto dazu ein selbst gebackenes Weißbrot und Butter vom Bauern, nichts Besonderes.«

Allan dachte wie viel Glück er gehabt hatte Bernard einzustellen nach dem ein irrer Fan versuchte hatte ihm bei einer Lesung Säure ins Gesicht zu schütten. Er schwenkte das Fernglas nach links, der Gemüsehändler Mister Paynes trug Sperrholzkisten aus seinem Laden und trat sie kaputt und stopfte sie in den Müllcontainer. Ein Fensterputzer im blauen Overall polierte die Schaufensterscheibe der Palermo Pizzeria, in der die Hauspizza mit Ketchup serviert wurde. Mister Beedle schälte sich aus dem wallenden Bodennebel, der auf dem Marktplatz lag. Warum trug der Mann immer karierte Hemden aber viel wichtiger warum war sein Gesicht immer verbissen? Seit den drei Jahren, die er nun in der kleinen Gemeinde lebte, hatte er nichts als Ärger gemacht. Beedle schob sein Fahrrad über das Kopfsteinpflaster und es sah aus als laufe er auf Wolken. Er blieb bei Mister Paynes stehen und seine unangenehme, empörte Stimme drang bis zu Allan. »Mensch sind Sie komplett verrückt geworden! Es ist, verboten Sperrmüll in öffentliche Abfallcontainer zu stopfen! Holen sie alles raus!« Eine Beleidigung, eine Erklärung und ein Befehl, Beedle übertraf sich selber an diesem Morgen. Allan konnte Paynes Antwort nicht verstehen, aber er sah, das der Gemüsehändler Beedels am Kragen packte und ihn schüttelte als sei er eine Puppe, Beedels Kopf flog von links nach rechts. Paynes dachte wohl nicht im Traum daran, sich von Beedels Anweisungen geben zu lassen. Beedle brachte sich in Sicherheit und schüttelte seine Faust und schrie mit dem Mut der aus der Entfernung resultiere: »Das wird ein Nachspiel haben ich werde Sie anzeigen das war tätlicher Angriff auf einen pensionierten Beamten!«

Paynes zuckte mit den Schultern und machte seelenruhig mit seiner Arbeit weiter. Allan gratulierte Mister Paynes zu dieser Tat, die ihm aus dem Herzen sprach, und stellte das Fernglas ab und setzte sich an den Küchentisch, wo eine Tasse Tee seiner harrte. »Ich frage mich, wo er hin will?«, fragte er Bernard und betrachtete ihn bei der Arbeit. Bernard kurz geschorener Kopf und seine Arme waren tätowiert. Er trug kurze Jeans und seine Füße steckten anstatt in Doc Martens Stiefeln in Puschen. Bernard besaß unter einer dicken Schicht Fett ungeheure Kraft, er war ein gemütlicher Seelöwe. Seine Handbewegungen waren auf den Punkt genau und von ungeheurer Geschwindigkeit. Es war faszinierend ihn beim Kochen zuzusehen. In der Küche war er ein Napoleon außerhalb nur ein gefährlich aussehender fetter junger Mann mit einem seltsamen Beruf. Aber er war glücklich damit, Allan zu bekochen und das Haus aufräumen zu dürfen. Und an den Wochenenden, zum Fußball zu gehen. »Wer der Baron?«, fragte Bernard und streckte sich nach den Blumentöpfen mit den Küchenkräutern und pflückte eine Handvoll Petersilie. »Nein Beedle«, antwortete Allan. Es dauerte eine Weile, bis Bernard mit seinen Gedanken weg vom Graf John Albert Phillips de Mote eine Mischung aus Oliver Twist und dem Graf von Monte Christo und dem illustren Kensington des Jahres 1867 wieder im Heute war.

»Wohin soll er wollen? Er sucht nach Falschparkern notiert sich die Autokennzeichen und kauft sich zufrieden als hätte er was geleistet seine Morgenzeitung. Er liest den Ledger«, sagte Bernard verächtlich.

»Komisch ist es trotzdem, vielleicht hat er ein Treffen? Er lief, als ob er es eilig hat.«

»Wer würde sich mit dem Treffen wollen?«, fragte Bernard und widmete sich dem in Butter schwitzenden Omelett, das einen betörenden Duft verströmte. »Seine Frau tut mir leid«, sagte Allan und informierte Bernard über den neusten Ärger den Beedle verursacht hatte. Er hatte Mister Hennesy wegen falsch Parkens angezeigt. Den Mann, der am 11 November die Veteranenparade anführte und vorne weggeschoben wurde. Bernard schnaufte: »Was denkt Beedle, wo er sein Auto lassen soll, der Mann sitzt im Rollstuhl!« Mister Hennesy waren im Zweiten Weltkrieg die Unterschenkel abgerissen worden und vor seinem kleinen Tudor Haus herrschte Parkverbot, das er ignorierte.