Agnes M. Holdborg - Kuss der Todesfrucht

Sie wollte auf dem Absatz kehrtmachen, doch er hielt sie an der Schulter fest. »Ich hätte aber schon gern Ihren Namen und Ihre Telefonnummer, schöne Frau.«

Was? Was hat er gesagt? Himmel, der brachte sie vollends aus dem Tritt.

Zu allem Überfluss öffnete sich zu diesem Zeitpunkt auch noch die Glastür. Der Jungschnösel Juri kam aus dem Laden, gesellte sich zur Reißverschlussgreisin, die Manuela aufmerksam zu beobachten schien, und beide grienten sie unverschämt an.

Himmel , dachte sie erneut, was ist denn heute nur los?

Obwohl es ihr äußerst schwerfiel, versuchte sie, die beiden möglichst würdevoll mit Nichtachtung zu strafen, atmete kontrolliert aus, noch einmal tief ein, ehe sie sich wieder dem Mann zuwandte: »Hören Sie, Herr Brummifahrer, tut mir leid, wenn wir uns da missverstanden haben, aber erstens habe ich ganz normale Beine.« Dabei versuchte sie mit den Tüten die beiden Objekte seiner Begierde möglichst zu verbergen. »Und zweitens gebe ich Fremden gegenüber ganz sicher nicht meine persönlichen Daten preis, also wirklich!«

Er verzog keine Miene. Nicht hässlich, der Typ , schoss es ihr durch den Kopf, wobei sie inständig hoffte, nicht noch roter zu werden.

»Okay, Lady, das habe ich kapiert.« Die Stirn in Falten gelegt, fuhr er fort: »Schade, Ihre Zeichen während der Fahrt kamen mir eindeutig vor.«

Plötzlich überraschte er sie damit, sich über sie zu beugen. Er war groß, sehr groß. Sie musste mit ihren über eins fünfundsiebzig den Kopf in den Nacken legen, um ihn weiter ansehen zu können. Als er ihr so nahekam, kitzelte sein Haar in ihrem Gesicht. Doch sie sah nur seine Augen, spürte seinen Atem, nahm seinen Geruch nach Tabak, Moschus, Straße – und Mann wahr.

Für den Bruchteil einer Sekunde verspürte sie ein magisches Knistern in der Luft. Ein alt vertrautes Gefühl, das sie aus ihrem Leben verbannt hatte und auch nun sofort abschüttelte, selbst wenn ihr die Knie weich wurden. Mit einem Mal fühlte sie etwas an ihrem Ausschnitt kratzen.

Himmelherrschaftszeiten! Steckt der mir da etwa was ins T-Shirt?

»Ich hatte schon vermutet, dass eine Klassefrau wie Sie wohl eher nicht für einen flüchtigen Straßenflirt zu haben ist, aber Ihre Beine ...« Er ließ den Satz unvollendet. »Ciao, schöne Lady. Ich bin jederzeit für Sie da.«

Er wandte sich ab, drehte sich aber noch einmal um. Schade , dachte sie, weil sie gerade dabei gewesen war, seine faszinierend maskuline Kehrseite zu bewundern.

»Ach«, fügte er noch hinzu, »viel Glück mit Ihrem Auto.«

Behände sprang er hinauf ins Führerhaus, startete den Diesel und fuhr davon, ohne einen weiteren Blick auf sie zu werfen.

»Jaja«, hörte Manuela die krächzende Stimme der alten Kassenstürmerin hinter sich, »die jungen Männer heutzutage sind auch nicht schlechter als die früher. Den würd ich mir an Ihrer Stelle nicht durch die Lappen gehen lassen, schließlich hat er Ihnen ja seine Telefonnummer dagelassen .«

Langsam drehte Manuela sich zu der Frau um. »Telefonnummer? Was reden Sie denn da?«

»Herrje, Kindchen, stellen Sie sich doch nicht dümmer an, als Sie‘s an der Kasse waren. Mein Gott, der hat Ihnen doch einen Zettel in den Ausschnitt gesteckt. Ich gehe jede Wette ein, dass darauf eine Telefonnummer steht. Sind Sie denn total plemplem?«

Als auch noch Jungadonis Juri seinen Senf dazugeben wollte, tauchte Manuela endlich aus ihrer Verwirrung auf und wies ihn mit einem gekonnten Blick kurzerhand in die Schranken.

»Alles klar!«, rief sie etwas zu laut aus und bedachte sowohl Jung als auch Alt ein weiteres Mal mit strafendem Blick. »Ich danke Ihnen beiden, dass Sie dieser außergewöhnlichen Show so aufmerksam beigewohnt haben. Nun möchte mich ganz herzlich verabschieden. Auf Nimmerwiedersehen!«

Sprach‘s und hastete zum Auto.

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»Gas geben!«, schrie der Mechaniker gegen das Aufheulen des Motors an.

Manuela verstand einfach nicht, warum der Mann sich unbedingt den Motor anhören wollte, wo doch das Vorderrad nicht in Ordnung war. Dennoch tat sie, was er ihr so ›freundlich‹ zubrüllte.

»Gut, der Motor ist schon mal soweit okay, aber jetzt machen wir mal 'ne kleine Spitztour.«

Ehe sie sich versah, schmiss er sich mit seinen ölverschmierten Klamotten in ihren zugegebenermaßen auch nicht gerade sauberen Alt golf .

»Woll‘n doch mal sehen, was mit der Kiste los ist. Also, dann mal los, junge Frau. Fahr‘n Sie mal so ‘n Stückchen rum, und ich guck und hör mir das Ganze mal an.«

Verärgert zog sie die Brauen hoch. Sie hatte gehofft, ihren Wagen fein säuberlich in eine der Parkbuchten neben der Werkstatt abstellen und das Auto danach - samt Schlüssel und Papieren, inklusive Schilderung des Problems – dalassen zu dürfen, um sich danach endlich ihrem heimischen Abendprogramm widmen zu können. Ein verlockender Gedanke, auch wenn dieser letztlich keine Pizza, Chips und keinen Wein mehr beinhaltete. Doch nun saß ein völlig verdreckter grober Kerl neben ihr und faselte ständig was von » mal Gas geben, mal in die Kurve gehen, mal Autogeräusche deuten«. Was für ein Tag!

»So geht das nicht!«, schimpfte er. »Halten Sie mal an! Ich fahre mal!«

»Sie? Wieso wollen Sie mein Auto fahren?«, protestierte Manuela lauthals. Allmählich verlangte ihr dieser Tag zu viel ab.

»Soll ich die Karre denn nun auf Vordermann bringen, oder nicht?«

»Blöde Frage, klar sollen Sie!«

»Herzchen, dann tun Sie jetzt mal, was ich Ihnen sage. Da vorne ist ein Parkplatz. Halten Sie an!«

Sie tat es. Warum auch nicht? , überlegte sie. Heute läuft doch sowieso alles anders oder schief. Sie bereute ihre Entscheidung just in der Sekunde, als er sich hinters Steuer klemmte und Gas gab. Augenblicklich war ihr klar, dass nun ihr letztes Stündlein schlagen würde. Überdies würde die Aufmerksamkeit sämtlicher Starenkästen des Ortes einzig diesem Kerl, ihr und ihrem Auto gelten, was ihr zu guter Letzt auch noch fürchterliche Fotos einbrächte.

Gerade, als sich ihr Magen zum dritten Male hob, sich gen Umkehrrichtung drehte und sie überlegte, wie es wohl wäre, wenn das bisherige Leben in einzelnen Bildern an ihrem geistigen Auge vorbeizöge, schrie dieser verrückte Mechaniker: »Haben Sie das gehört? Da schlurft nicht nur was, da knackt auch was! Das ist nicht der Reifen, Süße, das ist die Radaufhängung, die ist hin!«

Er war vergnügt - sie am Boden zerstört.

Radaufhängung? Was heißt das? Vielleicht Achse?

Das hörte sich nach verdammt hohen Kosten an. Dabei hatte sie erst gestern eine super schöne, zudem sündhaft teure Handtasche entdeckt.

»Tja, ich empfehle Ihnen da mal eine neue Kiste. Mit Tickel-Tackel-Schuhen oder 'ner schicken Handtasche können Sie jedenfalls nicht fahren, Süße.«

Gott, kann dieser ungehobelte Klotz etwa auch meine Gedanken lesen, so wie ...? Stopp! Den letzten Gedanken unbedingt streichen!

Insgeheim stimmte sie dem Mann zu, wenn auch widerwillig. Trotzdem, es müsste eine andere Lösung für das Problem geben.

Dankbar, dem Kamikaze-Fahrer entkommen zu sein, stieg sie an der Werkstatt mit wackligen Beinen aus.

»Hey«, meinte der Mechaniker in versöhnlichem Ton, wobei er ihr den Autoschlüssel reichte, »es wäre wirklich vernünftiger, wenn Sie sich mal ein neues Auto zulegen würden. Das ist nämlich nicht das einzige Manko, was diese olle Karre hier aufweist. Es lohnt sich einfach nicht, dafür noch Geld zu investieren, echt.«

Sein Lächeln schien aufrichtig zu sein. Erst jetzt bemerkte Manuela sowohl die Zahnlücke und angegrauten Haare als auch seine eher väterliche Art. Der Mann war sicher schon ein Stück über fünfzig und könnte ihr Vater sein. Warum hatte sie das nicht gleich bemerkt?