Werner Siegert - Johanna - das Mädchen Doppelbaum

Sie reckt sich auf. Das viel zu große Hemd rutscht ihr von den Schultern herab. Es kümmert sie nicht. Sie sucht nur eines: Halt in seinen Armen.

„Du bist keine Mörderin, Johanna! Du hast dich gewehrt. Du hast dich wehren müssen. Und so weit ich weiß, ist der Mann im Krankenhaus. Er hat überlebt. Wenn es der Mann war, den man neben dem Auto gefunden hat. Der dir Haare ausgerissen hat! Johanna, das ist Notwehr! Du bist keine Mörderin. Nie und nimmer!“

Sie richtet sich auf. Spürt ihre Blöße. Zieht das Hemd ein wenig nach oben. Hat für Scham keine Kraft. Fällt zurück in das dicke Kissen. Klammert sich fest an seine Hände. Kratzer, Schorf an der Stirn, Spuren am Hals. Küster beugt sich zu ihr und küsst sie auf die Stirn. „Alles wird gut!“ sagt er und findet im selben Moment, dass dieser schöne Satz wie eine Werbefloskel klingt. „Alles wird wieder gut! Du lebst! Und wir zwei, wir schaffen das schon!“

Schwach ist sie. Will aufstehen, aber sie schafft es nur bis zur Bettkante. Lächelt verlegen, weil das Männerhemd, das ihr die Leitnerin übergestreift hat, immer wieder nach unten rutscht.

„Ihre Sachen war’n ja schmutzig. Voller Blutflecken. Die Bluse, alle Knöpfe rausgerissen. Furchtbar hat sie ausgeschaut, furchtbar. Furchtbar als ich sie da im Vorraum zu unserer Friedhofskapelle gefunden hab. Da lag sie, auf den Steinen, ihren kleinen Rucksack als Kopfkissen. Wissen’s, seit mein Mann vor zwei Monaten gestorben ist, gehe ich morgens immer zu seinem Grab beten. Aber schon vorn, beim Wasserhahn habe ich gemerkt, dass irgendwas nicht stimmt. Da lagen blutige Tempotaschentücher. Alles war nass. Um diese Zeit schon! Da ist sonst niemand auf dem Friedhof. Ich habe die Wasserspuren verfolgt. Und da lag sie, das arme Kind. Erst bekam ich einen furchtbaren Schreck und dachte, sie sei vielleicht tot. Ich hab’ sie vorsichtig angerührt. Kalt war sie. Vorsichtig hab’ ich sie nach oben gezogen. Sie war gar nicht ganz bei sich. Kaum stehen und gehen konnte sie. Ich hab’ sie gestützt und geschleppt. Sie war so steif und verkühlt. Mein Gott, hab’ ich mir gedacht, was hat man ihr angetan?“

Küster legte ihr wieder seine Jacke um - wie schon einmal.

„Ich hab’ noch ein paar Sachen von meiner Enkeltochter. Mal sehen, ob ihr was passt. Alles andere hab’ ich ja in die Waschmaschine gestopft und schon wieder zum Trocknen aufgehängt. Als wir hier waren, hab’ ich ihr ein Bad eingelassen, lauwarm. Sie hat alles mit sich machen lassen. Und überhaupt nicht gejammert. Sie war mir wie eine Tochter oder ein Enkelkind. So lieb. Aber ’gessen hat’s noch nix. Einen Tee hab’ ich ihr gemacht. Und eine Bouillon. Ein paar Löffel hat’s genommen. Dann wär sie mir beinahe vom Stuhl gefallen. Als sie dann schlief, habe ich in der Bluse oben, in so einem kleinen Tascherl, Ihre Karte gefunden. Sonst nichts. Als sie mal wach wurde, habe ich ihr die Karte gezeigt. Und sie hat genickt. Dann habe ich auf ihren Beantworter gesprochen, weil sie waren ja nicht da.“

Johanna saß in dem grob gewirkten Männerhemd und seiner Jacke auf seinem Schoß, hielt ihn umklammert und weinte still in sich hinein.

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