Анастасия Баталова - Девичье сердце [СИ]

Не рука. И не сердце. Не это меня влекло.
А мой шанс заглянуть за грань бытия, за край.
В непостижимость я бьюсь — мотыльком в стекло.
Я смотрю на тебя как в воду и вижу — рай.

Жизнь, она единственная, говоришь…
Для чего же тогда я это всё берегу?
Деньги, сердце своё оловянное, нелюбившее?
Для дня, когда мы поедем с тобой в Париж…
…если розы вырастут на снегу?

И не лучше ли будет просто себя мотнуть,
растратить, раздать прохожим как горсть монет?
Ведь скупые душою умрут не пожив, и суть
в том, что прошлого нет, и грядущего тоже нет.

Эти детские фото — вырванные мгновения -
глубоки и гулки, как солнечные аллеи.
Но я вдруг очнусь от случайного прикосновения,
будто поверхность сенсорного дисплея.
Пиксели, если вглядеться, цветными крошками.
Фотобумага испорчена малость с краю.
Свет моей жизни светит теперь из прошлого.
А это значит — немножко я умираю.
Эти детские фото — вырванные мгновения –
глубоки и гулки, как солнечные аллеи.
Но я вдруг очнусь от случайного прикосновения,
будто поверхность сенсорного дисплея.
Пиксели, если вглядеться, цветными крошками.
Фотобумага испорчена малость с краю.
Свет моей жизни светит теперь из прошлого.
А это значит — немножко я умираю.

Морозный день, и предвкушенье встречи
всё делало прекрасным: снежный дым
и солнца диск, что резко был очерчен
за облаками. Пламенем седым
стоял далёкий лес. Был звонок холод –
мгновенье существующий кристалл.
Он ждал её — упрям, безбожно молод –
огонь в печи остывшей прорастал.
Был ужас ожиданья нежно-кОлок,
он ждал её неведомым ведОм.
Она свернула в маленький посёлок,
где он согрел накрытый снегом дом.

Нет оправданий этому поступку.
Ну разве только то, что жизнь одна…
Он снять помог ей норковую шубку.
В глазах ее больших не чуя дна…
Он опустил стыдливо плотный пОлог.
Всегда заточен остро счастья миг,
как срок снежинки на щеке недолог…

Рукой подать — сквозь совесть напрямик.
Она сюда приехала. Тревога
"узнает муж, увидит кто-нибудь"
легла на лоб морщинкой, и немного
похитила блаженства. Снова в путь
она пустилась — чуть дрожали руки
лежащие на кожаном руле.

Господь, должно быть, создал жизнь со скуки
На грешной…упоительной… Земле.

Эти детские фото — вырванные мгновения -
глубоки и гулки, как солнечные аллеи.
Но я вдруг очнусь от случайного прикосновения,
будто поверхность сенсорного дисплея.
Пиксели, если вглядеться, цветными крошками.
Фотобумага испорчена малость с краю.
Свет моей жизни светит теперь из прошлого.
А это значит — немножко я умираю.

Принц собирается ехать в своей невесте.
Для влюблённого эти сто вёрст или даже двести
совершенно не крюк.
Он надевает лук,
меч и шлем, проверяет всё ли на месте.
"Скоро, милая, скоро мы будем вместе."
И порхают вокруг
несколько тысяч рук
незаменимых и незаметных слуг.

Принцу вплетают яркие нити и бусы
в длинные волосы. Тонкий и светло-русый
он синеглаз и мармеладногуб.
Крепко врастает в жизнь он как юный дуб.
Войны из свиты его деловиты и пышноУсы.
Молодцы как на подбор — и шустрЫ и не трусы.
У каждого лук ветрорез есть и меч волноруб,
и знак почёта — гранёный алмаз — как куб.

А географы чертят маршрут на дорожной карте:
по долине дороги нет — всё размыло в марте,
через горы нельзя — вы слыхали о нудном барде
он с эхом вдвоём бренчит на одном аккорде,
что в мире нигде нет других столь прекрасных гор, где
такие закаты и так зелены дубы.
Но он колдун и не вздумайте быть грубы –
и дослушайте — он задержит вас на неделю –
будет петь, язык ворочая еле-еле…
Лучше уж сразу поехать вам через лес –
да и тут есть аргумент, что имеет вес:
ведь в лесу вы столкнётесь нос к носу со злым медведем.
Войны кивают: "уж мы то его обезвредим!"
А Принц говорит: "Я знаю, как мы поедем!
Самый короткий путь — сквозь долину ведьм."
Кто-то из свиты становится бел как мел.
Принц говорит: "Оставайтесь же, кто не смел…
Никого насильно с собою не буду брать я.
Мы отправимся завтра. Делайте выбор, братья!"

Свита молчит.
"Ну хоть кто-нибудь, отзовитесь!
Есть между вами действительно храбрый витязь?"