Николай Почтовалов - Междудождье. Стихи

Не груб. Задумчив. Угловат.
Любвеобилен. Беден. Дробен.
Живуч. Не бросок. Простоват.
Неосторожен. Сух. Удобен.

Не жгуч. Породист. Голосист.
Неутомим. Восторжен. Зорок.
Сонлив. Ленив. Заботлив. Чист.
Незамкнут. Горд. Серьёзен. Дорог.

Тревожен. Лёгок. Невесом.
Пропащен. Сыт. Разбужен. Трубен.
Не отморожен. Густ. Несом.
Беспечен. Люб. Наивен. Труден.

Хотелось большего всегда.
Но… есть, увы, первопричина:
жизнь невозможна без труда —
не каждый труд всегда невинный…

А завтра будет ли?.. На нитке
качает ветерок судьбу…
скрипит от старости калитка,
как будто требует: забудь,
что вход свободен – только выход…
А там – глухая пустота,
а в ней не радости, а… лихо
и край последнего моста…
Но… если так, – живи до боли,
до сухости шершавых губ,
до звука на пределе в горле…
Ведь каждый день так в жизни люб!

Ах, белый снег… уже не белый…
и не летит – лежит пластом…
Зима так быстро захирела
в пространстве гулком и пустом…
Уже раскаркались вороны:
кому и карр… сигнал уже
бросать глухую оборону,
а жить легко – на кураже.
Быть выше, дальше… Нет причины
устало ждать… ведь есть резон
сказать себе: весна, с почином!
Ну, открывай скорей сезон!

Просто так – смахнёт келейно лето
этот ветер. Облетит листва,
не заметив, что ещё согреты
наши души – эти острова,
на которых теплятся желанья,
растворяясь в бездне тишины,
будто – отправляясь на закланье
до ещё не начатой войны…
Был бы злым, но… странностей так много,
что забыл слова на злобу дня.
Только и успел – спросить у Бога,
по кому колокола звонят…

В кого влюбился… и… во что???
Родился без надежд на прибыль…
Был не при чём, и… знал, что прибыл
не вовремя… Но… чьё плечо
приладилось так плотно без
малейшей видимости шва?…
И связь немыслимо права,
что так нужна мне позарез…
Живу несмело и смешно,
не жду разведанных объятий,
не верю счастью на закате,
но знаю – не любить грешно…
Люблю открыто и взапой,
без волокиты и сомнений…
Не объяснить любви значенье…
Но я всегда, любовь, с тобой!

Сказал… Подумал… Есть резон
ещё подумать… Нет, конечно, —
быть грешным лучше, чем безгрешным,
но это – беспардонный звон…
Смолчу… В безмолвии пустот
живу, не слыша даже скрипа,
как будто при рожденье выпал
из жизни, не начав полёт…
Густеет даль… на стыке строк
велик соблазн в остатке ночи
всё неожиданно закончить…
Как путь до срока одинок…

В ночной тишине запоздалое эхо
протянет под дверью весну сквозняком.
А лето сегодня, наверно, не к спеху,
ведь лето приходит под утро – тайком.
Оно не чудит, не тревожит, не лезет
в окошко, не ломится в дом… Голосок
у лета тишайший… Но… так и полезней,
ведь лето – тончайший в году волосок,
который не рвётся, пока за весною
не втянется лето – по-бабьи, тишком…
и станет невестушка верной женою —
осенней листвой засыпая мой дом…

Только эхо в закутке поторопит —
и любить, и страдать смело…
Что нам эти и болота, и топи…
И в июне-то – снег белый…
Облака – и те, строптивые, – рваны…
Продерётся душа к свету!
Не залечит и вся жизнь рану,
только песням быть всегда петым!

Так тихо ходит за окном
моя печаль. А что ей надо?
Она, конечно же, – бином
без разложения… А – надо?..
А – надо видеть в темноте
какой-то смысл?.. Ничто не чуждо…
Мы, может быть, совсем не те,
которым что-то в жизни нужно…
А – нужно?.. Вечность замерла
и… кто-то не сказал кому-то,
как эта жизнь всю жизнь врала…
Всё можно в жизни перепутать…