Николай Почтовалов - Междудождье. Стихи

Ах, междудождье… Где же щёлка,
в которую проникнуть сможет
хотя бы лучик от осколка
Светила?.. Так процессы схожи
в природе и в стране… Устало
присяду и… Кончай канючить…
мне даже этой жизни мало…
Нет в жизни этой жизни круче.

Устанет ветер – не ходок уже.
Пустынны улицы, нехожены дороги.
Одна луна всегда настороже,
но чаще – месяц строго однорогий…
Темнеют пятна подзамёрзших луж.
Худеет небо – исчезающей полоской.
И звёзды – отголоски наших душ.
И мир – такой задумчивый и… плоский…

Назначен день… Кто что тут скажет?..
Не грянет гром. Не ляжет снег.
Миг тишины так нынче важен.
Уходит, завершившись, век —
век человека на изломе,
когда прощален века день,
и исчезает эхо в доме,
и не мелькает в доме тень…
Уходит жизнь. И для кого-то
редеет смысл… И ночь пуста…
Вопрос густеет в дымке: кто ты?..
Назначен день – в пути застал…

Начнётся день. Начнётся ли улыбкой?
Качнётся ночь и упадёт в провал.
День поползёт по улицам улиткой,
как будто кто его же прожевал…
Так низок верх – сереюще знакомый…
Так скользок низ – в убогости мечты…
Не отыскать желанного в искомом…
Улыбок нет… И наши дни пусты…

Уступлю тебе дорогу,
мой внучок: желанен стык.
Я был выгнут – ты же вогнут,
ты малец, а я старик.
Но в нелепостях, добытых
мной, не жди, не жди высот.
Правда глубоко зарыта —
не смотри желанью в рот.
Не устань – глаза навыкат:
боль, так боль… Прости за быль.
Мы с тобой на кромке стыка:
тут осот, а там ковыль.
Солнце выпучит глазищи —
даже лучик малый в счёт.
Тот найдёт, кто что-то ищет:
вот, тебе моё плечо!

Не суетны же дни, но… так суровы:
за окнами, как будто пыль, – не снег…
Как будто неожиданно прожёван
наш двадцать первый (не двадцатый) век.

Так слёзы капают легко и невзначай,
что кажется – не солоны в остатке.
И мы до слёз так неуёмно падки…
Что в жизни это может означать?

Не лёгок путь всегда был. Вот, и снова:
не слабый ветер, звон в ушах, темно…
Не суетны ведь дни, но… так суровы —
не хочется выглядывать в окно.

Редеют скромные ряды
друзей и близких, и далеких…
Как наши встречи однобоки —
на грани боли и беды…
Как странны вечности дела…
Как странен свет в углу каморки…
Как раздражает пепла горка…
Как давят жизни удила…
А снег всё падает… В груди
началу есть приют! В накладе
никто не будет. Даже пяди
мы жизни – нет, не отдадим.

Не худо б – с лёгкостью юнца
уснуть… Задача – прямо скажем —
неразрешима… И Творца