Николай Почтовалов - Междудождье. Стихи

Несбыточный рай… Приглашение в ад…
Холодные руки на сердце из стали…
На счастье я беден – на горе богат…
Мы дальше мечты ничего не видали.
Кругами расходятся мысли. Пути
так страшно смыкаются в мелком окопе…
Кто нас, кроме Бога, бездумно простит?
Мы наши грехи, ну, никак не накопим…

Останется снег – пролежалый и рыхлый…
В промозглости времени радостей мало…
Земля виновато смиренно затихла,
как будто у каждого что-то украла…
А если укрыться такими снегами,
не будешь ни слышать, ни видеть, но… где-то
проснётся и в вальсе закружится замять:
она принесёт долгожданное лето…

Запиши меня в лузеры, Родина…
Воровать не умею… Ворчу…
Критикую заштатных угодников.
Но… за всё в этом мире плачу…
Я плачу… Матерей слёз не меряно…
Я плачу за детей… Этот край
растворяется в мире растерянном…
Это – ад, но нисколько не рай…
На затылке глаза – нет ни точечки,
чтобы видеть… Нетоптаный след…
Только жизнь в биографии – прочерком…
Так и не было жизни, и… нет…

Кабы – быть! Доколе – небыть?..
Не забыта ведь печаль.
Это ж быль – не чья-то небыль, —
что б тот знак не означал…
Нам хоть в лоб, а хоть и по лбу, —
мы судьбой не прощены.
Я свою судьбу угроблю,
не спросив её цены…
Кабыбышники на воле —
вот, кто мы – такой удел…
Нет избытка нашей боли,
как бы ни был свет наш бел…

Снег идёт… А зачем?.. На свете
есть условие – быть и жить,
чтобы кто-то кого-то встретил…
Только крепче его держи.
Только крепче… смыкай ладони:
лучик солнечный на ветру
так далёк, но предельно звонен —
столько звона всегда вокруг…
Только крепче… Не жди удачи…
Полюби – будет всё навек.
Это будет! И это значит —
будет долгим любви пробег…

Начало…
Есть ли в этом прок?..
Наверно, – нет,
ведь нет причины
опять мотать по жизни срок
мальчишки…
юноши…
мужчины…
опять любить
и…
навсегда
забыть конец —
намёк начала…
сгорать дотла…
не от стыда,
а от обид…
на то, что мало —
в слезах
не чувствовать судьбы,
не верить

в знаки зодиака,
не знать,
что можно и забыть
о том,
что спор, отнюдь, не драка…
не ждать
ответа на вопрос,
а раздвигать
пространство звука…
Вопрос,
конечно же, не прост…
Ответ —
подай ответу руку…
В начале есть,
бесспорно, – боль
и…
невозможность отторженья…
В конце
начало… не неволь…
и…
не ищи в конце прощенья…

Как ртуть, перетекают мысли
без направленья, без усилий,
и солнцев шарики зависли,
как будто их висеть просили…
Всё, будто бы, совсем некстати:
не половины даже, – трети
нет, чтобы просто так истратить
легко – и даже не заметить…
Но… за утратою рассудка
жизнь так безмерно одинока…
Жить без надежды – чья-то шутка,
но… так надёжно однобока…

Если эта ночь молчальна,
промолчу и я – быть может,
не грустны мы, а… печальны,
жизнь пора уже итожить…
Из-под снега чьи-то уши:
всё услышат, кто-то скажет:
жизни этой не нарушить…
Я и эту жизнь уважу.
А у смерти на подхвате
быть не жажду. Ночь молчальна.
Промолчу и я. И хватит —
я пока ещё начальник…

Город сдулся… Тишина…
Ветерок… Пустынно… Голо…
Ночь любви не лишена —
день с трудом, но… перемолот…
Уходящему вослед:
уходи – в конце начало…
Нерв давно уже задет…
А любовь не откричала…
Были мы с тобой дружны —
вьюга в этом не помеха.
Колокольцами весны
не даёт замёрзнуть эхо…

Декабрь. Причина есть, конечно,
прощаться с кем-то и прощать —
и местных, и совсем нездешних…
и Землю на себя вращать…
и плакать – слёз не хватит ныне,
молчать – слова в беде пусты…
Я в чём-то, вроде, не повинен,
но миг в причастности застыл…
Ночь ускользнёт полоской тени…
Рассвет в глаза – всё впереди
Мы все у жизни – жизни звенья.
Жить – никогда не повредит…

Зацепится солнца лучик
за гвоздь ржавый и… плачет:
не дырявил бы тучу лучше —
было бы всё иначе…
Зайчиком жил бы… Тучке
пел… Не висел бы… Мука…
Вольным ведь быть сподручней,
чем висеть на гвозде букой…