Аркадий Драгомощенко - Великое однообразие любви

Да, этот день казался ненужным.
В день этот разум стоял неподвижно в тенистых
колодцах созвездий.
О, сколь дивно тело Господне! – рассеянно мы
повторяли,
Чудесны кудри его, что для пчел, будто улей,
Для смерти – луг благоуханный, душистый.
Но и это было не нужно.

Прелесть лета неизъяснима, –
Губы неуверенно шевелились,
точно вор крался по крыше.

Поросль сизая ветра на камне,
Нитью ветхой увито запястье…

Но и это было нам ни к чему
на отлогих, заросших осокой
пустынях,

После дождя,
Задолго до жизни.

кривой черный ствол
на грани неба и света
снег первый
день неизвестно по счету какой
ничего мне не нужно
я пьян
голова не покрыта
на осевшем прибрежном снегу
цепь следов наливается льдами
сырые ангелы в воды глядят
огней желтых плеск
в широких очах
кто забыл
кто не помнил

ничего мне не нужно
вино плывет по бумаге
день серым стал по краям
розов случайный лишайник
напоминает чью-то ладонь
которая все не кончается
травы опускаются в землю
как посуху – в воздухе
вереница идущих
с посохом кто
кто с руками пустыми
кто в домах
кто под ними

Нет перемен в кануны октября.
Все тот же дождь,
Как и вчера, как прошлый год,
скупая дрожь дубов
И жесткий лист белесой солью заворожен.
Не соль, а изморось, чью нежность
Мы на лице чужом губами осязаем.
Далек и кажется смешным июльский свет.
Как будто ангел хриплый, гармоника у рта
витает.
Теснит нас небо.
Пряжа отражений порывом ветра спутана –
Так времена теряют тени.
Связь слепая листа и дерева мерцает –
Поистине, нет перемен в кануны октября.

Нет перемен в кануны октября,
Застыло все окрест.
Большой проспект, как зеркало со сна –
Столь пуст, что даже ли ст, измученный
дождем,
Отрадный гость в прямых лесах
из черного стекла.
Стволы безмолвны.
Шаг шуршит в сырых покровах почвы.
Горький лист присутствует в периодах
негромкой речи,
Которой позже никому не услыхать
за пеленою пустоты, опущенной самой
природой.
Вещий шорох шагов по тлеющей листве
останется бесплоден.
Мокрый ворот,
Прихоть глаза,
Из платья тело выскользнуть готово,
Но тяготит сознание того, что это –
как вчера, как прошлый год –
Все тот же дождь.

Все тот же дождь.
Все та же неизменность в вещах и памяти,
Не рассказать, сколь смутен об лик идущего
с тобой.
С залива нестерпимо дует,
Вьется влага по цепким сучьям,
Брызжет томительною пылью на лицо.
Еще один круг жизни завершен, –
Нам не впервые так говорить,
Тем паче, что возвратились к исходной точке.
Так из пункта А когда-то вышел путник,
Теперь он выцвел, обратился в плесень…
Но забудем о путнике – нам ни к чему
следить за тенью, коль скоро сами
влажным огоньком плывем средь стен, строений,
Где в хвое прячемся, где в мох падем,
Чтобы смотреть, вливаться слухом исступленным,
Ждать – когда взлетит завеса ливня
И воссияет пиршество распада.

А дальше – ветер,
Дребезжащий флюгер,
А выше – путник сбился…
Ноздреватый лед, –
Как и вчера, как в прошлый год.

Как и вчера, как в прошлый год
Неторопливость сохранит нас для себя.
Что до других – пусть месяц немого октября
их сбережет.
Пусть флюгер, витийствуя, скрипит и мелет
из века в век зерно пустынь.
Жемчужною мукой следы сокрыты,
Пеной птичьей затянут остров.
Всех забот теперь – в зрачок порожний
безбольно вживить цветную бусинку воспоминанья
И, глаз прищурив, проследить за тем,
Как брат светлоголовый мой
(угрюмый сон любви) – обув сандалии с крылами,
Угасает во мглистой выси.
Днесь плели мы ткань в скупой беседе,
Ныне распускаем по нитке, паутинке, волокну,
А вместо речи – скупая дрожь дубов
Да жесткий лист – белесой солью заворожен.

Скупая дрожь дубов
И жесткий лист, белесой солью заворожен,
бьется о кривизну корней чугунных.
Сады осыпались, приоткрывая согласие
обугленных ветвей,
А скользкий мрамор напоминает
смерть позабытых рыб,
чье серебро тускнеет неуклонно.
Земная поступь меркнет,
Знаки Зодиака беспечно спутаны,
И кроет бледность лицо того, к то выбрал
крылатые сандалии,
Кого, не отрицая тяжести его земной,
сословье птиц приемлет
вершить суды в палящей синеве Эдема.
Оставим их. О, нам и здесь не худо
Дышать на плод тугой в сетях тягучих дыма.
В тумане след искать и думать,
Что сыплется не соль, а изморось,
чью нежность мы на лице чужом губами осязаем.