Аркадий Драгомощенко - Великое однообразие любви

На потном кафеле следы тех чудных дней
Туманным отпечатком замерзают –
Чуть угасая – яблоком в соку
И равновесьем братства.

В вокзальном грохоте лазурных изразцов
Нам, видит Бог, является все чаще –
Руками говорящий хор людей да в голубых
снегах горячие запястья.

Но он поет руками, хор людей – поводыри
одни и нет средь них слепого,
Кто б горные пустоты мятежей
Воспел опять косноязычным словом.

В кристаллах патины нам видится ясней
Перерожденье крепости в несвязный клекот,
Окалины цветущий сквознячок на золотых
устах классических решеток.
И яблоко срывая на лету – весть от давно
уснувших братьев, –
Я вижу чад надменных с решетом,
С окаменевшим городом в сетчатке.

Каждый день появляется солнце,
роятся ливни,
Ложится послушное пламя свечи,
Принуждая нас думать о еще неузнанных
свойствах луны.
Каждый год прорастает зерно,
а земля исполнена веры.
Из года в год повторяется одно и то же –
Отважней мы и упорней.
Из месяца в месяц – душная гордость
и надменная стойкость.
Но почему не отводишь ты глаз от того,
что уходит?
О, сокровенная тревога каждого дня!
Каждый день солнце уходит,
рвет Гелиос упряжь,
Истлевает неудержимо пламя свечи,
Обугливается зерно, солгавшее нам однажды.
И остается лишь чистота, изогнутый снег,
остается отсутствие звука.

Как капля, падающая в ручей,
Или в пруд, или в озеро
с гремучих окончаний ветвей,
Или с оттаявших крыш –
Так и я.
Знаю, что не будет меня.
Знаю и жду, когда в пустоте,
не ведавшей тени,
Стану безбольно
призрачным облачком дыма.
Есть ли о чем сожалеть?

Апрель, я перегрызу горло тебе.
Не смотри, ничком упади в талый снег,
Захлебнись, глаза выжги бредом вороньим,
Или вернешься к одичавшим истокам,
Где зрение томилось некогда узкими рыбами, –
Бес ныне танцует в этом краю.
О Луна, сучья забава, ты поднимаешься выше,
И нет больше сил удержать тело свое.
Низкий полет длится уже бесконечность,
Нанизывая на свистящее лезвие
томительные приметы весны.

И перед тем как завершиться ему,
Я скажу, что – был и там живы,
легки на помине,
Парили над пеплом молочным воды,
испещренным жилами лилий:

Луна
Солнце
Луна

Бледных сестер
с пряжей игра

Луна
Лопухи
Бузина

Не воспоминание, а размыкаются руки,
И только они разомкнутся,
И сном выльется темное, мятежное тело –
Крик услышишь высокий.
Бес сегодня танцует в укропе.
Ах, как темно в чьих-то очах!
Не рас плести нити, свитые ветром,
снегом последним мается взгляд.

Солнечный свет играет
в стволах кукурузы –
Вином будто налили их,
Узкий лист, по краям пожелтелый,
сухо скользнет по руке,
Солнечный свет заиграет
в раскаленной капельке
крови…
Стран но, будто ее не хватало,
чтобы зелень запылала сильней.

Странно, словно тебя не хватало,
Чтобы научиться смотреть, запоминать,
забывать и вновь возвращаться
к воспоминаниям.
Небожители (только неведомо кем)
избавлены от подобных
страданий –
Стоило солнечному лучику лечь
в излучину локтя,
Как открываются двери, и вижу я:
Продрогшие стены, сырости пятна
и пасьянса оцепеневший фейерверк,
Отпечаток туманный, на котором к шее
твоей тянется клюв отточенного
тюльпана.
Но стоит лучу родиться в узком листе
И ожить в дымной капельке крови –
Передо мной ты опять, облеченная именем,
Или золотом старым тающих листьев
в сумерках августа.
Пятый час.
Прядь волос у пространства
отсекла часть лица,
Час, другой, и года –
Время лета, огней глубоких и ясных.

В камыше, тростнике, доходящем до плеч,
В зыбком песке у белоснежного горла –
Заблудиться, поникнуть и лечь.
Близость сна – воистину блаженная участь,
Удел – недоступный богам.
Пребудет вовек лишь редчайший дар синевы
в рощах влажных небес, да у глаз,
Да в струящихся венах лилейных.
И опять – шелест воздуха смять,
В тростники погрузиться, в высохший лес,
где, рукою нашарив непросохшую землю,
Молвим: скоро лету конец.
Провисли комариные стаи, лампа блещет в углу,
Расположенье планет в грозном ободе тьмы
птицам лжет, уходящим кругами.
Где же мы будем, скажи, когда сожгут
крыло мотылька
и пыльцу по ветру пустят?
Что споем, когда легкой стопой
сладость почуем мертвого тела?
Движенье планет исказилось,
Из звездных колодцев отравленный ветер
слепые пьет времена.
В пересохший тростник, в опаленный камыш
погрузиться нам суждено, созерцая
бред тишайший стрекоз на слюде…
Где будем мы, когда кончится лето?