Маша Халикова - Цветок папоротника. Стихи, 2014

Но всё-таки решать не мне самой, а
Не так-то просто сделать первый шаг
В холодный дождь, который всё отмоет.
Ты не любитель перьев и бумаг.

Но импульсивно выскажешь строкой всё —
И как-то легче. Можно даже лечь,
Уснуть. А обо мне не беспокойся —
Я вижу сны отнюдь не хуже встреч…

Похожа на обречённость черта изыска,
И напоминает клетку моя тетрадь.
А я начала избегать интереса близких,
Поскольку предпочитаю другим не лгать.

Мне хочется рядом с тобою, и встречи ради
Живу я. Поймать мучительный взгляд хотя б.
Тугие лиловые шарики виноградин
На мой День рожденья развешивает сентябрь,

Листву разукрасив. Грустно порой до слёз, да
Надолго ли мы друг другом увлечены?
Над миром реальности слабо мерцают звёзды,
И всё далеко не первой величины.

В подобном, увы, зеркальному коридору
Своём Подсознанье иду, и скользят полы.
Погасла свеча, а холодный рассвет нескоро,
И нечем пока невзначай осветить углы.

А что там творится – жутко себе представить:
Всё то, чем я лишь пытаюсь, но не живу.
Хотели бы вы поменяться со мной местами
И неумолимо следовать естеству,

Питающемуся страстью (что не преступно,
Но всё-таки как-то страшно при входе в дом)?
Я стала бы ветром, чтобы коснуться губ, но
Мы всё забываем, тихо опять живём.

Заглядываешь теперь на мою страницу —
И строки тускнеют, будто она пуста.
Лишь эти инициалы висят, как птицы,
Над пропастью распластавшегося листа…

Строки, что ты произносишь ровней и суше,
От отчужденья выигрывают на треть.
Время и обогащает людские души,
Но разрушает тела. Я боюсь стареть.

Пять лет назад этот мир мне казался нов, как
Божья коровка, замершая в руке.
И было всё так красиво, что мне неловко
Вновь перечитывать записи в дневнике.

В прошлое не возвратиться и не пробраться.
Некогда волновавшие имена
Напоминают мне россыпь аллитераций —
Литературой я до сих пор больна.

Биться в истерике глупо и бесполезно —
Серый песок не замедлится ни на миг.
Ты остаёшься по-прежнему где-то здесь, но
В сердце ютится твой молодой двойник…

Почему-то нам необходимы другие люди.
И несамодостаточность наших влекомых душ,
И лиричность моих дневниковых тетрадей – трудно.
Но не мучиться у постороннего на виду ж.

Так что, по институтской привычке проснувшись рано,
Собираю огарки усталых остывших свеч,
Крепкий кофе варю на воде из-под крана. Странно,
Я уже не пытаюсь хоть чем-то тебя привлечь.

А пишу свои строки, чтоб стало на сердце легче,
Перед сном осторожно пролистываю статьи.
И осенние листья печально летят на плечи,
И горчат почему-то при встрече глаза твои…

Бордовый лист в исходе сентября —
Ладоням, к небу лодочкой воздетым.
И кажется, что мы живём не зря,
Но, удаляясь, расстаёмся с летом
И, о заветном вслух не говоря,
Вновь отвечаем строго по билетам.

А счастье, может, в том и состоит:
Когда, одним присутствием излечен,
Глядишь, как вьются волосы твои,
Небрежно рассыпаются на плечи —
И пусть на миг, хотя бы нам двоим
От беглой встречи делается легче.

Ещё немного света и тепла б,