Маша Халикова - Между зеркалом и эхом. Стихи, 2009

Хватит! Я уже устала.
Есть зима, холодный снег,
Подоконник, одеяло.
А любви на свете нет.

Вера в будущее – прочный,
Неосознанный диктат,
Под которым людям проще.
Разорвать и растоптать
Все несбывшиеся строчки!

Я не знаю, что потом.
В этом холоде на белом
Хватит сердцем и умом.
Буду просто бренным телом…

Весь январь были сумерки,
И тянулись часы
Через стёкла рисунками
Небывалой красы,

Прорастали в бессмертие
Из далёкого дна.
Я была безответна и
Потому холодна.

Лишь порой неожиданно
Подступал и томил
Этот многими жизнями
Пронизаемый мир —

То сердечным биением,
То тоской ни о ком,
То чужим настроением
С телефонным звонком.

Иногда сквозь отверстия
Из-под сомкнутых штор
Пробивался болезненно
Прихотливый узор.

Я терпела, замедленно
Понимая мораль,
И сама не заметила,
Как случился февраль.

Даже если не хочется,
Мир придуман таким,
Что войдёт в одиночество
Шелестящей строки

Твердью нового берега,
И иначе нельзя.
Тяжело, неуверенно
Я открыла глаза.

С синей солнечной улицы
Бились радость и смех.
И закончились сумерки.
Стало так, как у всех…

На ползимы повзрослев,
Я знаю, кто мы и где:
Не на своей полосе,
А на чужой борозде.

И я напрасно звала:
Ты продолжаешь тянуть
С тупым упрямством вола
Случайно выпавший путь.

Довольно верить весне.
Я укрываюсь в труде,
Мечтая только о сне,
О хлебе и о воде…

Мне начертили в Книге Жизни
Лишь боль и страх,
И птица без крыла и выси —
Моя сестра.

Ну что ж, наверно, те, кто в небе,
Меня мудрей.
Земная жизнь – случайный жребий.
Удар дверей.

Уже который понедельник
Бегу от лиц
И укрываюсь в параллельных
Своих страниц,

Где я пишу о том, что будет
На много лет,
Другим выдумывая чудо,
Добро и свет…

Песок течёт с моей ладони,
Едва касается земли
И исчезает в золочёной,
Неосязаемой дали.

Я знаю, так уходит время…
И всё пытаюсь описать,
Каков весной, в поре цветенья,
Вишнёво-яблоневый сад,

Какие звонкие разливы
Плывут и тают в вышине,
Как удивительно красиво
Любить и жить на свете мне.

Но я иду вперёд без страха
Перед зыбучестью песка:
Ведь завтра или послезавтра
Я стану более близка

К тому, что чувствуется ночью
И не даёт потом уснуть.
Когда растает оболочка,
Освободится эта суть.

И я уже не буду помнить,
Как, исчезая в никуда,
Песок течёт с моей ладони,
Переливается слюда.

Лишь только старые тетради,
Тревожа сумрачный покой,
Поманят к розовому саду
Летящей утренней строкой…

Отчего мне бывает так грустно,
Если дождик и сумрачный дым?
Может быть, оттого что я чувствую
Недоступное многим другим?

Золотые скрещённые крылья
Шелестят над моей головой.
Мне однажды случайно открыли,
Для чего я осталась живой.

И с тех пор мне не спится ночами.
Я всё перебираю листки,
А слова от минуты молчанья
Осыпаются, как лепестки.

Я смирилась с судьбою пророка.
Но с тех пор, как настал этот день,
Я всегда остаюсь одинока
Среди тысяч обычных людей.

И кому рассказать эти тайны:
Как сияет и радует храм,
Как трепещут весенние стаи? —
Разве быстрым сумбурным стихам…

Быть поэтом – трудный жребий:
Одинокий и ненужный,
Всё мечтающий о небе,
Распростёршемся снаружи,

Он всегда по сути заперт
В тесном вымышленном мире.
Нарисованное Завтра —
На формате А4.