Маша Халикова - Цветок папоротника. Стихи, 2014

Твои глаза, как ягоды, ярки.
Он глядят в разлёт моей строки.
Кто запретит таким, как я, – таким,
Невольно выпадающим из рамок,
Непримиримым, бурным – быть собой,
Любить, врасплох застигнутым судьбой,
Писать, мечтать, входить в морской прибой?
Пусть часто просыпаемся с утра мы

Среди палат. Нас будит медсестра,
Даёт укол. Жаль, ночь была быстра.
Не погасить вселенского костра,
Вас будет вечно мучить страх чужого —
Всего, что вне часов, весов и мер,
Что, например, не впишешь в интерьер,
Чей цвет не сер. Идеи ýже вер.
Столовский хлеб послушно мной разжёван.

На мне рубаха – что за рукава:
Они длинны, как гиблая трава.
Но я права… Бессмысленны слова,
Пока лежат тяжёлые засовы.
Так загоняют в клетки антилоп.
Скорее только это время шло б.
Я так хочу, чтоб твой горячий лоб
Моих несмелых губ коснулся снова…

Когда ты плачешь, думая с обидой
О том, что жизнь пуста и бесполезна,
А осень будет жёлтой и холодной,
Ты этим умаляешь и меня.
Я так хочу тебя сейчас увидеть.
Не сравнивай влюблённости с болезнью.
Душа тоскует, просится в полёт, но
Затягивает крылья простыня.

А примириться всё-таки не выйдет.
И строки прорываются наружу —
Так стоит ли держать их, тратить силы,
Живое вдохновение губя?
Пусть будут вечер, золото листвы да
Дымок над крышей. Это то, что нужно, —
Момент уединения. Спасибо.
Я, кстати, исцеляю и тебя,

Когда стираю рамки с фотоплёнок,
Когда искореняю предрассудки,
Когда мой самолётик с птичьей стаей
Смеётся в небе, делая петлю.
Кому сейчас важна определённость?
Бог дал нам сутки, и они спасут, как
Глоток – от жажды. Счастье – просыпаясь,
Внезапно вспомнить, как тебя люблю.

И попытаться записать в тетради
Закончившейся шариковой ручкой
Строку. Не выйдет – просто рассмеяться.
Пойдём гулять? Из комнаты, вовне,
За руки взявшись, не стесняясь, рядом…
Не бойся – не открою никому, что
Моя любовь реальна. Это я всё
Придумала, увидела во сне,

Нашла в какой-нибудь старинной книге.
А здесь – запрятать тайны в угол дальний,
Не доверять мечтам (в плену игры мы).
За странные стихи меня прости
Как за сосредоточенность на миге,
Где вдруг соприкоснулись пальцы. Жаль, но
Приходится и мне прибегнуть к гриму —
Во имя продолжения пути…

Повторяй это имя, наборщик;
Этот голос, похожий на мёд;
Этот взгляд, столь цветочный. Мне горше
Промолчать – так никто не поймёт,

Так никто ничего не узнает.
Пусть грубы и бессильны слова
Передать, как трепещет сквозная,
Пронизаема светом, листва,

Как тонки твоя бледная кожа
Или пальцы, бесплотны почти.
Мне всё кажется, это похоже
На фрагмент подростковой мечты.

Солнце стало расплывчатым, талым.
Мало сил (я всё так же резка),
Но не жаль поделиться с усталым —
Захвати мою горстку песка,

Я продлю тебе миг. В самом деле,
Что я с этим могу потерять?
Я душа, заточённая в теле,
Заносящая строки в тетрадь.

По природе беспечного дара
Я пчела, что единственный раз
Наберёт золотого нектара
В лепестках твоих бархатных глаз

И легко запечатает в соты.
А когда приключится зима,
Вы нечаянно где-то прочтёте
Эти самые строки письма,

Обволакиваемые дымом.
Знаем только наборщик и я,
Как в стихах выходило не имя —
Трепетала тоска бытия…

Ты входишь, как в омут, в искусные игры,
Шаги осторожно-тихи.
Я жадно читаю хорошие книги —
Особенно если стихи.

Ты кажешься гибкой и вкрадчивой змейкой.
Ну что же, попробуй. Ужаль.
Внуши мне мораль. И до сердца сумей-ка
Добраться. – Мне так тебя жаль.

Бог создал тебя вдохновенно, со вкусом,
Не хуже античных скульптур.
Но в парках разбросаны ягоды-бусы,
И мир по-сентябрьски хмур.

Наверное, многим пыталась помочь я.
Глаза у тебя хороши.
Увы, привлекательная оболочка —
Не для благородной души.