Борис Большаков - Бегут мои часы

<2005>

Красота в небрежности мазков.
Гениальность дышит простотою.
Даже неформат черновиков
вскоре станет жилой золотою.

Манит чернотой своей квадрат,
словно удивительным гипнозом.
Люди принимают сладкий яд.
Люди доверяют этим дозам.

Красота простая отцвела.
Вроде стала модной откровенность.
Опошляет женские тела
наша непростая современность.

Хочется собраться, убежать,
где-нибудь тихонько затаиться.
Мёртвую эпоху переждать,
после – новой жизнью
возродиться.

Дикари восторженно кричат,
улыбаясь, крестятся без веры.
Только… почему сердца молчат?
Были же хорошие примеры…

<12.07.05>

Жгут надежду, как солому!
Вырывают, как цветы…
Значит, будем по-другому
добиваться высоты.

Лишь тропиночкой убогой
здесь совсем не обойтись.
Я хочу идти дорогой,
что ведёт на небо, ввысь.

Счастье выловить не сложно,
надо только выбрать снасть
и – подняться осторожно,
чтоб случайно не упасть.

А пока – надежду жгите!
Я – упрямый, устою!
Подождите, подождите!
Я сыграю! Я – спою!

<2005>

Среди заброшенных могил
осенней ночью я бродил,
ломая плиты, всё круша.
Лежит в земле моя душа,
а тело скованно тоской.
– Кто я такой? Кто я такой?

В себе призвание убил,
поэта я похоронил.
Затравлен мнением газет.
А где поэт? Поэта нет.
Лохмачу волосы рукой.
– Кто я такой? Кто я такой?

В могиле – душно и темно.
Душе поэта не смешно.
Она лежит себе во тьме,
в некомфортабельной тюрьме.
Уходит рано на покой…
– Кто я такой? Кто я такой?

Не может тело без души!
Теперь, попробуй, напиши,
когда тебя цензура бьёт
и критик кровь поэта пьёт,
и манит смерть своей клюкой.
– Кто я такой? Кто я такой?

Моя дурная голова
сказала верные слова:
– С душой – ты правильный Поэт,
а без души – один скелет.
И – слёзы горькие – рекой…
– Кто я такой? Кто я такой?

Среди заброшенных могил
руками долго землю рыл…
Поэт душе свободной рад!
Своё себе забрал назад.
Пишу отчаянной строкой:
– Да, я такой! Да, я такой!

<2004>

1.

Кто не кричал в семнадцать лет:
– Я сам себе великий царь!
В душе – романтик и поэт.
В миру – задира и – бунтарь.

В мечтах – одно да об одном —
свободно жить, любить, творить…
Оставить свой родимый дом —
желаний жажду утолить.

Кто в школе мог сидеть весной,
смотреть в открытое окно,
не слушать птиц, размыв волной
урок, начавшийся давно?

Кто не кричал в семнадцать лет,
что безнадёжно одинок?!
Но проходило всё – билет
на север, запад, юг, восток
сжимали с радостью в руке
и – улетали из гнезда.
На горизонте вдалеке
светила всем своя Звезда…

Весёлый парень, молодой,
ещё вчера семнадцать лет…
Глядишь – а он уже седой.
Глядишь – уже на свете нет.

2.

Так почему всегда хотим
мы рано повзрослеть?!
Седые годы прокряхтим…
А дальше – умереть?

Не бойся жаркого огня,
иначе – скучно жить!
Свою судьбу в сердцах кляня,
её не изменить.

Пока ещё не постарел —
живи, люби, твори!
В твоём запасе сотни стрел —
стреляй, ищи, бери…

Гори, свети, а станешь сед —
ты скажешь об огне:
– А где мои семнадцать лет?
А вот они – при мне.

<17.04.04 … янв. 2013>

«Даже если небо окутано серой пеленой и Солнце стало пленником мрачных туч, всё равно оно ЕСТЬ. Вопреки всему.

Посмотри на небо! Что ты видишь? Море молочно-серого цвета? Нет! Ты смотришь в глаза Солнцу, а оно смотрит на тебя сквозь прозрачное зеркало. Вглядись в него. В нём отражаешься ты.

На самом деле ты смотришь не на себя, а на Солнце, сам не понимая этого… Это важно – знать, что за серостью полумёртвых облаков есть живое Солнце.