Борис Большаков - Бегут мои часы

Пусть трижды враг меня убьёт,
над прахом рассмеётся —
моё сердечко запоёт,
душа в груди забьётся!

Покинет плечи тяжкий груз,
в душе взыграют ноты,
и – вот тогда любимец муз
возьмёт свои высоты!

<10.10.04>

Веселья мало, грусть переполняет?
Читатели, простите пессимиста:
душа моя – трагедия артиста —
лишь роли невесёлые играет…

Печальный образ рыцаря-героя
был мною выбран, долго выбирал.
Актёру аплодировали стоя —
в мечтах, когда – играл, играл, играл…

Покинуть сцену – просто невозможно,
спектакли представляю каждый день:
гримёры, свет, опять «сними-надень» —
костюм готов, пожалуй, выйти можно.

Всё, отыграл, но – вызвали на бис,
мгновение такое – сердце – рвётся.
Поклонницы за шторами кулис…
Печальный вид – не каждому даётся!

Зато потом – шампанское рекой,
вечерние прогулки по бульвару,
любимые напевы под гитару…
Возвысится веселье над тоской!

Печаль моя – актёрская игра,
другая жизнь проходит вне спектаклей.
Я дома – я гуляю до утра,
на сцене – защищаюсь острой саблей…

<02.08.05>

В Поэзии нет места кривоте.
На фестивалях слышится нередко:
не зная ни крупицы, малолетка
о Красоте, взахлёб о Красоте!

Жонглировать словами – пустяки!
Из Интернета скачены узоры.
Вы вовсе не поэты, вы – жонглёры,
с конфетами смешали кизяки.

Вы жадно нахватались чьих-то грёз,
вы ждёте похвалы за ломтик бреда.
Но как же так?! На критику соседа
вы говорите «это не всерьёз».

Лопочете «не надо первых мест!»,
но – помыслом на славу претендуя…
Скажите, господа, какова… чёрта
вы лезете на этот Эверест?

<2005>

Я – Душа, невольник тела.
И в разладе Быт и Я.
Никогда меня не грела
турбулентность бытия!

Пусть кричат: «в огонь!», «на вертел!»,
скорой гибелью страшат…
Я-то знаю, я – бессмертен,
я – не тело, я – Душа.

Я – Душа, летаю где-то
в незнакомой стороне…
Я слыву Душой Поэта.
Он нуждается во мне!

<2004>

Кто-то считает деньги,
кто-то – количество гласных,
кто-то плюёт на белых,
кто-то – шипит на красных,
кто-то бьёт по тарелкам,
кто-то крутит пластинки,
кто-то сбывает дыни,
кто-то плетёт корзинки,
кто-то бежит по кругу.
кто-то стоит на месте,
кто-то жуёт севрюгу,
кто-то – сосиску в тесте…

Каждый занят делом.
Каждый! Даже – бездельник.
Я, вот – считаю гласные…
Вот и сижу
без денег.

<2006>

Как писать о войне,
если знаешь так мало?
Говорить о любви,
если видел едва?
Осуждая людей,
всё тянуть одеяло
на себя? Находить
оправданий слова?

Отпустите мой разум,
далёкие страны!
Идеалы другие
хочу обрести.
Я устал после боя
зализывать раны,
постоянно искать,
бесконечно идти…

<24.07.05>

Ты садишься в чужую ладью
с незнакомцем, почти рядовым.
Я, как вкопанный, рядом стою,
омертвев, притворяюсь живым.

Я придумал, что ты – идеал,
моя Муза, источник Любви.
Я тебя каждый день рисовал,
а потом продавал за рубли.

Ты стоишь на другом берегу,
закрывая глаза от стыда.
Я тебя позабыть не смогу.
Я себя не прощу никогда…

<2005>

Сколько выдержит сердце вбитых гвоздей?
Ведь оно – не кирпичной кладки!
Пополняя ряды новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.

Сколько мир породил одиноких певцов,
без суда второпях осуждённых?
Сколько было задушено новых стихов,
в голове незаконно рождённых?

Сколько можно искать дорогое тепло,
убегать от проклятой метели?
Сколько можно кричать, отвечая на зло,
сотый раз натыкаясь на мели?

Сколько спрятано будет великих идей
на последней странице тетрадки?
Уходя из рядов новых «лишних людей»,
я пытаюсь найти отгадки.