Борис Большаков - Сердце трубадура

Нелепый страх – солёный липкий пот,
ночная лихорадка – ме́тит в лоб,
мочли́вый поцелуй, засохший рот…

Одним глазком, как маленький циклоп,
ты смотришь полусонно в небеса:
ни звёздочки, ни лампочки – луны́,
и – ка́тятся четыре колеса
по тра́кту, истлевая – от слюны…

Звенит в ушах вчерашний рок-н-ролл,
свербит в носу кошачий аллерген…
Ты сердце на обиду напорол,
когда себя соскабливал со стен.

Тревога разъедает твой каркас,
изжога – выгрызает изнутри,
и – ли́чностный случился перекрас,
и – стали все – козлы и упыри…

Озлобился, ослаб и – заболел,
и – спрятался за множеством дверей,
и – сам себя оставил не у дел…
Приятель, выздоравливай скорей.

11.01.20

Ты – герой мистических историй,
вкривь и вкось осмысленных по пьяни,
ты – сторонник лучшей из теорий:
всех создали инопланетяне.

Что-то шепчет шум радиостанций,
там, за ширмой, тоже будто пьяны.
В голове рябит от деградаций:
ох, уж эти люди-обезьяны…

Мы идём, придуманые кем-то,
по чужим делам к ориентирам.
Это ли не часть эксперимента
тех, кто заигрался этим миром?

Осмотрись вооружённым глазом,
не облитый новостью абзаца…
Всё же существует высший разум,
раз придумал к нам не приближаться.

Никогда не вытащат из хлева
«Тополя», арены, магистрали…
Извините нас, Адам и Ева,
мы – всё…

08.05.17

Настоящее – трагикомедия!
Не топор, не ножовка, не гвоздь…
Конопатка – орудие медиа!
Вот так новость – читай и репость!

Там, где дуло – там тряпочка впихана,
вата, пакля, работа и мать…
Ежечасно внушается лихо нам:
там, где правда торчит – конопать!

На заплатки болото растерзано:
вот – на солнышке сушатся мхи…
Ждём, когда позвонят для ликбеза нам,
скажут – как конопатить стихи…

Вот – слепые, косые, лупатые —
машут флагами из-за трибун,
речи льют до того конопатые,
что хватило бы мха на табун.

Кони – сыты, бюджеты – попилены,
бесновата церковная тля:
конопатит народу извилины,
чтобы отдали всё, до рубля.

Конопатка – представилась Идолом,
но чертовка бессовестно врёт,
потому, что никто ведь не видывал
чтоб пускали её наперёд!

Вот – живёшь, заливаешь фундаменты,
строишь что-то, без праздничных дней,
видишь – как собираются саммиты —
спорят, чья конопатка длинней.

Слышишь вдруг «прощены» и «обещаны»,
в результате – почти анекдот:
государства огромные трещины
конопатишь за собственный счёт.

Сколько было таких, одураченных,
сколько будет – покажут вожди.
Просыпайся, страна конопаченных,
и – на Выборы
гордо
иди.

19.01.18

На улице, в каком-нибудь Париже,
как лакомство крысиного пайка,
я мог бы утонуть в зловонной жиже
в лихие недалёкие века…

Наверняка, огромной язвой стал бы,
лохмотьями, коростами порос,
и – после рандеву с гулящей бабой
искал бы свой второй и первый нос…

Но как же хорошо – что здесь, сейчас я —
и мыло есть, и чистая вода,
и сухо, и светло, тепло, и – счастье
в мой съёмный дом заходит иногда…

Я, как герой душевной биопсии,
смакую – и во сне, и наяву:
как хорошо, что я – рождён в России,
а не в Париже где-нибудь живу!

В сравнении – открыто и воспето —
по всем фронтам – Европы лучше Мы,
и – да! – спасибо Пу*ину за это,
что нет пока холеры и чумы…

Мы – всей толпой, как мученики, в Рая
Врата войдём – и без очередей…
Мы – выстоим, валежник собирая,
и будем – лучше, выше и худей!

У нас – в карманах Родины – в запасе —
чуть что – так много пушек и людей,
что там – во вражьем стане, в П*дорасье —
от страха наглотаются гвоздей.

Потерпим, подождём, перезимуем,
и государство нам засунет в рот,
что мы – Страна с большим и толстым х*ем,
положенным на собственный народ.

6.11.18

В борьбе высокие чины —
и лысый здесь, и волосатый,
и все – как дети – драчуны,
ума лишённые палатой,
объединённые одной
двуглавой птицей хищной масти —
за управление страной,
за как бы наше как бы счастье.