Александр Нартов - Миф о женщине

А дальше – всё банально, как в той песне:
Хорошая работа, премии…
Да вот на встречу с другом, хоть ты тресни,
Порою не хватает времени.

Да все почти разъехались с района,
И двор – уже не двор, а так – пустяк.
Не отыскать тех мест, где потаённо
Мы прятали кто складник, кто косяк.

Давно не покидает ностальгия
По тем годам, по нашим, нулевым.
И честно, сам не знаю, до скольки я
Всё буду вспоминать их, ну и вы…

Конечно, всё меняется когда-то,
Но в каждом времени есть почерк свой и стиль —
Где – красный галстук, где – айфоны и айпады…
А нас тогда уютный двор растил…

…Пусть все вбивают крепкими гвоздями
Этапы достижений в свой маршрут.
А я вот меряю года друзьями,
По ним я биографию пишу.

Я рождён в год змеино-шипящий,
Но не пара, не ровня ужу.
И по жизни, как истинный ящер,
Не ползу, а изящно скольжу.

Говорят мне, что я равнодушен
К факту личных побед и чужих неудач,
Хладнокровно сжимаю свой ужин,
А я просто спокоен – ведь я же Удав!

Природа змеиная
Проста, но мудра.
У страсти камина я
Свернусь, как удав.

Любимых не бросит, ведь он не злодей,
А недруга – уж такой нрав! —
Сжимает, сжимает, сжимает плотней
В могучие кольца Удав.

Поменялось всё в мире местами,
Но по сути – всё та же вражда.
Собираются кролики в стаи
И удавов давай осуждать.

Говорят – я со всем не согласен,
Должен взгляд их принять, свою прыть обуздав,
Но не будет в запуганной массе
Сильный духом, всегда непокорный Удав!

Затянув от укуса манжеты,
Кто-то холод смахнёт у щеки.
Погружая, как в сон, в дурман, жертвы,
Тихий хищник раскроет щитки.

Говорят, что ленив я настолько,
Что часами без дела гляжу в никуда.
Это мысли о вечном, высоком
Переваривает долго, с чувством Удав!

Тот вечер возле моря разморил,
Я незаметно задремал поди там,
Где цвёл каштан и дикий розмарин.
Гляжу – из пены вышла Афродита.

Как подвела в тот вечер духота —
Лежу у моря, греюсь кверху пузом,
А тут она – ну вот непруха-то!
С тех пор со мной пошла по жизни Муза.

Опять пришла, опять мне корчиться
От творческой неизлечимой муки!
Но всё же эти муки творчества
Мне не дают скопытиться от скуки.

Она всё время мучает меня —
Хочу писать, а Музу не отыщешь,
А то придёт, и нет такого дня,
Когда чего-нибудь, да не напишешь.

Я сплю, она диктует мне стихи,
Ну нет бы рядом закемарить скромно!
Ведь просыпаюсь я, и ни строки,
Ну как назло, ну хоть убей не помню!

А как-то был коньяк, была еда,
Мы пели наши песни ночью поздней,
Но кончились все песни – вот беда!
И мы решили написать ещё с ней.

Вот так и пролетают месяца —
То в творчестве застой, а то запои.
Вся жизнь-то в тридцать строк не вместится,
Но, может, Музу вызову зато ей.

Сколько нужно ещё написать,
Нет, не строк, не мелодий, а жизней,
Чтобы с ними взметнуть к небесам
Крик души молчаливо-капризный?

В ночь могу два листа настрочить —
Этих строк крик банальность разрубит.
А потом просыпаюсь в ночи
И боюсь, что их больше не будет.

Но сияют колков янтари
И чернил чуть размытых сапфиры —
Мы как прежде в душе бунтари,
Покидаем ночные квартиры.

И пусть реже из них мы бежим
В городскую неопределённость,
Но уходим к тем, кем дорожим,
Кто так искренно, честно влюблён в нас.

Или просто бежим в никуда
От обыденных серых реалий,
Но за них всё готовы отдать,
Не ища славы или регалий.

Значит, лишь в непокорных стихах
Каждый может порвать круг порочный.
Значит, струнам вовек не стихать,
Отбивая такт плавный и точный.

Сколько нужно ещё надорвать
Тонких нервов – не струн и не связок,
Чтобы снова упали в кровать
Сны – источник иллюзий и масок?

Значит, нет мне покоя и здесь,
Здесь, в измятой от мыслей постели?
Я проснусь, а вокруг – всё, как есть,
Только гроздья мелодий поспели.

Снова брызжут в мозгу соком нот,
Снова строки заколосились…
Снова в строфы их кто-то сомнёт,
Вновь – о жизни, любви и России…