Саша Ирбe - Горячий аккорд (сборник)

Быть мальчиком на побегушках,
её часами, рюкзаком,
любимой плюшевой игрушкой
и ночником?!

Какое доброе мещанство:
тебе начальница – жена.
Сама из дома строит царство,
во всём верна.

Ты счастлив?.. Нет…
Но так успешно
жениться каждый норовит,
чтоб жить безбедно и безгрешно,
иметь значение и вид.

Но как же вдруг сжимает клетка
ту грудь,
которой данность – петь.
Как ваша вздорная соседка,
готов теперь ты
зареветь,
вскричать
без видимой причины
(смирение – ценою в грош),
а к векам близятся морщины
и в сердце – дождь.

Прости, в судьбу твою не лезу.
Мне только жаль, что тает свет,
а в тихой жизни затрапезной
тебя как будто бы и нет.

Я одного тебе желаю:
В конце тревог не пожалеть,
что там поют другой… другая…
что мог бы ты
их круче петь,

чтоб дар Эвтерпов [1], оживая,
в тебе не сделался огнём,
спокойный мир твой разрывая,
переворачивая дом.

Чтоб жил ты так: легко и сонно –
чтоб засыпало сердце в срок,
торжественно и обречённо,
как в пору сорванный цветок.

Пока ещё, по молодости лет,
пока печалей и запретов нет,
твой умопомрачительный рассвет
тебе, я знаю, кажется прекрасным.

И принцев взгляды (тоненьких пажей),
на прочих ухажёров непохожих, –
тебя царицей делают уже
и матушку твою царицей тоже.

Но все пройдёт, лишь канет года два,
в свои права войдёт провинциальность,
и упадёт в подушку голова,
скрывая слёзы, – вырванность, ментальность, –

и принцы, воцарённые едва,
отправятся в работы и заботы.
Зачем же ты, красавица, жива?
Зачем ты вскоре влюбишься в кого-то?

Таким, как ты, не нарожать детей,
не прыгать с чёрным чайником на кухне.
Таким, как ты, – планету из затей.
Еще?.. – Свечу, которая не тухнет.

Как далека от всех причуд,
мирского блуда, сладострастья,
ты, околдованная чуть
желаньем музыки и счастья.

А в лёгком голосе твоём
звучит нетронутость любовью,
её не-испытанье болью,
её не-воцаренье в дом –
а ожиданье.

Так росы
под утро ожидают травы,
а вместе с ней восторгов, славы
и вдохновенной красоты.

Прости мне, Женечка, тоску:
она, как вихрь, во мне витает,
когда твой голос оживляет
спокойствие и простоту.

Как сладко белым быть листком,
не зная, что грядет потом,
а просто верить, как в бреду,
в свою заветную звезду.

Твоя звезда – в твоей груди,
в твоём смущении и пеньи,
завидую, что те мгновенья
ещё ты видишь впереди,

где рукоплещет целый зал,
где всё, как сну, тебе подвластно.
И шепчет Он:
«Она прекрасна.
О Боже!.. Это я сказал!..»

Узнать хотелось,
кто тому виной,
что все они обмануты страной,
но в ту страну ещё нещадно верят.
Я слышала, как плачут за стеной
за ними закрываемые двери.

Не пенсии достойной, не надбавки,
но свято верят, что придёт пора –
и государство по архивам справки
вдруг наведёт, как с самого утра

всю-жизнь-весь-век без устали трудились
в подсобках пыльных, в пышущих цехах,
но ту страну любили, ей – гордились,
лишь за неё испытывая страх;

что, если добр – то добротой ответят,
что, если пашешь с самого утра,
то позже благодарны будут дети,
ещё – тобой любимая страна.

Теперь надежды канули бесследно
и откричали в небе журавли.
А жизнь, которой так служили верно,
они в своём грядущем не нашли.

Но даже в смерти, даже и в могиле
не смогут вдруг подумать старики,
что чуждой они Родине служили,
что так они от правды далеки.
Они уйдут.

Пока – всего лишь в койку.
И, дома, зажигая тусклый свет,
винить отныне будут перестройку,
что ей не дали вовремя ответ,

что не спасли страну, в которой жили,
но не посмеют даже в судный час
задуматься, что зря они служили
той Родине,
в которой так дружили,
которую несли,
боготворили,
которую оставили
для нас.