Michel Houellebecq - La Poursuite Du Bonheur

Juste une solitude aggravée par la joie
Impudique des femmes;
Juste une certitude: «Cela n'est pas pour moi»,
Un obscur petit drame.

Ils mourront, c'est certain, un peu désabusés,
Sans illusions lyriques;
Ils pratiqueront à fond l'art de se mépriser;
Ce sera mécanique.

Je m'adresse à tous ceux qu'on n'a jamais aimés,
Qui n'ont jamais su plaire;
Je m'adresse aux absents du sexe libéré,
Du plaisir ordinaire.

Ne craignez rien, amis, votre perte est minime:
Nulle part l'amour n'existe.
C'est juste un jeu cruel dont vous êtes les victimes;
Un jeu de spécialistes.

Je ne jalouse pas ces pompeux imbéciles
Qui s'extasient devant le terrier d'un lapin
Car la nature est laide, ennuyeuse et hostile;
Elle n'a aucun message à transmettre aux humains.

Il est doux, au volant d'une puissante Mercedes,
De traverser des lieux solitaires et grandioses;
Manœuvrant subtilement le levier de vitesses,
On domine les monts, les rivières et les choses.

Les forêts toutes proches glissent sous le soleil
Et semblent refléter d'anciennes connaissances;
Au fond de leurs vallées on pressent des merveilles,
Au bout de quelques heures on est mis en confiance

On descend de voiture et les ennuis commencent;
On trébuche au milieu d'un fouillis répugnant,
D'un univers abject et dépourvu de sens
Fait de pierres et de ronces, de mouches et de serpents.

On regrette les parkings et les vapeurs d'essence,
L'éclat serein et doux des comptoirs de nickel;
Il est trop tard. Il fait trop froid. La nuit commence;
La forêt vous étreint dans son rêve cruel.

Un temps mort. Un trou blanc dans la vie qui s'installe.
Des rayons de soleil pivotent sur les dalles.
Le soleil dort. L'après-midi est invariable.
Des reflets métalliques se croisent sur le sable.

Dans un bouillonnement d'air moite et peu mobile,
On entend se croiser les femelles d'insectes.
J'ai envie de me tuer, de rentrer dans une secte;
J'ai envie de bouger, mais ce serait inutile.

Dans cinq heures au plus tard le ciel sera tout noir;
J'attendrai le matin en écrasant des mouches.
Les ténèbres palpitent comme de petites bouches;
Puis le matin revient, sec et blanc, sans espoir.

Moments de la fin de journée,
Après le soleil et la plage.
La déception s'est incarnée,
Je ressens à nouveau mon âge.

Appel de la nuit qui restaure
Dans nos cerveaux las, l'espérance;
J'ai l'impression d'être en dehors
D'une architecture d'apparences

Et de planer dans un non-être
Qui s'interrompt tous les matins
Quand il faut à nouveau paraître
Et prendre sa part du festin.

Dire «Bonjour» aux êtres humains,
Jouer son rôle, Blitzkrieg social;
Se sentir très mal le matin,
Et rêver de la loi morale.

La lumière a lui sur les eaux
Comme aux tout premiers jours du monde.
Notre existence est un fardeau,
Quand je pense que la Terre est ronde!

Sur la plage il y avait une famille entière,
Autour d'un barbecue ils parlaient de leur viande,
Riaient modérément et ouvraient quelques bières;
Pour atteindre la plage, j'avais longé la lande.

Le soir descend sur les varechs,
La mer bruit comme un animal;
Notre cœur est beaucoup trop sec,
Nous n'avons plus de goût au mal.

J'ai vraiment l'impression que ces gens se connaissent,
Car des sons modulés s'échappent de leur groupe.
J'aimerais me sentir membre de leur espèce;
Brouillage accentué, puis le contact se coupe.

Chevauchement mou des collines;
Au loin, le ronron d'un tracteur.
On a fait du feu dans les ruines;
La vie est peut-être une erreur.

Je survis de plus en plus mal
Au milieu de ces organismes
Qui rient et portent des sandales,
Ce sont de petits mécanismes.

Que la vie est organisée
Dans ces familles de province!
Une existence amenuisée,
Des joies racornies et très minces.

Une cuisine bien lavée;
Ah! cette obsession des cuisines!
Un discours creux et laminé;
Les opinions de la voisine.

L'Eternel n'est pas mon berger,
Et je manque à peu près de tout.
Je vis dans un bloc grillagé,
Je n'appartiens plus au Grand Tout.

L'affection revient aux vainqueurs,
La Terre est fille du chaos
Ouvriers de la onzième heure,
Putasseries et dominos.

La Vie est fille de la lutte,
Et le sang des vainqueurs mêlés
S'unit dans un parcours sans but,
Un cauchemar redéployé.

Dans les boîtes de nuit, un Dieu
Veille sur le destin charnel
De ses esclaves aux mille yeux
Qui ont perdu le sens du ciel.

Au-delà de ces maisons blanches,
Il y a un autre univers.
Quelque chose en moi se déclenche,
J'ai besoin d'un autre univers.

La présence des HLM
L'hypertrophie du moi qui saigne
Il faudrait un monde où l'on aime
Un océan où l'on se baigne,

Pas ces embryons de piscines
Où les banlieusards se détendent.
Dans les discothèques en ruine,
Quelques loubards s'étirent et bandent.

Quelque chose en moi se fissure,
J'ai besoin de trouver la joie
D'accepter l'homme et la nature,
Je n'y arrive pas. J'ai froid.

Il est vingt et une heures, l'obscurité s'installe
Je ne peux plus crier, je n'en ai plus la force
Il pleut légèrement, les vacances s'amorcent
J'essaie d'imaginer que tout ça m'est égal.

Pour la vingtième fois je prends mon téléphone
Je n'ai plus rien à dire mais je peux écouter,
Suivre la vie des gens et m'y intéresser,
Pour la vingtième fois je ne trouve personne.

J'ai acheté du pain et du fromage en tranches
Ça devrait m'éviter de crever mon œil droit
Les aliments gargouillent, je crois qu'on est dimanche
Le temps heureusement est modérément froid.

S'il y a quelqu'un qui m'aime, sur Terre ou dans les astres,
Il devrait maintenant me faire un petit signe.
Je sens s'accumuler les prémices d'un désastre,
Le rasoir dans mon bras trace un trait rectiligne.

Comme un plant de maïs déplanté de sa terre
Une vieille coquille oubliée par la mer
A côté de la vie

Je me tourne vers toi qui a osé m'aimer.
Viens avec moi, partons, je voudrais retrouver
Les traces de la nuit.