Александр Хабаров - Над Родиной, над бездной

Я прочёл на какой-то из главных страниц,
Что мы, люди, прекраснее лилий и птиц
И чудеснее ангелов Божьих;
Мы спасёмся с тобой от воды и огня,
Только крепче, мой ангел, держись за меня
На подножках и на подножьях…

Я и сам-то держусь ослабевшей рукой
За уют, за уклад, за приклад, за покой,
За насечки по счёту убитых;
Только где-то прочёл я: спасут не стволы,
А престол, пред которым ослы да волы
И повозки волхвов даровитых…

Белым-бела моя бумага,
Хитон мой грязен, пуст мой рот.
Я византийский доходяга,
Космополит и патриот.

Рука невидимая рынка
Определяет жизнь мою.
Мой завтрак – бледная сардинка,
Обед – поэзия в раю.

Хожу голодный и свободный,
Цепями ржавыми звеня,
И Константин Багрянородный
Как брата чествует меня.

За слова, бывает, платят кровью.
Впрочем, не «бывает», а всегда.
Я себе, как барскому сословью,
Задолжал и чести, и стыда.

От себя не скроешься в тумане,
Не уйдёшь от собственных теней:
Тащат, как монголы, на аркане
По степям, по остриям камней…

Хоть обсыпься пеплом или прахом,
А как глянешь в чистый водоём —
Там лицо, изрезанное страхом,
Чёрный зрак, пробитый копиём…

Лунный свет острей ножа
В государстве мрака.
В этом мире госпожа —
Чёрная собака.

В этом мире нет очей,
Здесь не любят зрячих.
Мы с повязками ночей
На руках у мачех.

Нас несут они гуськом
В ельник за рекою.
Удавить – кого платком,
А кого рукою.

И не вырваться никак
Из холщовых связок.
Не отбиться от собак
Из паскудных сказок.

Что ж, неси меня, неси,
Мачеха-дорожка.
Крикну: «Господи, спаси!» —
И спасусь немножко.

Приют земной – нора и яма,
Ноябрь под мёртвой головой.
Зачем же я родился, мама,
Зачем остался я живой?!

Сто раз упал, ломая рёбра,
Растратил молодость на смех
И ржавый нож точил недобро
Для самой страшной из утех.

Всё усмехался, зло и криво,
Не уповал на суд и рок
И непременно ждал разрыва
Со всем, что сам не уберёг.

Но, даже падая с карнизов,
Шагая в заревах огня,
Я принимал судьбу как вызов,
Как крест, врастающий в меня.

И может быть, средь чёрной лени,
Пройдя негожие места,
Для Бога я хранил колени,
Для Чаши я хранил уста…

Мир не так уж тёмен, как казалось…
Ночь не смерть, усердствует свеча.
Сединою выстрадана жалость
На висках пропойцы-палача.
Женщина моя на всё готова,
Дом стоит, стихает снегопад;
И посредством истинного слова,
Как всегда, преобразился гад.
Этот мир уж очень, очень светел,
Не видать звезды или огня —
Я боюсь, что ангел не заметил
Вот такого
светлого
меня…
Мир не тёмен, тьма внутри и сбоку,
Посвети мне, я сойду во тьму.
Шаткие ступени – это к Богу,
И обледеневшие – к Нему.
Я сойду – там свет уже не нужен,
Ты свети, а я иду, иду,
Падаю, лечу, обезоружен
И подхвачен прямо на ходу…

Мы познакомились в котельной,
где я служил как истопник,
и труд мой был почти бесцельный —
к такому я давно привык.

Я кланялся своим лопатам,
крепил выносливость углём
и сочинял отборным матом
стихи о будущем своём.

А ты без жалости и страха
вошла в мой мир углей и грёз,
как комсомолка в штаб гестапо,
как дочь кулацкая в колхоз.

Ни недостатка, ни излишка
в тебе не видел я ничуть.
Твоя мальчишеская стрижка
легко склонилась мне на грудь.

Мои стихи тебя пленили,
сковали, бедную, навек.
Вот так с тобою поступили
один поэт и человек.

Январцев, друг, хоть ты и не еврей,
А топчешься на русском перекрёстке.
Ты не устал от этих январей,
Роняющих рождественские блёстки?
От сладкой предпасхальной немоты,
Стояния с зажжёнными свечами?
От встреч нежданных с возгласами «Ты!»,
От столкновений с чуждыми плечами?
От этой восхитительной страны,
Где благовест тревожнее набата,
Где речь об объявлении войны
Из доходяги делает солдата?
Ты не устал от этих пустырей,
Что поросли быльём дикорастущим
И вовсе не дождутся косарей
Ни в этом веке, ни в ином, грядущем?