Влад Снегирёв - Да, мы не пророки

Понимаю, не время теперь для стихов,
ведь иное пришло поколенье.
Наложу я заклятье на стрелки часов,
чтоб сомкнуть эти тесные звенья.

Сбились рифмы с пути и бредут не спеша,
кровоточа как свежие раны.
Может быть, и без них будет жизнь хороша,
лучше тесных объятий нирваны?

Только слово без ритма как песня без слов,
бледный призрак изысканной речи.
Ведь без них не проникнуть в священство основ,
и утешиться в горести нечем.

Я собью в пары строчки, смешаю слова,
что всегда продиктованы свыше,
запишу их в тетрадь, понимая едва
что я в этих созвучьях услышал.

Пусть живут они долго, как все — день за днём,
пусть летают, поют на просторе.
А я буду мечтать только лишь об одном —
что придут рифмы новые вскоре.

2020

Я знаю, что вы бы хотели
услышать сейчас от меня.
Но мысли мои улетели
в закат уходящего дня.

И букв не рождённых зарницы
погасли, как гаснет свеча.
И снова белеет страница,
как жертва в руках палача.

Пусть ночь умирает глухая
за тканью опущенных штор,
ведь звёзды в пространстве, мерцая,
сплетаются в новый узор.

И отзвук бессвязного слова
уже зазвучал за окном,
то ангел тоскующий снова
незримо возник за плечом.

Забудем о прошлом безделье.
Тяжёлый, невидимый крест
пусть станет спасеньем и целью,
и мукой, когда надоест.

2018

Поэзия — как сфинкс, волшебная загадка,
губитель тишины, покоя и порядка,
жестокий властелин покорнейших рабов.
Но истину понять наш разум не готов,
как пенье соловья, изложенное кратко,
как тающий пейзаж забытых мною снов.

Спешат, бегут слова куда-то без оглядки,
сплетаются в клубок, играя с нами в прятки,
бредёт за ними мысль, блуждая наугад,
сквозь океан времён, столетия подряд.
А, может быть, и нет в ней никакой загадки?
Я просто как и все обманываться рад.

2019

Да, мы – не пророки, и мы не предтечи,
зато мы владеем нюансами речи.
И даже любое капризное слово
всегда нам легко покориться готово.

Пусть рифма трудна, темы все устарели,
но мы извлекаем из древней свирели
прекрасные звуки для встречных прохожих:
спешащих и разных, таких непохожих.

И мы заставляем их плакать, смеяться,
задуматься, спорить, в душе улыбаться.
И жить им становится вдруг веселее.
Пишите, друзья, - не стесняйтесь, смелее...

2010

Может быть, мы просто дети,
но на нас - клеймо поэта.
Позабыв про всё на свете,
сочиняем до рассвета.

Нас приветствуют насмешкой,
глаз пытливый впился в строчку.
Не хочу быть просто пешкой,
незаметной, малой точкой.

У меня разбито сердце,
горстка пепла вместо счастья,
но в душе звучит как скерцо
отзвук рифмы с жгучей страстью.

Это что - виденье свыше,
сны невольно отражаем?
Мы стихи не просто пишем,
а мучительно рожаем.

2017

Бывают поэты от бога,
а кто-то поёт ни о чём.
Шла Муза по пыльной дороге,
рассвет задевая плечом.

Таинственно, с грустью молчала,
подол ей крутил ветерок.
В руке она тонкой держала
простой, полевой василёк.

Вдали развевались полотна
окутанных сном облаков.
Ступала нога беззаботно,
в пыли не оставив следов.

Она, улыбаясь, смеётся.
Стихи для неё - лишь игра.
Кому-то всё даром даётся,
другие не спят до утра.

2017

Сидит поэт. Потухшим взглядом
глядит куда-то мимо нас.
Он сочиняет! Сладким ядом
мечты пропитаны сейчас.

Его душа парит на крыльях
вдали от тягостной земли.
Ум полон творческим бессильем,
стыдливо гаснущим в пыли.

Бубнит он что-то непонятно,
простая песня нескладна.
В пустой тетрадке видны пятна
от слёз бессильных и вина.