Влад Снегирёв - Да, мы не пророки

Должна быть жизнь в стихах воспета,
но только голосом своим.
Ну, вот и все его приметы.
Друзья! Поплачем вместе с ним.

2017

Я исписался. Двадцать пять стихов
рождались день и три недели ровно
в мученьях, разнобое голосов,
звучащих в голове немногословно.

Как кстати был бы мальчик из Перми,
способный слово ставить после слова,
необъяснимо странный меж людьми,
незримостью во тьме чей образ скован.

Мечты, мечты... Мой ад ещё при мне,
никто не вставит в слово ударенья.
И вот опять мне слышится во сне
не голоса – но предвкушенье пенья.

2016

Слова сплетая робко в кружева,
в венок пугливый из лучистых линий,
я слышал, как шуршит во тьме трава,
как море дышит зыбью тёмно-синей,
впадая в сон, в иллюзию родства.

Возились мыши, сидя под столом,
дремала кошка рядом с мышеловкой,
а я грустил безмолвно о былом,
смотря в тетрадь с улыбкою неловкой,
пытаясь петь на языке ином.

Живя в стране, где нет готовых форм,
легко в дремучей чаще заблудиться.
Уставший путник — здесь теперь твой дом,
пусть он и стар, и незнакомы лица...
Ты стал рабом, не ведая о том.

Здесь правит тот, кто беден, бос и наг,
отринув прочь уставы и законы,
где каждый звук - как мимолётный знак,
но кто воссядет на пустые троны?
Кто нам откроет свой архипелаг?

2019

Я живу на Парнасе, при храме,
где беспечно пасётся Пегас,
и, согласно широкой рекламе,
прихожу к рифмачам в нужный час.

Отвечаю за свет вдохновенья,
когда людям выдумывать лень,
посылаю ночные виденья
тем, кто в трансе блуждает как тень.

Солнце светит в просвет колоннады,
луч ударил по лире моей.
Нету большей на свете награды,
чем мгновенья с богиней твоей.

Очень жаль, но последнее время
не нужна я уже никому.
Появилось могучее племя,
что-то пишут, а что – не пойму.

Что ж такое с поэтами стало,
не зовут погостить вечерком.
Я ведь Данте стихи диктовала,
да и Пушкин со мною знаком.

Пригласи вечно юную даму
к себе в гости – мой смелый поэт.
Не терзай ноутбук свой упрямо,
всё пытаясь найти там ответ.

Я не все рассказала поэмы,
я сияю в небесном огне,
вознесёшься победно над всеми,
если вспомнишь порой обо мне.

2017

В саду с густой травой янтарный одуванчик
внезапно стал седым и как-то покруглел.
Идёт, идёт весна, хоть путь ее обманчив.
Ни слова о любви! Поставим здесь пробел.

О ней я не скажу ни словом, ни намёком,
высокопарным быть не модно уж теперь.
Но стонет соловей на ветке недалёко,
поёт он о… (пробел) и горести потерь.

Бежать, скорей бежать из сада без оглядки,
беспомощно рыдать о чём-то до утра.
И плыли в никуда слова опять в тетрадке,
который день подряд, сегодня – как вчера.

2017

Осень тихо ушла и бушует зима,
эти строчки диктует мне Муза сама:
«Все уснули давно, только лампа не спит,
освещая поэта, что страстно творит.

Виден явно вокруг быт, попавший в цейтнот,
он привык получать от ворот поворот,
всё стремился наверх, знаменитым не стал,
от бессонниц и пьянок смертельно устал.

Чем же занят поэт в ледяной темноте?
Строчки лезут в тетрадь, только явно не те.
Что-то дунуло в голову с хмурых небес,
и он пишет про осень, деревню и лес.

Не старайся напрасно, сердечный мой друг,
посмотри в монитор, ещё лучше — вокруг,
наступил двадцать первый — компьютерный век,
где является в жизнь цифровой человек.

Про деревню писать — это полный отстой,
ты не Фет, не Тургенев, и не Лев Толстой,
лучше стал бы фрилансером, ботом в сети, -
в авангарде сегодня почётно идти.

Я устал от черёмух душистых весной,
от берёзовой рощи в деревне родной,
разорви этот тесный и замкнутый круг,
опиши этот мир, что ты видишь вокруг.