Array Антология - За границами снов

Тонкие пальцы толкают яблоко по столу, восковые бока отражают свет заходящего солнца. Радио тихонько мурлычет о вчерашних новостях, которым еще только предстоит случиться. Тонкие пальцы вытягивают из пачки «Эссе» тонкую сигарету, и розоватый, как утренний туман, дым смешивается с закатными лучами.

Мужчина по другую сторону стола ловит яблоко и отмахивается от дыма. Дым похож на ее локоны, бросающие тень на большие зеленоватые глаза.

– Расскажи мне про нежность, – говорит мужчина и лукаво улыбается. У него во рту короткий карандаш с острым грифелем, он перекидывает его из одного уголка губ в другой, как будто смеется над девушкой.

– Нежность – это когда мелкие мертвые камни под твоими каблуками поют песни птиц, улетающих, чтобы никогда не вернуться, потому что у них нет такого инстинкта. Нежность – это когда ты на последние деньги покупаешь вместо сигарет душные летние цветы и дышишь ими, точно они последний в этом мире источник кислорода.

«Нежность, – поет хриплое радио, – это когда тонкокрылые самонаводящиеся ракеты встречаются над песками иноязычных краев и расплавленным металлом разливаются по земле. Нежность – это когда сердцебиение моря замолкает на сотую долю секунды и инфарктом, разрывом аорты, тысячей оборвавшихся тромбов любовь свою выбрасывает на берег – китами крутобокими, кораблями хрупкими».

Нежность, – катится по полу яблоко зеленоватыми боками, – это дым, нарисованный карандашной пылью по шее, локонами по пальцам, узкими бедрами, насмешливыми взглядами, крошками табака на ревнивых губах.

В белом халате с розовым пояском, в белых туфлях и с белым бейджем на груди выходила Алиса в весну – за воротами трепетали на ветру тонкие, словно больные, листья. Садилась на прогретую неласковым солнцем лавку, курила и снова уходила в свой уютный и недобрый стоматологический кабинет. От песка щипало глаза, от недосыпа жгло в носу, от крепких сигарет шумело в ушах.

Блекло-рыжий, выцветший от солнца и ветра огромный, грузный кот вспрыгнул на скамейку, умывался независимо и молчаливо.

Алиса выдохнула дым и прикрыла глаза. Каждую весну кот приходил и светил наглой мордой у дверей клиники. Никогда не мурлыкал, никогда не мяукал, не пил молока и не ел угощений. Ей даже стало казаться, что каждый год наступала одна и та же весна – неизменная и неизбывная, холодная, она забивалась в туфли, натирала мозоли на пятках, сыпалась пылью сквозь пальцы.

Алиса злилась – кот никогда не отвечал ей. Она рассказывала ему о своих печальных романах с неудачниками – он дергал усами и убегал – она не могла уследить, куда, точно он просто растворялся в голубоватом мареве.

Когда она открыла глаза, сигарета уже истлела до фильтра. Кот внимательно смотрел ей в лицо. Она пришла в бешенство от этого изучающего взгляда.

– Куда ты растратил свою улыбку? Продал ее за вкусную жратву? Это потому, что меня зовут Алиса? У любой Алисы такая бесподобно хреновая карма? Я где-то накосячила в прошлой жизни?

Кот зашипел и метнулся прочь.

Когда он вернулся, она сидела, подперев голову рукой, вся сжавшаяся в комок, блеклая, как рисунок на песке.

– Ладно, начнем сначала. Я накосячила не в прошлой жизни. Как это, «будут стрелять в меня, а зацепят вас», да? Поэтому ты тут ошиваешься? Ваши бармаглоты без меня распоясались? Или они все сдохли и вам стало нечего есть? Да отвечай же ты!

Алисе говорили, ей надо в отпуск. Ей говорили, день сурка затянулся, хватит работать. Она курила по три пачки в день, но это был сомнительный способ свести счеты с жизнью. Деревья осуждающе шелестели, листья складывались в клыкастые улыбки. Бледные руки и алые ногти, она вечерами стучала каблуками по брусчатке, и белые голуби разлетались в стороны, гневно воркуя.

Кот пришел к ней – сложил лапы на груди, перекидывая из одного уголка пасти в другой длинную спичку для камина.

– Вы думаете, что я вас кинула. А вы не пытались хотя бы на секунду вообразить, каково это – прожить полжизни в ваших бешеных джунглях, с колодой карт за плечами, с шахматной доской под ногами, вырасти, проливая кровь и отдав свое сердце, смеяться над вашим альтернативным юмором, вставать на закате и ложиться в полдень – а потом в один миг оказаться маленькой девочкой в тусклом городе, заметенном песком? Да-да, это же твоя родина, деточка, мы тебя отсюда похитили, ой, прости, случайно увели, кривозубый кролик ошибся адресом, обратных билетов нет, ее же зовут Алиса, как же иначе! – ее голос сорвался в рыдание, в сиплый стон, песок посыпался из пальцев. – Ах, простите, что я оказалась не та! Что я не была той Алисой, про которую ваши сказочники писали свои глупые романы! Да к черту все.