Array Антология - Диалоги снаружи и внутри

Область души – это все, что не сказано…
То, что всегда за решеткой стальной.
Если любовь – диспропорция разума,
Я, безусловно, душевнобольной…

Ты подтверждаешь мои опасения,
И вычисления ложны назло.
Если любовь – это только везение,
Мне на тебя никогда не везло…

Мир так велик. Здесь чужое владение.
Мне не прорваться сквозь стражу к тебе.
Если любовь – это лишь сновидение,
Все это время я прожил во сне…

Небрежно-легкой поступью эпох…
Я не устал быть чьим-то отражением.
Полуулыбка… после – полувздох…
И я бросаюсь в омут наслаждений…

Безбрежные проторены пути,
А впереди – великие начала…
Полусудьба… и… как там ни крути, —
Порою хочется начать – сначала…

Таинственным прельщает пустота…
И бог – наивно-сказочный романтик,
Забыв о том, что создана Земля,
Танцует на паркете из галактик…

В полном безразличии Вселенной
Ко всему в своем небытии
Я убийца. Все, что совершенно,
Не коснется более Земли…

Я хочу трагедий и страданий,
Я желаю тысячи смертей,
Пошатнув основы мироздания:
Счастья – для себя и для людей…

Через боль, тревожные свершения
По частицам мир воспринимать.
Мне необходимо разрушение,
Чтобы бесконечно созидать.

Ранняя осень. Туман печали.
Вирус поэзии бродит в крови.
И я, как перловица,
перемещенная Всевышним на сушу,
Пропускаю скучную прозу
быстротекущей жизни сквозь душу,
Навсегда оставляя в стихах и в сердце
натуральный жемчуг любви…

Потемнела к осени вода.
Вечером один уйду из дому.
Прошлых дней полову и солому
Ветер носит… Это – не беда.

Прошлых дней отборного зерна
Я отсыпал, не жалея, сыну…
Под сосной у озера застыну.
Осени душа, как пес, верна.

Птиц не слышно. Темная вода.
Вот звезда из бездны мирозданья
Пролетела. Я опять желанья —
Не успел… Но: это – не беда.

Все в крови рябины и в огне.
Я свободу обретал в скитаньях…
«Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? Иль ты приснилась мне?»

…Вот стемнело. И – почти не видно.
К дому путь по памяти держу.
Всем хорошим в жизни дорожу.
Но и за плохое – не обидно…

Мне август кидал в очи россыпи звезд.
Он – в прошлое канул. И – ты, как ни странно.
Играет мне осень теперь неустанно
Смычками печалей на скрипках берез…

Один ухожу в этот ранний туман,
Где все – нереально, таинственно, зыбко;
Где солнцем сквозь мглу – моей милой улыбка;
Где прошлый обман – словно и не обман…