Наталья Метелица: Нет мне жизни в чуть-чуть и по капле. Стихи разных лет

Страна, не знающая лжи,
Не существует. А влюбленным
Не существует вдвое! Жить
Привычней правде ДАЛЬШЕ трона.

«Люблю» срывается в изменах
Холодной хваткою страстей,
А вечером – удар речей
Бьет прямо в сердце! А на стенах
Висит не начатый портрет,
Но множим замыслом мятежным,
Где королева без одежды
Влечет улыбкой полуНЕТ.

Удар насквозь! Упали стены,
Как падал локон ее игр,
Когда ты, не замечен, тих,
Ее увидел в час измены…

А может, будет всё не так.
И ТЫ, любимой насыщЁнный, —
Пресытишься! Как полумрак
Пресытится лучом разбойным.

И ты, лазейкой дух поправ
И совесть наспех залатавши,
Изменишь ВЕРЕ —
иль
НАТАШЕ,
Собой предательство венчав.

Не унижайся ради муки!
Но, если ты – влюбленный в боль,
Иди вперед! Люби!
Изволь
Учить души больной потуги,
Когда смиряется огонь
И шепчет бес, что не любима
Та, что уже в объятьях дыма
Средь бытовых забот, препон…

Любовь начнется лишь тогда,
Когда и год, и два… и десять
Уже иначе страсти взвесят,
Но не изменным полуДА,
А величавою наградой
Желать совместных зрелых лет,
Стареть – банально – умереть…
Но и тогда та боль —
услада!

«Поэты не рождаются случайно»,
Но умирают словно невзначай.
А вы б хотели выпить чаю,
Когда б мочился кто-то в чай?!

Вот и они уходят рано,
Чтоб их не полоскали здесь.
Ведь то, что для поэта рана,
Для нас лишь маленький порез!

Мне стало всё чужим. Твоя улыбка, руки,
Твои слова и клятвы ни о чем.
Я вывернула все ключи науки
Ученым, но бездушным калачом, —
Но не нашла ответов на вопросы,
Как из двуличий распознать лицо,
Что было раньше… Дорогие слёзы
Не тратят понапрасну… У дворцов
Всё начинается не с лиц. Не с позолоты.
И даже не с алмазов на виду.
Всё – лишь душа одна!.. которой кто-то
Не оценил, не зная цену ту.

Чужие лица… Вперемешку. Чинно.
Но одинаково – среди речей,
Пустых, словно бездарная картина,
Чья рама – только порицанье ей.

Из всех возможных откровений,
Я думаю, сильнее то,
Когда, устав от чуждых гениев
И став как жалкое ничто,
Вдруг человек из терний гордости
Возопиет: о как болит
Нутро, возросшее на совести,
И плоть, что растеряла стыд!

По мне, сильнее тот, кто скажет
О боли, не боясь молвы,
Что ставит крест перстом из сажи
На лбу повинной головы!

Но тот, кто выпустил вопль боли,
Оставшись честным до конца,
НЕ ПРОИГРАЛ, а лишь изволил
Нам приоткрыть секрет ларца!

А вслед, размазывая слёзы,
Которых не стыдился он, —
Он, словно мальчуган курносый,
Начнет всё заново, и, стон
Превозмогая свой достойный,
Вновь через боль продолжит жить —
Не ради возбудить поклоны,
Не ради зависть уличить!
А просто потому, что честно
Признался миру и себе,
Как больно, если сразу двести
Придет смертей к одной судьбе!

Но, и признавшись, не бессильно
Пал жалким рубищем к ногам,
А дальше жил. Творил двужильно —
И через боль, и через срам!!!

Меня не хватит на простой итог —
Мне нужно развернуться, словно лава,
Приняв при том, что никакая слава
Не завернет на страждущий порог!

Меня не хватит для гостей таких,
Явись я в эту жизнь Поэтом даже:
Душа испачкана то манной кашей,
То точно всё по паспорту —
но дважды…

Меня не хватит на осенний бунт!
Раздетые кривляния деревьев
Не смеют обнажить больную грудь,
Где вместо прежней гордости – две тени…

Простое – то мудрейшего страна,
Где не срывает с пЕтель ветром ставни,
И даже когда евроокна вставят,
Понятно за стеклом:
сын, муж, жена…

Меня не хватит на простой итог:
Сметая на пути эти сложенья,
Я проору последний в жизни слог
И вывихну последние движенья!

Меня не хватит на простой итог…