Наталья Загвоздина - Дневник

Поставь передо мной
горы хребет и остов,
чтоб только на одно
взирать – что выше ростом
Земли…

Возьми меня Туда,
где светло и отвесно,
в Воздвигнутую Даль,
и не лиши ответа —
прошу!

Абрамцево, печальное подчас…
Где с русской липой римлянина туя,
в узилище заката облачась,
горят и гаснут, возгораясь втуне.

Сгорает день в усадебном углу,
последний луч прошёлся по аллее,
свернув, не заходя туда, где глух
овраг… И нем глагол. И кажется больнее

уход… Так жаждет тишины
без слов распространившаяся осень,
что… что от сотрясения щемит
в груди, когда листва ложится оземь…

Но – будет. Будет всё – рассвет, закат.
И может, будем мы, не помнящие боли,
и, глядя в объектив, готовые – за кадр
уйти, чтобы сердца не спрашивали больше.

Но как хочу другой конец —
конец стиха, и вечера, печали…
Как будто кто уже приблизился ко мне,
но я его лица – не ведая – не чаю.

Кузнечиков побег из-под ноги —
ещё шагну, повергнув врассыпную…
«Отрадное» появится на миг,
покуда поневоле не запнусь я.

Кузнечиков выстреливает горсть
зелёная – скрывается в зелёном…
А осень – созревающая гроздь —
страница с обозначенным заломом.

За ним – снега, метель, холодный блеск
звезды Полярной. Молодая осень
свой дарит свет, тепло, надежду, лес
торжественный и ничего не просит

взамен… Учась у осени одной,
и то растёшь, старея помаленьку,
под шорох листопада за окном,
звучащий благодарственным молебном.

Шуршит листва, пружинит саранча,
и воздух полн предчувствием и негой…
Но тёплое снимая сгоряча,
не помним, что согреться завтра – негде…

Кружу в саду – то с книгой, налегке
кружу, и замираю рядом с древом…
Где полнится младенческим и древним,
что змейкой притаилось на лице…

Друг! Я вошла к тебе открыто,
я в саду твоём сплетала
незатейливо веночки
из цветов под каблуками…

Но в саду остывшем встретив
плод цветочный, что коробку
тонкостенную в сердечко
обратил, кольнув под сердце,

постояла, растерявшись,
и продолжила однако…
Восвояси, надо думать,
побежать быстрее лучше б…

Глядь, смотрю – венок колючий,
да медовые остатки
со цветов – пчелой доверья…
За спиной – то там, то… где же?

Я теперь сама умею
собирать, сажать и сеять,
а вокруг летают пчёлы,
принося плоды участья.

Что хвоя, что кора – одной слезой омыты,
ни святочных красот, ни света. Плюща лоб,
всмотрюсь в Господень день, как вглядывался мытарь
в слезах в Его ответ на горький голос слов.

О Боже, буди мне… Главу спуская долу,
не смея, не прося – всю Милость Мира звать!
И каждою слезой, как каждою из свай,
мосты, дорогу, путь прокладывая долгий…

И горько плюща лоб о грязное стекло,
едва с великопостных дней никем не мыто,
не ясно, не светло, не чищено… С тех пор
всё так же, как тогда, надеешься на милость.

На святочной поляне, на траве,
споткнусь о плод, какой вкусила Ева.
Над садом – острониз и островерх
серп, – облачно воздуха наслоенье…

У Чаши, где не воздух, но воздух,
ты знал одно движение – ко Лжице?
К Тому, отдавшему не часть и не полжизни —
всю! Можешь не забыть того, мой друг?!

Желай желанное! – твоя благая воля.
Его – весь мир: Рожденье, Святки, Плод,
пустившего во временные волны
Бессмертье, запечатанное в плоть.

А мы без мук впечатываем знаки —
что наша боль? – безделица, увы…
И нового сложения – повит
«творец»… увы – на слух, на вид…
Но глубже загляни попробуй, на-ка…

Куда ушла с поляны, из-под древ,
не срубленных заезжим дровосеком?

На святочной неделе – из-под дней,
в саду несуществующем осеннем,
я поднимаю медленно из недр,
что не заезжий Сеятель посеял.