Ирина Ратушинская - Стихотворения. Книга стихов

Добрый вечер, мой мальчик.
Ты снова один,
Рвёшь бумагу неловким пером.
Фонари усложняют узоры гардин.
Лупит в окна зима, как погром.
И до судорог ясно, что чушь на листе,
И по-детски заманчива смерть.
Только там, в погремушечной пустоте,
Бьются зёрна о круглую твердь.
Не сейчас тебе встать,
И погибнуть не тут
Вам с пером, неразлучным двоим.
Эти зёрна, мой мальчик, ещё прорастут
Сквозь невзрослые рёбра твои.

Ах, железный сентябрь!
Дети — в школу,
Яблоки — на винный завод,
А тебя — в тюрьму.
Небо скинуло звёзды
И нынче голо.
Особенно пусто утром:
Поровну. Никому.
Особенно гол металл:
Куда там нудистам!
Но стократ срамней,
когда он чем-то прикрыт.
На прогулке (руки назад!) —
Вороний диспут:
Допустимо ли вольной пташке
Жрать из корыт
Человечьего зоопарка?
Они как сетка
В жёстком воздухе, и от них черно.
Облетают мудрые перья, легко и метко.
Ни одно не упало белое.
Ни одно.
Ах, весёлый сентябрь!
Бесшабашность
Полуптичьих костей:
Держись, молодая голь!
Слушай, выкормыш-век,
как часы на башне
Отмеряют пайку небес:
— Соль.
— Хлеб.
— Соль.

Белый ворон, белый ворон,
Что ты крутишь надо мной?
Ты же знаешь, что не скоро
Белой пропасти земной
За утраченного братца,
На исходе черна дня —
Отворяться,
Отворяться,
Отворяться для меня!
Белый ворон, что ты лезешь
На развилки без дорог?
Указатели — в железе,
Хоть бы лапы поберёг!
Видишь — чёрные седины
Правят веком под конвой?
Серединой,
Серединой
Пролети, пока живой.
Ах ты, чокнутая птица!
Не отстанет, хоть кричи...
И не спится,
И не снится,
И не плачется в ночи.
Белый ворон, ты упрямый:
Раньше всех пришёл ко мне —
Декабрями,
Декабрями,
Чёрным бликом на окне.
Так не бейся на пороге,
Сядь на левое плечо.
— Что ж, тепло ль тебе в остроге?
— Где ты греешь — горячо!

За блаженные вопли цикады,
За упорство калёных кремней —
Наши души вернутся в Элладу
Для прощального круга над ней.
На исходе оборванной пряжи,
Сдавши глине дыханье и вес,
Все леса и скалистые кряжи
Мы увидим с горячих небес.
А тогда засмеёмся счастливо,
И возница коней охлестнёт.
Перекрученной веткой олива
Нам небрежно по ветру плеснёт.

Птичьи темы, вы мучили, не умея
Отогреть назад, когда отравят мотив,
Так и шли за вами в небо, немея,
Не успев последней строки, но её простив.

Птичьи темы, вы свыше роняли перья,
Чтобы ранить листы: за тысячи лет кровят!
И по всем колыбелям да каторгам шли поверья,
Что нашедший вовек несчастен будет и свят.

И корились вам, порой ребячьи бунтуя,
И кидались на рельсы века, как на ножи.
Не на вас ли парады побед буксуют?
Не от вас ли мрут, уже не умея лжи?

Нет на вас ни кодексов, ни презумпций.
Всех восточных зверств провокаторы — соловьи...
Лишь одно вы честно дали своим безумцам:
Привилегию, что их порешат — свои.

Кого в степи настигли вскачь,
Кого казнят на площади...
Святая Дева, ты не плачь.
Ты наших женщин пощади.

Ты помоги рожать мальцов,
Дай молока в пустую грудь.
Они сочтутся за отцов.
Когда-нибудь. Когда-нибудь.

Кто — из обугленных бойниц,
Кто — из-под каменной пыли...
Ты изо всех небесных птиц
Нам белых аистов пошли.

И помоги, чтоб встали те,
Кому в назначенном «потом»
Тебе в последней простоте
Шептать слова разбитым ртом.

Святая Дева, ты не плачь.
Ты наших женщин сохрани.
Пусть нам — застенок и палач,
А продолжают нас они.

Дай им поднять таких сынов,
Чтобы — глаза в глаза — как мы.
Убереги от страшных снов,
От мора, глада и тюрьмы,

Пока младенцы, а когда
Подымут головы — забудь
Бойцов — до Страшного Суда,
Но матерям наполни грудь.

Гроза прошла, и дали вылет,
На этот раз в один конец —
В сей непросохший, как птенец,
Отмытый свет, где спросят: — Вы ли?
Была ль дорога вам легка
И нет ли на душе печали?
Какого цвета облака
С той стороны, где вы молчали?