Ирина Василькова - Стихотворения

На земле, полынной и сосновой,
в коконах горячих облаков,
время служит скудною основой
для ковровых узелков.

Но покуда не иссякла нитка
и пустая тьма не стерла лиц —
будет мучить шелковая пытка
пальцы мастериц.

Не смущай их ласковым вопросом,
Выткан рай — не отводи глаза.
Как идет анатолийским розам
зноя бирюза!

Как идет израненным, упорным,
в танце вскинутым рукам
стих суфийский — золото на черном —
по сухим шелкам.

И сквозь вязь чужую проступая —
голубь в арке мусульманского окна —
пишет светопись скупая
нам родные письмена.

Мы об этом никому не скажем,
заслоняясь от чужой любви.
Но сестра мне — та, с ковровой пряжей,
с пальцами в крови.

Я, кажется, женщина — помню, как берут за руку, греют пальцы…
Вышивала мама — мне нравилось, как иголка идет сквозь пяльцы,
сад прорастает нитками мулине, складками коленкора,
украинскими мальвами, клевером у забора.
И куда все кануло — жаль, вышиванье у нас не в моде,
рукоделие женское в антикварном живет комоде,
а что за руку не берут, писем не шлют, написанных от руки, —
этих длинных, бумажных, живых, горячих —
виноват ветер, разметал коленкоровые лоскутки,
и они приземлились на подмосковных дачах.
И теперь столько женщин сами строят сады себе — руки в земле,
да что в земле — на руле, на бензопиле.
Мама, мама, смотри — и я стою среди них, живая,
беспросветную прозу розами вышивая.

Эксцентричная леди медитирует над прудом,
ею же вырытым. Ланшафтный дизайн — отчасти
анестезия, а вовсе не хобби. Построить дом —
необходимо, но недостаточно для достижения счастья.
Бригада шабашников лепит новый хозблок,
обещая — под ключ. Живая бетономешалка,
таджик, фактурный, как зороастрийский бог,
подмигивает, играя бицепсами… Ей становится жалко
себя, но это проходит. Ерошит пальцами колоски
недостриженного газона, рассеянно отмечая,
что депрессия близко, но на каждый приступ тоски
есть таблетки, коньяк и немного чая
с привядшей мятой. Еще — надежда на новый душ
и даже забор, если денег подкинут дети.
Что еще в списке плюсов? Внук. И декоративный муж,
словно муха в меду, тоскующий в Интернете.
Лепесток пиона рассматривает на просвет…
Ей кажется — все куда-то ушли, а ее забыли.
Красавца зовут Бахром — почему бы нет?
И немного свербит в носу от цементной пыли.

Какая птица пролетела!
А я её не разглядела.

Мигнула мне золотооко,
мелькнула синим и зеленым,
стрелой воздушного потока
ввинтилась в ветреные склоны.

А я стою на огороде
и поливаю лук из лейки,
и соответствую природе
в своей китайской телогрейке,

и верю — там, в небесном круге,
мотив варьируя и тему,
поют, поют ее подруги,
гармонизируя систему.

И я бы в этом хоре пела,
от катастрофы мир спасала…
Какая строчка пролетела!
А я её не записала.

Майский дождь сомнений не имеет —
землю полирует и не смеет
одного другому предпочесть.
Гаражи, заборы, листья, ветки,
червяки и лягушачьи детки —
все равны, за то ему и честь.

В этом мире, высушенном жаждой,
право на глоток имеет каждый.
Вот и он — небесная вода
хлещет вниз, как из дырявой лейки.
Травы глубоки, бутоны клейки,
и черемуховы холода.

Я и сад промокли до озноба,
но, похоже, счастливы мы оба —
водопад взъерошенных ветвей
нам такое лето обещает!
И в лещине горло прочищает
мокрый и счастливый соловей.

Что же ты фальшивишь, бедолага?
Ну и тормоз — на краю оврага
слушатели ждут — а ты никак!
………………………………
И стоим под майской благодатью,
так сказать, непобедимой ратью —
я, сирень, крапива и червяк.

Тускло-синий, диковатый
лунный свет кладет заплаты
на уснувшую траву,
мира контуры меняя,
тихим страхом наполняя
сад, в котором я живу.

Мне во тьме видна скамейка,
где ночных существ семейка
завершает свой обед,
где, с утра нащупав тему,
сочинял весь день поэму
незадачливый сосед.

Меж своих угодий злачных
он бродил в галошах дачных,
с недоверчивым лицом,
хмуря брови деловито,
заедая аква виту
перезрелым огурцом.