Марк Луцкий - Сборник произведений

На земле рязанской ночевали,

От шоссе отъехав две версты.

Ах, какие дивные стояли

У палатки желтые цветы!

А грибов коричневые шляпки!

Сколько их! Сплошной стоят стеной!

Ты, снимая поварешкой накипь,

На костре варила суп грибной.

В стороне – село, заметны крыши.

На пригорке – церковь без креста.

Здесь стихами перелески дышат.

Чувствуешь? – Есенина места.

Лилась потоком осени вода,

Даря зиме короткую поблажку.

Они явились ночью, как всегда,

И предъявили ордера бумажку.

Все повернули в доме кверху дном

И что-то долго за столом писали.

Пошарили зачем-то за окном

И кочергой в печи пошуровали.

- А это что?! - взволнован молодец,

В руках чекиста неприметный томик.

Пожал плечами сумрачный отец:

- Сергей Есенин. Самый первый сборник.

- Есенин? Тоже к делу приобщим.

Из царских лет хранится – не случайно!

- И так уже достаточно за ним,-

Листая книгу, выдавил начальник.

Он обыск весь в руках ее вертел –

Видать, натурой оказался тоньше…

Отец «десятку» отбыл в Воркуте –

С Есениным, пожалуй, дали б больше.

«Гора Машук – типичный лакколит, то есть несостоявшийся вулкан»

Из «Путеводителя по Кавказу»

Я на него смотрел и удивлялся –

Машук, представить трудно, лакколит.

Такой большой, а вот – не состоялся,

В вулканах грозных он не состоит!

Не состоит! Геологи сказали,

Что у него какой-то был изъян.

Кипела магма, страсти бушевали,

Но он – несостоявшийся вулкан.

А он мечтал на небеса забраться

И посадить на шапку солнца круг…

Хотел бы так же я не состояться,

Остаться лакколитом, как Машук!

Он вернулся явно огорошенный.

Гнев с него, как из брандспойта, шел:

- Дырка на скале! Чего хорошего?

Ну чего в ней Лермонтов нашел?

Бравый мой сосед, строитель Умани,

Басом санаторий потрясал:

- Надо же! Экскурсию придумали!

Что я – дырок в стенах не видал?

Но гора Кольцо не опечалилась,

Просто подарила мне сюжет:

Михаилу Лермонтову – нравилась,

А прорабу Усаченко – нет…

Осенним пледом вечер,

Заката завершенье,

Улегся мне на плечи.

Пишу стихотворенье

О том, как сердце билось,

Как ивушка поникла…

Но тут жена возникла:

- Сходи-ка мусор выбрось!

О том, что слишком поздно

Оставь покуда речи!

Поэзия и проза –

Всегда в противоречьи…

Я принимаю пассажира статус,

Где граждане пыхтят, меня зажав,

И восклицаю: «Мальтус, Томас Мальтус! *

А ты был прав! Да, прозорливо прав!»

Но, покидая пассажира статус,

Я словно попадаю на курорт,

И говорю: «О, Мальтус, Томас Мальтус!

Ты все же ошибался, старый черт!»

------------------------------------------------------

* Мальтус Томас Роберт (1766 -1834) – автор теории о перенаселенности Земли

Звонят из дома, из гостей, с вокзала.

Снимаю трубку твердою рукой.

- Марк, это ты? А я и не узнала!

Видать, богатым будешь, дорогой!

Опять приметы что-то переврали,

Опять они как будто не у дел:

Уж сколько раз меня не узнавали,

А вот, представьте, не разбогател!

«Да он – лопух!» - услышишь среди прочих

Ругательств. Недотепа, значит, он.

Зачем же нам растение порочить?

Лопух по листьям даже чемпион!

Но продолжает оскорблений груда

Лететь на стариков и молодежь:

- Ну ты, ей-Богу, редкая зануда,

Ты, как репей, пристал – не оторвешь!

Опять репей! – отмечу с гневным чувством,

Да, он липуч, уж тут ни дать, ни взять.

Но то, что называете занудством,

Скорее хваткой следует назвать!

Он, может, заслужил слова другие,

Он, может, даже заслужил стихи.

Взгляните – словно паруса тугие

Колышет ветер листья-лопухи!

И он стоит, суровой жизни дока,

Его клянут, а он себе растет.

Как говорили мудрецы Востока,

Собака лает, караван идет!