Аттила Могильний - Київські контури. Вибрані вірші

І, може, відкупиться ще по весні
за те, що я так не до речі
любив ці тоненькі плечі
і милих обличчя ясні.

За те, що на склі силуети
зима малювала тривожно
й долоні просили вельможних
снігів.

Все погубити і все забути —
в сум’ятті, у дощах, в маю,
і закохатись в середині лютого
у безборонність твою.

Вічність і тиша. Двері на вулицю —
навстіж, і навстіж, і — ранок.
Будинки — ясні, як вулики,
в плетиві ліній духмяних.

Маєстатичність і шепіт, і барви,
врешті, з великих міст
лиш кораблі назавжди відпливають
в білий чаїний свист.

В той час, коли осінь,
коли листя і клоччя газет
шарудять цілу ніч у порожніх скверах,
ми стаємо жорстокіші,
а наші почуття —
глибшими

І не треба нікого винуватити
в тому, що все минає
і що день за днем
розкидає все далі нас:
біг — це закон вулиці.

Наче бджолиний віск,
танемо ми у пальцях
тлуму її строкатого.

В цьому парку,
на його рівних затемнених алеях,
ми відчули, що десь позаду осінь
мости засипає важким дощем.

Міліцейський ліхтарик
на мить вихопив із темряви
дивний візерунок кленових гілок
і літню естраду,
по коліна заметену листям

І знову осінь
заглушила затихаючі кроки
останніх людей,
що пройшли повз нас тієї ночі, —
двоє патрульних з вівчаркою
і низький дощ,
що починався
біля сирецької телевежі
і врешті зовсім затулив її вогні.

Я люблю тебе,
тому що все змішалося —
і вітер хитає руді поїзди
по всій країні
з кінця в кінець.
І все ж

з того, що мене оточує,
я люблю запах твоїх парфумів
і вулицю, якою ми йдемо,

люблю робити тебе щасливою
і розуміти раптову ніжність твого тіла,

люблю наші прості і точні слова,
що означають предмети,
яких ми торкаємось,
музику для танців і спогадів
і посмішки друзів,
які кажуть, що нам пощастило.

Але іноді
я зустрічаю тебе
вже лише випадково
в натовпі,
серед парасольок і вологих плащів,
зупиняю,
слухаю твої докори
і запрошую разом провести вечір,
і згодом,
залишившись наодинці,
ми замовкаємо,
тільки півколами
падає світло
на наші обличчя.

Настає мить,
коли я виходжу з роботи
і ти чекаєш на мене
на лавочці біля театру.

Біля тебе затишно,
як десь у гірських лісах,
коли курить багаття
і тихо шелестить річка.

Я опускаю обличчя
в комір светра,
і день,
витриманий на каві і цигарках,
сварки і втома
потроху забуваються,
а натомість
вулиця наповнюється кольорами осіннього
вечора,
золотим світлом твого волосся
і шепотом твоїх губ,
теж поки що трохи втомлених,
але вже радих нашій зустрічі.

Волосся твоє, розсипане на плечі, впало повільно,
руки мої — заплутані в світлому шумовинні.
Станція, тіні химерні і шарудяве листя,
вітер хитає голос, мов гілочку кипариса.

Будинків пласкі покрівлі і гори Чор-Беду бачу,
і в темному силуеті дороги тебе десь бачу,
і в кам’яному місті білі замети бачу, колії,
всипані листям, за мінаретами бачу.

Ніч — наче відблиск вогню, що в зіницях твоїх палає,
стукіт коліс змішався з вогниками кав’ярень.
Двері відчиню. Ввійду. Сонце далеких маєв,
наче візок в долині, з-за куряви випливає.

Але дорога — дорога. Кинуто все на вітер —
запах твого волосся, осінь, поземка, вітер.
Кіптяві столи в чойхонах, і обережний вітер
постаті наші гойдає, обрії, вежі, вітер.

Тут, де запах диму
злився з запахом мокрої підлоги і столів,
чай підношу до губ, і гаряча вода створює затишок.

І тоді приходять спогади.

Двері чойхони відчинені,
люди заходять, наче довга мелодія гір,
де з усіх можливих самотностей
вибирають самотність дороги,
коли на узбіччях накриті ряднами віслюки
тягнуть возики на дерев’яних колесах,
наче іде крізь ніч
обоз македонських фаланг,
загублений в присмерках Паміру.