Бахыт Кенжеев - Крепостной остывающих мест

Вольно зиме-заочнице впотьмах

проситься на руки, отлынивать, лениться,

обменивать черёмуховый взмах

на пленный дух полыни и аниса,

и если так положено во сне —

пускай скулит звезда сторожевая,

пока учусь безмолвствовать, жене

превратности любви преподавая.

Но легче мне: я знаю слово «мы».

Немного нас, лепечущих и пьющих,

с копьём неповоротливым из тьмы

на всадников безглазых восстающих, —

и не трудней освоить нашу речь,

её напор, зернистый и соборный,

чем земляное яблоко испечь

в летучем пепле жизни беспризорной.

Скучай, скучай, водица ледяная,

по реченьке, текущей без забот.

Грек, мой сосед, гармонии не зная,

по вечерам анисовую пьёт.

Владелец странной лавки по дороге

в аптеку, для кого содержит он

свой пантеон? Кому сегодня боги

(читай: Арахна, Марсий, Актеон)

нужны? Как хлипки эти малолетки,

как трогательна эта нагота!

Не мрамор, нет, старательные слепки,

в телесный цвет раскрашены… И та

охотница, которая бежала

сквозь лес ореховый, оленям бедным вслед,

и тот, хромой друг жаркого металла,

и те, кого в природе больше нет, —

малы, что запонки, и, как младенцы, зябки, —

в краях, где крот базальта не грызёт,

лишь гипсовый Гадес в собачьей шапке,

смеясь, вдыхает царственный азот.

И забывчив я стал, и не слишком толков,

только помню: не плачь, не жалей,

пронеси поскорее хмельных облаков

над печальной отчизной моей

и поставь мне вина голубого на стол,

чтобы я, от судьбы вдалеке,

в воскресенье проснулся под южным крестом

в невеликом одном городке,

дожидался рассвета и вскрикивал: «Вон

первый луч!» Чтобы плыл вместо слов

угловатый, седеющий перезвон

католических колоколов.

Разве даром небесный меня казначей

на булыжную площадь зовёт

перед храмом, где нищий, лишенный очей,

малоросскую песню поёт?

Ю.К.

…что же встретится мне в переулках сухих, допотопных?

То ли скрученный лист, недоправленный мой черновик,

то ли друг-истопник, сочиняющий свой пятистопник,

нечто вроде «я памятник так себе и не воздвиг»?

Что услышится мне? Вероятно, эолова арфа

(как напыщенно! Попросту – мартовский ветер в щелях

деревянных заборов насвистывает от азарта

и свободы). И Молоха перебивает Аллах —

в четверть голоса. Давнее время. Ещё им

не скликать свои рати, твердя: «стала жизнь веселей»

и суля беспроцентный заём безымянным героям

электронных торгов, гор чеченских, ливанских полей…

Хорошо. Обветшалым мехам не поможет заплатка,

да и рожь на булыжнике не прорастает. Итак:

декаденты мои, как вам было печально и сладко

до войны! Как сквозь благоуханный табак

рассуждалось о вечном, о царстве Любви и Софии!

Не смешно. Я ведь тоже успел позабыть, идиот,

что чернеют весною снега, что на каждой стихии

человек – сами знаете кто и куда, ослеплённый, бредёт.

Устал, и сердце меньше мечется.

Ещё и крокус не пророс,

ещё морковным соком лечится

весенний авитаминоз,

но стоит в предрассветной панике

вообразить грядущий год,

где дудка квантовой механики

над белокаменной плывёт —

легко работать на свободе ей,

охватывая наугад

опустошающей мелодией

кинотеатр и детский сад,

игорный дом и дом терпимости,

музей, таверну и собор —

знать, наступило время вымести

отживший мир, постылый сор —

и жалко, жалко той скамеечки

с подстеленной газетой «Труд»,