Дмитрий Барабаш - Солнечный ход

Встретил как-то раз Ходжа Насреддина.
Говорит ему:
– Вот ты – Насреддин,
я – Насреддин,
а есть ли между нами где-нибудь середина,
за которой и ты – один, и я – один?
Отвечает Насреддин Насреддину:
– Ни дай Бог найти мне ту середину.
Там пустыня до скончания века.
Ни травинки, ни человека.

Как все срастается на плоскости —
сюжет расчерчен по прямым.
Какой кошмар – в преклонном возрасте
почувствовать себя Толстым.
Давно пора играть с объемами,
вплетать в пространственный узор
эпохи с пестрыми коронами
восходом выкрашенных гор.
Земля из трубочки горошиной
летит в замыслимую даль
среди травы давно не кошенной
и узнаваемой едва ль.
А тут все плоскости, да плоскости.
Сижу, шинкую колбасу.
Какой кошмар – в преклонном возрасте
возненавидеть стрекозу.

Вот так всегда: сначала лютый зной
растопит ледники, потом потоп,
и первый армянин, широконосый Ной,
нахмурит свой едва заметный лоб.

Но есть, однако, версия другая,
что Ной был Ноей, девушкой прекрасной
с глазами глубже тысячи одной
и той безумной, той багрово-красной
горячей ночи на исходе мая.

Иное третья версия гласила:
мол, Ной святой был никакой не Ной —
так, просто по́ морю носило.

Когда зеленый зеленеет
и позвоночник бьет в зенит.
Земля не сеет и не смеет,
а шея сини не сулит.
Седьмая зиждется скамейка
на склейке искренней росой
и рассекается, как змейка,
блестяще вздернутой косой
на клецки, хлюпки изумруда
в горячий сладкий чернозем.
Путем стальным дрожит посуда,
птенец царапает гвоздем
известку скорлупы слюнявой —
зеленоглаз и липкопёр.
С люлю подсахаренным славой
про клю, про кля, про кру га зор.

Сегодня я убил врага
из-за угла, кинжалом в спину.
Я в тот же миг писал картину
и составлял в слова слога
о том, что полюбил врага.
К одной другую половину
себя пытался приложить.
Я выбирал, где лучше жить,
чтобы потом поведать сыну
о том, как думать и служить,
какую покорять вершину,
какою бабочкой кружить.
Но половины не сходились.
В одной из них кинжал торчал
и рукояткою качал,
другая – облаком клубилась.
Я думал, что, убив врага,
я зарисую, зарифмую
и уведу пастись в луга
свою возвышенно иную
корову совести святой.
Но выходило – я другой.
Ни пастушок небесных тучек,
ни света белого попутчик,
ни донкихотчик со слугой,
а гад с кровавою рукой,
предатель, сволочь и лазутчик.
Сознанье билось мотыльком,
попав меж двух прозрачных окон.
В одном из них был дураком,
а во втором – почти что Богом.
Как гений и злодейство, как
луны осколок с задним видом.
Я пропустил дорожный знак
и стал душевным инвалидом.

Все слова когда-то были,
и в пустыне все песчинки
пересчитаны давно.
Сочетаний звуков меньше,
чем изгибов у тропинки
от одной опушки леса
до другой опушки, но
только те, кто здесь ходили,
знали вход и знали выход,
а точней не знаешь только
долго ль по лесу брести,
потому что все опушки
пересчитаны до первой,
и уместятся песчинки
даже в крошечной горсти.
Где войдешь, туда и выйдешь:
вариации бездарны.
Ну, скажи, кому охота,
чтоб кидали из окна?
Да, девицы были гарны,
но от срока и до срока:
лишь немногим удавалось
не дряхлеть до сорока.
Тоже мудрость – знать колоду.
Всех валетов по пижаме,
велика, поди, наука —
не запомнить четверых.
Что тузы, шестерки, дамы?
Все одно – осколки страха.
Ну, а что, скажите, делать,
если страха нет давно?
Перечесть вон ту вон книгу
или новую какую?
Все от буквы и до буквы,
знамо, братец, наперед.
Не ищите сладкой клюквы,
не придумывайте счастье,
а живите, как живется,
потому что все равно
никого никто не слышит,
никому никто не пишет,
если пишут, так себе.
Вот уж мудрая задача —
сам себе пишу и плачу,
восхищаюсь, возмущаюсь,
вокруг пальца обвожу.
Кто-то там прочтет, наверно,
и воскликнет – это верно,
это правильно и точно,
гениально, черт возьми!
Как же скучно щупать землю
и грести ее горстьми.
Синий ветер сушит простынь.
Солнце лыбится сквозь дырки,
щекочась обрывком нитки.
По траве ползет коровка
в черных яблоках неловко —
красный панцирь, белый свет.
Ах, зачем же у травинки
в острых иглах окантовка?
Если даже у травинки,
отразившейся в росинке?