Леся Українка_Зібрання творів у 12 томах_Том 01 [Hurtom.com]

Так... в кожній країні є спогади раю! Нема тільки в тебе їх, рідний мій краю!

Були й за гетьманів співці;

З них деякі вічнії співи зложили,

А як їх наймення? і де їх могили,

Щоб скласти хоч пізні вінці!

Цурались вони кучерявої хрії І вабили очі їм іншії мрії,

Не вів до палацу їх шлях:

Не оди складали, а думи народу,

Не в стансах прославили милої вроду, А в тихих, журливих піснях...

Ті вічні пісні, ті єдинії спадки Взяли собі другі поети-нащадки І батьківським шляхом пішли; Ніхто їх не брав під свою оборону, Ніхто не спускався з найвищого трону, Щоб їм уділяти хвали.

Чоло не вінчали лавровії віти,

Тернів не скрашали ні злото, ні квіти, Страждали співці в самоті;

На них не сіяли жупани-лудапи,

Коли ж на руках їх дзвеніли кайдани, То вже не були золоті...

ЗОРЯ ПОЕЗІЇ

Імпровізація

Через тумани лихі, через великеє горе Ти світиш мені, моя зоре.

Ти се була, що встала вогнем опівночі,

Шлях прокладала ясний через темне, бурхливее

море

І чарувала нового надією втомлені очі,

Ти се була, моя зоре!

Хто ти, мрія чи сон? я не знаю,

Тільки в тебе я вірю і віри повік не зламаю,

А як зламаю, зломлюсь тоді, певне, сама,

Бо задавить ворожая тьма.

Ти мене до життя пробудила,

Ти мені очі одкрила,

Раптом виросли в мене і сплеснули крила,

І понесли мене вгору шляхом променистим,

Вгору, все вгору,

В тую країну простору,

Де моя зірка зорить світлом рівним і чистим.

В тую країну, де щастя і горе однаково милі,

В туго країну, де усміх і сльози однаково ясні,

В тую країну, де чола підводять похилі,

Де не сльозами, а співом ридають нещасні.

Я не журюся, чи рано, чи пізно загину,

Я не журюся, що світ сей хороший покину,

Я не журюся — нехай там життя моє гасне.

Зоре моя! в тебе світло повік буде ясне.

Іпші будуть співці по мені,

Інші будуть лунати пісні,

Вільні, гучні, одважні та горді Поєднаються в яснім акорді І полинуть у ті небеса,

До сіяє одвічна краса,

Там па їх обізветься луною Пісня та, що не згине зо мною.

Країно рідная! ох, ти далека мріє!

До тебе все летять мої думки.

їм страшно й радісно, якась надія мріє...

Так з вирію в свій край летять пташки.

Чи не здається їм, що принесуть з собою Новії, ще не співані пісні,

Що в краю темному, сповитому журбою, Блиснуть піспі, мов блискавки ясні.

Се вже було колись... Се вже не раз бувало:

Я на чужину йшла шукать надій —

Як в рідній стороні мені їх бракувало —

І обновлення силі молодій.

Я марила весь час про воріття хвилину Серед чужого, іншого життя,—

Та завжди першую колючую тернину Приносила хвилина воріття.

Холодний зброї блиск, от перше привітання, Кордонні вартові непривітні...

«Чи ми вертаємось, чи йдемо на вигнання?» — Питалися мої думки й пісні.

Мене знов обступила тісна, щільна Неволі рідної знайомая стіна,

І кожна думка там, що народилась вільна, Враз блідла, мов невільниця сумна.

Там ангел помсти злий, суворий дух темниці, Проймав мене знов зором огневим

І мрії чистії, мої гірські орлиці,

Геть розганяв мечем своїм кривим.

Спотворено тоді пісні мої бриніли,

Оті нові, неспівані пісні;

Стурбовано думки крилами тріпотіли,

Мов над огнем метелики нічні.

Не раз було мені так прикро, непривітно, Як у безлистім гаю під дощем,

Мов у глухую ніч, і жаско, й неохвітно,

І серце знов заходилось плачем.

Тоді мені ота далекая чужина

Здавалась краєм вічної весни.

Так перелітная приборкана пташина Про вирій смутно марить восени.

5/VI 1899

ЗАБУТА ТІНЬ

Суворий Дант, вигнанець флорентійський, Встає із темряви часів середньовічних.

Як ті часи, такі й його пісні,

Він їх знайшов в містичнім темнім лісі,

Серед хаосу дивовижщіх марищ.

Чий дух одважився б іти за ним блукати По тій діброві, якби там між терням Квітки барвисті вічні не цвіли?

Зібрав співець мистецькою рукою Оті квітки і сплів їх у вінок,

Скупав його в таємних водах Стіксу,

Скропив його небесною росою І положив на раннюю могилу Вродливій Беатріче Портінарі,

Що раз колись до нього усміхнулась,

А в другий раз пройшла, не глянувши па нього, А в третій раз на неї він дивився,

Коли вона в труні лежала нерухома.

Вона була для нього наче сонце,

Що світло, радощі й життя дає,

Не знаючи, кому дає ті дари.

І хоч зайшло те сонце променисте,

Він не забув його ні в темряві понурій,

Ані при хатньому багатті привітному,

Ні на землі, ні в пеклі, ні в раю Він не забув своєї Беатріче.