Кирилл Волков: Несерьезная книга об опухоли

А жизнь как темный лес, чем дальше – тем трудней,
Тем ниже сумерки, накатистей и гуще,
И только силуэты средь ветвей,
Каких-то призраков, давно здесь не живущих.
За каждым деревом все мнится некий знак,
Не озарение, но тусклый отблеск света.
Луна, прошу, развей сей липкий мрак,
Раскрась его, рассей… Но тщетно, тщетно.
Ах, только бы не сбиться мне с пути,
Бредя в глухо-слепом непониманье
Зачем, куда и почему идти,
Кому в такую даль нести посланье,
И в чем оно заключено, скажи,
Иль дай язык мне, чтобы обозначить
Все эти тени, блики, миражи
Добра и зла. Но тщетно, неудача.
Господь, хоть я не веровал в тебя,
Хоть отрицал твое существованье,
Прошу, не оставляй сейчас меня,
Не унижай меня своим молчаньем.
Но он молчит. Лишь ветер в вышине
И где-то в травах хруст неловкой мыши,
Прогрызшей дырку в ветхой тишине.
Все спит уже. Так тихо. Еще тише.
Все тише, тише движется земля,
Еще чуть-чуть – и вот остановилась,
И темнота до черноты сгустилась,
Движенье сфер упало до нуля.
Но вот, пройдя чернильный свой накал,
Ночь отошла, остыла, побледнела,
И лунный луч, прорезав облака,
Посеребрил листву белесым мелом,
И по стволам дерев спустился свет,
Достигнув пунктуации травинок,
И я пошел вперед, увидев след,
Как будто вновь обретший веру инок.