Lisa Jackson - Morir por ti

– ¿Es periodista?

– ¿La mujer? -preguntó Frank, sacando del bolsillo un paquete de cigarrillos-. Qué sé yo. Como te digo, yo no soy uno de los Danvers, de modo que no me lo dijo. Y no es que me hubiera importado pasar un rato con ella.

– ¿Es guapa?

– Rozando el diez -dijo Frank.

– Vaya.

– Mira, lo único que sé es que ya tenemos bastantes complicaciones aquí como para buscarnos una más. Se supone que nadie que no sea empleado puede andar por aquí. No quiero ni pensar en lo que pasaría si se tropieza, se rompe el cuello y lo descubre el inspector de trabajo…

– Te preocupas demasiado.

– Me pagas para que me preocupe. -Frank extrajo su arrugado paquete de Camel y sacó un cigarrillo.

– Tú acaba el trabajo. Ya me las arreglaré yo con la gente del seguro y con esa mujer.

– Bueno -dijo Frank sonriendo, mientras encendía un cigarrillo y le daba una calada-. Ahora veremos si este trasto funciona. Roy, da la corriente. -Rodeando el mostrador, pulsó un interruptor y se quedó mirando la lámpara de araña-. Maldita instalación -gruñó Frank con una cara que empezaba a enrojecérsele y el cigarrillo temblando entre los labios-. Ya te dije que un tonto alemán podría manejar… ¡Oh, demonios! -exclamó Frank exasperado y soltando un chorro de humo por la boca-. ¡Roy, corta la corriente de nuevo! -rugió.

– Iré a hablar con esa misteriosa mujer.

– De acuerdo -refunfuñó Frank mientras le daba una última calada a su cigarrillo, y luego volvió a subir al andamio.

Zach no dudaba que para el día de la inauguración todo funcionaría a la perfección. Frank se encargaría de ello, aunque tuviera que sujetar él mismo los cables con las manos.

Desde la escalera, Zach echó una ojeada al vestíbulo y pensó en su padre. Witt Danvers. Un auténtico coñazo.

A partir de ahora, Witt podría estar orgulloso del hijo al que había repudiado una docena de veces. No es que eso le importara. Witt Danvers estaba muerto e incinerado, y sus cenizas habían sido esparcidas por los espesos bosques de las montañas de Oregón hacía dos años. Un final justo para un maderero que había pasado toda su vida rapiñando la tierra.

Zach se frotó la cicatriz que tenía en el hombro, a través de la piel de su chaqueta, resultado de ser hijo de Witt Danvers. Apretó las mandíbulas. Había tardado años en hacer las paces con su padre y ahora ya era demasiado tarde para pedir compensaciones.

– Descansa en paz, miserable malnacido -dijo Zachary con labios temblorosos mientras abría las puertas.

Su padre siempre le había tratado de manera diferente que al resto de sus hermanos. Aunque eso ahora ya no le importaba. Zach tenía sus propios negocios, su propia identidad. La soga que suponía ser hijo de uno de los hombres más ricos de Portland no parecía apretarle tanto.

Dio dos grandes zancadas en el salón de baile y se quedó parado de golpe. Allí estaba aquella mujer, vestida con un largo abrigo negro que combinaba con unas botas altas hasta las rodillas. Al oírle entrar ella se dio la vuelta y, antes de que pudiera decir una sola palabra, él supo por qué ella le estaba esperando.

Unos brillantes rizos negros rodeaban su rostro perfecto. Sus redondos ojos azules, ribeteados por unas largas pestañas oscuras, le miraban fijamente. Sus finas cejas morenas se arquearon inquisitivamente. Cuando ella le sonrió, él sintió que el corazón se le paraba por un instante. Su sonrisa dejó ver unos hermosos dientes; sus mejillas estaban finamente cinceladas y su bien torneada barbilla permanecía ligeramente elevada.

Le pareció que el aire se le había detenido en los pulmones.

– Tú eres Zachary -dijo ella como si tuviera todo el derecho del mundo de estar allí, en medio del salón de baile; como si le perteneciera.

Zach sintió de repente la garganta seca y recuerdos olvidados salieron a la superficie de su mente.

– Exacto.

– Danvers -añadió ella, con una voz suave, apretando los labios durante una fracción de segundo. Sonrió ligeramente y caminó lentamente hacia él con la mano extendida-. He esperado mucho tiempo para encontrarme contigo -dijo forzando una sonrisa-. Mi nombre es…

– London -añadió él con todos los músculos de su cuerpo tensos por el dolor del pasado.

– ¿Me has reconocido? -La esperanza iluminó aquellos ojos azules.

– No puedo negar que existe un gran parecido.

– Oh. -Ella pareció dudar, perdiendo súbitamente aplomo.

– Es por eso por lo que estás aquí, ¿no es así?

– Sí.

– Crees que eres mi hermana desaparecida. -Él no podía disimular el cinismo de sus palabras.

Aquellas órbitas de color azul claro se nublaron y su mano, la misma que ella le había ofrecido y él había ignorado, cayó a un costado.

– Eso creo, pero no estoy segura. -Pareció que de nuevo volvía a encontrar su aplomo-. Durante mucho tiempo mi nombre ha sido Adria.

– ¿No estás segura?

Durante unos momentos, él no pudo hacer nada más que mirar fijamente aquellos enormes ojos azules; unos ojos iguales que aquel par de ojos traicioneros que antaño parecieron haber mirado en su interior; enseguida recobró el sentido. ¿Cómo podía haber pensado, aunque solo fuera por un segundo, que aquella mujer podía ser London? ¿Acaso no había estado cerca de tantas impostoras como para oler a una a kilómetros de distancia? Era cierto que se parecía a su madrastra. ¡Vaya cosa!

– Mi hermana lleva muerta más de veinte años -dijo él con el rotundo tono de voz que reservaba para los mentirosos y los estafadores.

– Hermanastra.

– Eso no importa.

– Solo quería saber si recordaba este lugar -añadió ella, echando una ojeada al salón.

– London solo tenía cuatro años.

– Casi cinco. Y los niños de cuatro años ya tienen recuerdos… puede que solo sean impresiones, pero en todo caso son recuerdos… -Ella miró hacia una esquina cerca de la hilera de ventanales-. La banda estaba allí, en ese hueco, y ahí había plantas… árboles, creo. -Sus dos cejas se levantaron como si estuviera tratando de atrapar un recuerdo fugaz-. Y allí había una enorme fuente y una escultura de hielo… un… caballo; no, no era solo un caballo, era un caballo corriendo, y…

– Veo que has estado investigando.

– No me crees -dijo ella apretando los labios.

– Creo que es mejor que te marches. -Zachary ladeó la cabeza en dirección a la puerta-. London está muerta. Lo ha estado durante veinte años, de modo que recoge lo que sea que me quieres vender y regresa a tu casa antes de que te saque de aquí y te deje en la calle con el resto de la basura.

– ¿Cómo sabes que London está muerta?

A Zach se le hizo un nudo en la garganta al recordar, con un retortijón en las entrañas, las acusaciones, los dedos que le señalaban a él, las miradas recelosas que levantaba a su paso.

– Estoy hablando en serio. Es mejor que te marches.

– Yo también hablo en serio, Zach. -Metiéndose las manos en los bolsillos, ella echó un último vistazo a la enorme sala y luego se dirigió de nuevo a él-: Como tú bien sabrás, no me doy por vencida fácilmente.

– No tienes ninguna posibilidad.

– ¿Quién está al mando?

– Eso no importa. -Su voz era dura y en su semblante se dibujaba una brutal resolución-. Puedes hablar con mi hermana y con mis hermanos, con mi madre, o con el gabinete de abogados que controla las propiedades mi padre, pero ninguno de ellos te va a escuchar. Harías bien en no malgastar tus esfuerzos ni mi tiempo. Haz caso de mi consejo y vete a tu casa.

– Esta podría ser mi casa.

– Tonterías.

– Es una pena que Katherine no esté viva.

A Zachary se le heló la sangre al oír mencionar el nombre de su hermosa y joven madrastra. Existía un inconfundible parecido entre aquella joven, que estaba arrogantemente de pie frente a él, y la segunda esposa de su padre, Katherine, Kat, la mujer que había hecho que su vida fuera un infierno durante años.