Бриана Шилдс - Заклинатель костей [litres]

– Думаю, ты прав, – говорю я, придав своему тону максимальную беззаботность. – Возможно, я и впрямь слишком идеалистична. Просто мне хочется, чтобы со всеми обходились справедливо.

Он сжимает мои пальцы, и я с трудом удерживаюсь от искушения и вырвать руку.

– Я многое люблю в тебе, Саския, в том числе твое доброе сердце.

Я едва не начинаю смеяться. Ведь сейчас мое сердце полно такого мрака, словно оно было опущено в чан с чернилами и извлечено из него, сочась чернотой.

Деклан что-то чертит большим пальцем на тыльной стороне моей руки.

– О чем ты сейчас думаешь? – спрашивает он.

Я опускаю взгляд на наши сплетенные пальцы. И вижу на его штанине красное пятно, похожее на кровь.

Я отдаюсь мраку, живущему в моем сердце, и он захлестывает меня. Я изображаю на лице улыбку – нежную и кокетливую.

– Я думала о том, что не была у тебя дома с тех самых пор, как кости показали, что мы с тобой предназначены друг для друга. И о том, собираешься ли ты пригласить меня к себе.

– Тебе надо прекратить с ним встречаться, – говорит матушка, когда я во второй половине дня возвращаюсь домой.

Она просит меня об этом не в первый раз и наверняка не в последний. Предыдущие несколько недель я проводила с Декланом каждый свободный момент. Я подолгу гуляла с ним в окружающих Мидвуд лугах и лесах, позволяла ему закладывать цветы мне за ухо и делала вид, будто я влюблена в него, одновременно пытаясь вызнать все детали его жизни. Как часто он бывает в отлучках. Города и деревни, в которые он ездит, – о том, куда именно, можно судить по длительности его отлучек.

Но я нисколько не приблизилась к ответу на вопрос о том, кто ему помогает и почему.

Я гляжу на осунувшееся лицо моей матушки. На ее запавшие глаза. На открытую магическую книгу, лежащую на полу рядом с куском бархата, на котором разложены кости.

– Почему? – спрашиваю я. – Ты увидела что-то важное?

– Нет, – отвечает она. – Я не вижу ничего. – Она трет лоб. – Просто это слишком опасно. Мы должны отыскать другой путь.

Ее взгляд смотрит на мое запястье, обвитое бледно-розовой меткой. Она морщит нос.

– Это мерзость.

Я улыбаюсь. Мне понадобилось несколько недель, чтобы сообразить, откуда у Деклана взялась метка любви. Каждый день я смотрела на эту метку с удивлением и омерзением, видя, как она становится все темнее и темнее, и желая, чтобы в ответ на ложь, которую я твержу сама себе, и на моем запястье появилась бледно-розовая полоса.

Я всячески искала решение, глядя на нее то под одним углом, то под другим. Метки всегда выступают в результате острых эмоциональных переживаний – так, может быть, мне нужен какой-то эмоционально заряженный момент с Декланом, что-нибудь такое, что убедило бы мое тело в том, что я запала на него, хотя моему разуму ясно, что это фарс.

Но я никак не могла избавиться от чувства, что я что-то упускаю. Так бывает, когда ищешь какой-то предмет, зная, что недавно ты его где-то видела, но при этом тебе никак не удается сообразить, где именно. А потом в один прекрасный день я вспомнила кровь на штанах Деклана. И мое сознание зацепилось за это пятно. Я начала думать о том, как сидела рядом с моим отцом и наблюдала за тем, как он смешивает краски на своей палитре – как несколько капель белой краски превращают темно-сапфировый цвет в небесно-голубой, а если добавить еще белого, цвет становится бледно-бледно-голубым, как небо у самой кромки горизонта.

А что, если это была не кровь? А краска? Что, если Деклан пролил ее, готовясь смешать две краски – много капель белой краски и красную для ранней метки любви, а затем с каждым днем все меньше и меньше капель белого, чтобы казалось, что метка постепенно темнеет.

– Может быть, это и мерзость, – говорю я. – Но задумано умно.

Последним подарком, который преподнес мне мой отец, был набор красок и самая маленькая кисточка с такими тонкими волосками, что она может нарисовать линию совсем тонкую, едва различимую, например, травинку или ненастоящую метку любви.

Выражение торжества, появившееся на лице Деклана при виде моего разрисованного запястья, стоило тех часов, которые я потратила на эксперименты, стараясь изобразить метку похоже и сделать ее цвет таким, чтобы она выглядела свежей, а значит, бледной и в то же время вполне различимой. И к тому же не ощущалась на ощупь.

– Ты играешь с огнем, Саския, – говорит матушка.

– Может быть, и так, – отвечаю я. – Но огонь дает нам тепло, пищу и жизнь. Иногда только он и дарит человеку возможность уцелеть.