Wolfgang Hohlbein: Der Wiedersacher

Sie sollten ihre Gnadenfrist bekommen.

Der Himmel über dem Wald war noch immer schwarz, als Brenner das Kloster verließ, und das war vielleicht der erste, bewußte Gedanke, den er wieder dachte, seit er aus dem Kerker hinaufgestiegen war: Der JüngsteTag war keinTag, sondern eine Nacht. Ein Morgen ohne Dämmerung, dem – wenn überhaupt jemals – ein Sonnenaufgang über einer Welt folgen würde, die nichts, aber auch gar nichts mehr mit der gemein hatte, die er kannte.

Die Welt würde nicht untergehen, aber sie würde anders sein. Radikal anders, als er sich selbst jetzt auch nur vorstellen konnte.

Er war der letzte, der die Ruine verließ. Die drei anderen warteten bereits am Waldrand auf ihn, und obwohl Zeit keine Rolle mehr spielte, vielleicht nicht einmal mehr wirklich existierte, spürte er doch, daß sie lange auf ihn gewartet hatten. Wie die Visionen, die er zuvor erlebt hatte, war auch diese letzte im Bruchteil einer Sekunde abgelaufen; er erlebte die Ereignisse nicht wirklich noch einmal, sondern erinnerte sich an sie, schlagartig und in ihrer Gänze, nicht nacheinander. Trotzdem war er allein gewesen, als sein Bewußtsein den Weg in die Gegenwart zurückgefunden hatte, und er war es lange Zeit geblieben. Zeit, in der er einfach dagestanden und nichts anderes getan hatte, als zu erschauern. Die Gewaltigkeit dessen, was er erfahren hatte, ließ keinen Platz mehr für irgendein anderes Gefühl. Sie ließ auch keinen Platz mehr für Zweifel; nicht einmal mehr für die Frage nach dem Warum. Es gab kein Warum. Keinen wirklichen Grund, aus dem er auserwählt worden war. Er war es, weil er es war, und das war der einzige Grund, und er reichte.

Es war noch kälter geworden. Ein eisiger, heulender Wind begrüßte ihn, als er aus dem Schutz des Torbogens heraustrat, und Brenner schauderte unter der dünnen Jacke, die er trug. Wozu auch immer er werden würde, etwas von ihm blieb ein lebender, fühlender Mensch, der imstande war, Kälte und Schmerz zu empfinden, Furcht und Leid. Und am Ende, ganz zum Schluß, wenn sie ihre Aufgabe erfüllt hatten, vielleicht den Tod – oder was auch immer auf die Illusion folgen mochte, die er bisher für Leben gehalten hatte.

Der Schnee knirschte unter seinen Schuhen, und in das Heulen des Windes mischten sich andere, fremdartige Laute: Das Schnauben der Pferde, ein unruhiges Scharren und Hufklappern, das Geräusch von nassem, schwerem Leder, das Klirren von Stahl.

Das erste Pferd war weiß, und der, der auf ihm saß, hatte all seinen Zweifel abgelegt. Johannes hatte den Kampf mit sich selbst gewonnen und war Sieger geblieben.

Das zweite Pferd war rot, ein feuriger Fuchs, und auf seinem Rücken saß der verbrannte Mann, ihr Verfolger, doch er war heil und ohne Makel; denn er war durch das Feuer hindurchgegangen und geläutert worden.

Auf dem dritten Pferd, einem Rappen schwarz wie die Nacht, saß der, den man einst den Vater desTodes genannt hatte. Doch Salid würde nie mehr töten. Er hatte erkannt, welchen Wert der Tod und das Leben besaßen, und so seinen eigenen Tod überwunden.

Das vierte Pferd, ein Falbe, scharrte im Unlicht mit den Hufen.

Zwei Schritte, bevor Brenner die anderen erreichte, blieb er stehen und sah sich noch einmal um. Sein Blick glitt über die Klosterruine, den Waldrand und den sternenlosen, schwarzen Himmel und schließlich über die Pferde, über ihr struppiges Fell und die Nüstern, aus denen grauer Dunst wie der feurige Atem mystischer Drachen dampfte. Die Tiere waren unruhig.

Es wurde Zeit. Brenner griff nach dem Sattelknauf des letzten, vierten Tieres und schwang sich mit einer kraftvollen Bewegung auf seinen Rücken, und im gleichen Moment, in dem er es tat, überkam ihn ein unendlich tiefer Frieden, und das unerschütterliche Wissen um das, was zu tun war und wie es zu geschehen hatte.

Die Frist war abgelaufen. Die Bewohner dieser Welt hatten ihre Chance gehabt, und nun war es an ihm und den drei anderen, zu entscheiden, ob sie sie genutzt hatten oder nicht.

Ein greller Blitz spaltete den Himmel und schlug irgendwo weit entfernt im Wald ein, und in den Schnee begann sich eiskalter Regen zu mischen. Das Heulen des Windes klang plötzlich wie ein Seufzen, als ducke sich die Schöpfung selbst unter der Vorahnung dessen, was kommen mochte.

Die vier apokalyptischen Reiter wendeten ihre Pferde und ritten in die Welt hinaus.